На пути к мечте

Интересно, каким тоном я о нем говорю? Мне казалось, я выдерживаю максимально нейтральный тон…

Ещё некоторое время мы с папой болтаем, а потом прощаемся. Он ни слова не говорит о том, приедет ли на мой день рождения, который уже меньше чем через неделю. Обычно он приезжает, так что я надеюсь, что приедет и в этот раз.

В квартире тихо. Я приоткрываю дверь и выглядываю в коридор. Негромкие звуки доносятся с кухни. Неслышно ступая, я подхожу к ней и появляюсь в проёме. Мама сидит за столом, перед ней – початая бутылка красного вина и наполненный бокал. Глаза у неё покрасневшие. Увидев меня, она пьяно улыбается.

– А-а-а, доча.

Я становлюсь дочей, только когда мама выпьет. Как бы печально ни было это признавать, но с алкоголем она всегда была на ты.

– Иди спать, все хорошо, – продолжает она спокойно, будто и не помнит уже о нашей ссоре. – Мама тут расслабится немножко…

Мне хочется многое сказать ей, но я ограничиваюсь только пожеланием спокойной ночи. Она кивает в ответ, и я ухожу к себе. Спать при этом я ещё не собираюсь – часы показывают только десять. Мысли мои прыгают к Стасу. Я не знаю, во сколько сегодня его выход. На сцене он уже или только готовится? Так жаль, что я не поехала с ним сегодня…

Я беру смартфон и, открыв переписку со Стасом, пишу ему:

"Удачи!" Колеблюсь, не зная, добавить ли что-то ещё, и внезапно в голову мне приходит идея. Я стираю сообщение, а потом быстро стягиваю шорты с рубашкой и переодеваюсь в футболку Стаса, которую предусмотрительно спрятала под подушкой. Она все ещё хранит его запах, и пару минут я просто стою посреди комнаты и вдыхаю его, прежде чем осторожно выйти за дверь.

В коридоре у нас стоит большой зеркальный шкаф. Я подхожу к нему с телефоном в руке. Из зеркала на меня смотрит длинноногая девчонка в просторной футболке до середины бедер. Стас сказал, что ему нравится, как я выгляжу в его футболке, пусть даже и в джинсах. Пусть теперь посмотрит, как его футболка смотрится на мне без джинсов… Я перевожу телефон на вибрацию и фотографирую себя в зеркале. А потом отправляю получившийся снимок Стасу вместе с пожеланием удачи. И нервно жду ответа, забравшись в кровать вместе с Кускусом и любимым "Гарри Поттером".

Телефон вибрирует минут через десять, и я хватаю его так резко, что безмятежно сопевший на одеяле Кускус подскакивает, прижав уши. Мой кот – настоящий трусишка!

Я ожидаю увидеть сообщение от Стаса, но оказывается, что обо мне внезапно вспоминает брат – Мишка прислал какую-то фотографию. Я открываю её – и улыбаюсь. Мишка в клубе, со Стасом. Он снял себя на фоне толпы и сцены, на которой с гитарой сидит Стас. Я так увлекаюсь разглядыванием Стаса – сегодня он вышел на сцену в простой белой рубашке с закатанными до локтей рукавами, которая страшно ему идёт, – что даже не сразу замечаю симпатичную девушку на переднем плане, стоящую рядом с Мишкой. У неё аккуратная стрижка каре шоколадного оттенка, большие зелёные глаза и улыбчивый рот. И вся она очень славная – с ней сразу хочется подружиться.

"Наконец-то я увидела твою Крис хотя бы на фото! – пишу я брату. – Она очень красивая!"

"Она передаёт тебе спасибо", – тут же приходит ответ.

"Здорово, что вы со Стасом сегодня", – набираю я. Мишка отвечает:

"Мы оторвемся здесь за тебя".

Я хочу написать ещё что-нибудь, но, поразмыслив, решаю не отвлекать брата. Пусть наслаждается магией, которую творит его друг.

Очевидно, что в ближайшие полчаса ответа от Стаса можно не ждать. Поэтому я откидываюсь на подушки, закрываю глаза и мысленно протягиваю между нами ниточки: "Ты все сможешь, я знаю, удачи тебе". Он все сделает идеально, я не сомневаюсь в этом, и удача ему по большому счету не нужна – но хочется, чтобы он почувствовал, что я с ним. Что я рядом…

В памяти мелькают кадры из вчерашнего и позавчерашнего выступлений. Руки Стаса, бережно удерживающие гитару. Когда он играет, у него напрягаются мышцы на руках и ясно различимы вены. Падающие на лоб светлые волосы, которые он откидывает то рукой, то лёгким движением головы. Улыбающиеся глаза. И музыка, музыка, льющаяся со всех сторон…

Я сама не замечаю, как проваливаюсь в полудрему, из которой меня вырывает резкая вибрация телефона. Я вздрагиваю, сажусь ровно и тру глаза, пытаясь прийти в себя. А потом подбираю телефон, который валяется на подушке рядом со мной.

"Малышка, если ты продолжишь присылать мне такие фотографии каждые выходные, я могу привыкнуть".

Часы показывают одиннадцать. Видимо, он только что освободился.

Я чувствую приятное томление в груди и внизу живота, когда, закусив губу, печатаю ему ответ:

"Я не против, чтобы ты привык. А такие это какие?"

"Соблазнительные. Сексуальные. Сводящие с ума…"

Краска поднимается по мне и заливает шею и лицо. Мне мгновенно становится жарко и нечем дышать, хотя я всего в одной тонкой футболке. Сердце начинает стучать судорожнее. Он только что назвал меня сексуальной и сказал, что я свожу его с ума?

Телефон вибрирует снова, оповещая о ещё одной смс.

"Тебе очень идёт моя футболка. Я не могу перестать смотреть".

«Так не переставай…»