«На этой страшной высоте...». Собрание стихотворений

На севере венки из жести,а здесь живые белые венки,влюбленные не умирают вместе,разведены две правые руки.На севере тоскует лебедьи смотрит в небо с птичьего двора,легко очерчен треугольник в небе,но ты один не вылетел вчера.Разлука простирается без края,томится мертвый на осеннем льду,летит живой и достигает раяи ждет его в безветренном саду.За облаками в перекрестном шумепопарно — крылья и рука с рукой.Не жди меня, твой друг сегодня умер

И обойден небесною тоской.«Современные записки».1938.Т.67

ДЕТСКАЯ КНИГА

I. «Звон стекла, дуновение шторы…»

Звон стекла, дуновение шторы,Шорох шепота на крыльце.Прямо в окна вползают ворыС полумаскою на лице.И уже на ногах вериги, —«Мы безжалостно заберемВаших кукол и Ваши книги,Даже плюшевый Ваш альбом…»Безошибочно, в лунном свете,Тот, кто стройный и впереди,Голубой медальон заметилПод оборкою на груди.

«Вы влюбляетесь слишком рано(Створки отперты без труда),Бойтесь верности и обмана,Бойтесь памяти навсегда».В черном бархате полумаскиХолодны, тяжелы глаза:«Вы читаете на ночь сказкиПеред зеркалом, стрекоза,И уже полюбить решая,Словно сердцу пятнадцать лет,Вы мечтаете, как большая,И страдаете, как поэт».Но покорны, прозрачны рукиОт ладони и до плеча, —И описаны эти муки

В басне «Бабочка и свеча»…Забывая найденный мячикИ оборванный медальон,Нежный голос наутро плачетИ в стихах вспоминает сон.

II. «От слов твоих, от памяти моей…»

От слов твоих, от памяти моейИ от почти такого же апреляОпять поет забытый соловейИ близится пасхальная неделя.Но вот встает в какой-то полумглеИ призраками — праздничные лица,Цветы сияют мутно на столе,А соловей — как заводная птица.Он так поет, что плачет богдыханВ истрепанном собраньи Андерсена.

— Хочу того… — Но тяжелей туман,И дальше север, и слышнее Сена.И девочка, под заводную трель,Боится так, как прежде не боялась,Сказать тебе, что и сейчас апрель,Что с нами память, кажется, осталась,Что можно бы попробовать еще.Но вот она уже сама не верит,Хоть соловей садится на плечо,И щелкает, и нежно лицемерит…И дождь идет без запаха дождя,Без шелеста, стекая с переплета,Где спят герои, руки разведя,Как для объятья или для полета.«Современные записки».1938.Т.67

ВЕСНА