На пути к мечте

«Меня ждут твой брат и его девушка. Боюсь, если я буду разглядывать твои прекрасные ножки при твоем брате, ему это не очень понравится».

Томление в груди становится все сильнее, а наш разговор ужасно волнует меня, и именно поэтому я, собрав всю свою волю в кулак, меняю тему:

«Как прошло выступление? Ты дал жару? :)»

«Да, показал, что такое старый добрый рок, – отбивает он. – Все отлично».

«Жаль, что меня там не было», – не удерживаюсь я от сожаления. Он отвечает мгновенно:

«Мне тоже ужасно жаль, малышка, и очень хочется, чтобы ты сейчас была рядом».

Раньше он так не говорил. Даже если и думал, то держал эти мысли при себе. Этот разговор гораздо более откровенный, чем те, что были прежде. Очевидно, что мы переходим на новый уровень и, кажется, незаметно для самих себя преодолели тонкую грань, отделяющую «просто дружбу» от чего-то гораздо большего…

«Мы увидимся завтра?» – спрашиваю я. Не могу и не собираюсь скрывать, что хочу его увидеть. Уж завтра-то мы должны остаться наедине, и тогда никто и ничто не помешает мне наконец поцеловать его.

«Обязательно. Позвони мне утром, как проснешься, хорошо?»

«А если я проснусь рано и ты еще будешь спать?»

«Я совсем не против, чтобы ты меня разбудила».

В этих словах мне чудится двойной смысл, и я снова краснею. Что у меня за организм такой стыдливый! Чуть что – и в краску…

«Тогда я позвоню».

«Я буду очень ждать. Ладно, малышка, пойду к Михе и Крис. Доброй ночи, и пусть всю ночь тебе снюсь я».

«Доброй ночи, Стасик. Не знаю, желать ли тебе увидеть во сне меня…»

«Я каждую ночь вижу тебя во сне, малышка».

Я роняю телефон в подушки и падаю следом, зажмурившись и пытаясь восстановить дыхание. Я сама не заметила, и когда это оно стало таким рваным? Почему в груди и внизу живота все пылает? Черт тебя побери, Стас Камаев, что же ты со мной творишь!

13

Рита

Первая мысль, которая посещает мою голову, едва я распахиваю утром глаза, это: «Надо позвонить Стасу». Кажется, Стас Камаев становится моим личным наркотиком – мне нужно либо слышать его, либо видеть, либо хотя бы читать от него сообщения. А лучше все вместе и сразу.

На экране телефона ярко высвечивается время – девять утра. Пару минут я пребываю в сомнениях – звонить ли Стасу или, быть может, лучше какое-то время подождать. Может быть, он отсыпается после трех полубессонных ночей? С другой стороны, он сам сказал звонить ему, как только я проснусь…

Так ничего и не решив, я вылезаю из-под одеяла. С той стороны закрытой двери уже раздаются царапанье и истошный мяв. Едва я приоткрываю дверь на полпальца, как Кускус, задрав хвост, влетает в комнату и принимается тереться мне об ноги, громко жалуясь на голод.

– Пойдем, позабытый-позаброшенный, – я поднимаю его на руки и, почесывая за ухом, несу на кухню. В квартире стоит тишина, и, проходя мимо прихожей, я обращаю внимание на то, что маминых сапог нет на месте. Она встала в воскресенье до девяти утра и куда-то ушла? Нонсенс. Завтра должно быть или плюс сорок, или, наоборот, минус пятьдесят.

На холодильнике под магнитом с изображением Исаакиевского собора – в прошлом году я привезла его из поездки к папе – прилеплена бумажка. Маминым почерком на ней написано: «Я уехала на съемку, буду после обеда». Ну, на съемку так на съемку, я не против побыть одна. Зато не буду выслушивать очередные нотации и крики на тему «перестань общаться со Стасом Камаевым».

Покормив кота и посетив ванную комнату, я возвращаюсь к себе. Сначала хочу переодеться, но мне становится жаль расставаться с уютной футболкой Стаса (и она все еще пахнет им!), поэтому я остаюсь в ней и заваливаюсь на кровать. На часах девять двадцать, и я решаю, что позвонить уже можно.

Стас берет трубку после второго гудка.

– Доброе утро, малышка. Проснулась?

Его ласковый бархатный голос обнимает меня, как теплое одеяло. Всего несколько слов – но они сказаны с такой нежностью, что я таю, ощущая себя снеговиком, которого внесли в жарко натопленную комнату.

– Доброе утро, Стасик. Да… Я не разбудила тебя?

Он негромко смеется.

– Нет, Орешек, не разбудила. Я уже в машине.

Ах вот почему его так хорошо слышно! Обычно на фоне в трубке всегда раздаются посторонние шумы, а здесь – тишина, лишь один голос Стаса, и больше ничего. Видимо, он говорит по гарнитуре.

– А куда ты едешь? – с любопытством спрашиваю я.

– В зал. По воскресеньям мы с парнями утром всегда ходим в зал. Ну и на неделе, если получается, – он усмехается. – Но на этой неделе у меня не получилось.

– Интересно почему? – поддразниваю его я. Ужасно здорово вот так валяться на кровати, когда не нужно никуда спешить, и болтать со Стасом обо всякой ерунде.

– Хм, даже не знаю, – он кажется притворно задумчивым. – Дай подумать… Наверное, потому, что каждый вечер я проводил с одним маленьким привлекательным Орешком?

– Видимо, тебе пора перестать тратить столько времени на этого Орешка, – говорю я, преувеличенно громко вздыхая. – Раз из-за него тебе не хватает времени на все остальное…

– Главное, что мне хватает времени на самое важное, – перебивает он, и по голосу я слышу, что он улыбается.