На шипах

Сменив шторм, на умеренный штиль, судья ткнул пальцем на белую точку. Он назначил пенальти и удалил вратаря за фол, которого не было. Уж я то знаю, отчего я упал. А судья, видимо, нет. Я растерянно стою на поле, глядя вслед уходящему вратарю. Не жалея матерных слов он проходит мимо кубка, который вновь блестит на солнце, напоминая, что может все-таки стать моим. Судьба подарила нам шанс. Спартак остался в меньшинстве, без основного вратаря, истратив последнюю замену. Мы уступаем в один мяч, но с одиннадцати метров я не промахивался уже много лет. И уверен, что не промахнусь и сейчас. Пока один вратарь сменял другого, а трибуны гремели и нагоняли дым, я растерянно блуждал между славой и совестью.

Если забью, то сравняю счет. В овертайме мы будем иметь численное и моральное преимущество и наверняка задавим соперника и я, все-таки, выиграю кубок. Но будет ли эта победа честной? Наполнится ли хрустальная чаша стоящего рядом кубка душой. Будет ли она олицетворять доблесть, спортивную славу и успех? Или же станет вечным напоминанием трусости и бесчестья? Я сомневался и размышлял. Вряд ли судья был куплен и если он ошибся, то делал это искренне. Ведь все допускают ошибки и это неизбежная часть большой игры. Судья ошибался и против нас. Это не более чем везение, а везет, как известно – сильнейшим. Ведь не только футбол, но и жизнь сама по себе не справедлива. Почему я не могу забить этот пенальти? Ведь я не симулировал и не играл договорняк. Почему я не буду забивать пенальти, после того, как отказал Марселю в его заманчивой сделке? Почему я, из-за каких-то предрассудков, должен воткнуть острые шипы бутс в шею своей последней надежды? Почему я обязан вешать на себя ярлык вечного неудачника. Слишком много «почему», А я просто хочу выиграть кубок, поднять его над головой, здесь и сейчас, под взором десятков телекамер, на глазах у собственного сына прославиться на всю страну и поставить жирную точку на своей футбольной карьере. Да что там точку. Сочный восклицательный знак.

Оторвавшись от мыслей, я обогнул взглядом товарищей, которые томно смотрели на меня, как на последнюю миссию, способную вернуть их в игру.

В конце концов, почему они должны страдать из-за моих нелепых принципов? Разве они не достойны победы? Конечно же достойны. Но я все равно растерян. Тяжелый выбор лишает последних сил. Я хочу выиграть кубок, но стоит ли добиваться победы такой ценой? Судья принял решение и не намерен его менять. Судьба матча зависит только от меня.

Стадион гудит. Обрушившаяся суматоха дает возможность перевести дух. Хочется отказаться бить. Пусть другой берет на себя ответственность. А я приму как данность то, что произойдет, оставив все на усмотрение судьбы. Ведь пенальти, еще надо забить.

Ко мне подошел Кривоножко и приставил к груди футбольный мяч. Поймав его взгляд, я пытался найти ответы, на терзающие вопросы.

– Фола не было. – Кричу я ему сквозь гул стадиона. – Я сам упал.

– Какая разница! Это ж футбол. – Овечает он. – В нем всегда есть фактор удачи.

– Может, лучше ты пробьешь?

Он покачал головой, покосив взгляд на тренера. Перед матчем Макаров строго распорядился, что все стандарты буду исполнять исключительно я. Испытывая терпение уставшего судьи, я решился и подбежал к тренеру. На традиционно красном лице Макарова пылали бешенные глаза, в которые было страшно смотреть.

– ТЫ ЧЕ ПРИПЕРСЯ?!! ТЫ ЧЕ ПРИПЕРСЯ?!!! – Кричал он, раздувая жилы. А взгляд хоть и был бешенным, но казалось, что он все понимал.

– Я не знаю, как пробить пенальти. Ведь фола-то не было. Может лучше Кривоножко пробьет?

– НЕ СПРАШИВАЙ МЕНЯ! Иди и бей! Это твой удар, твой кубок, твоя жизнь и твое решение!

Я отступил. Вернулся в штрафную. Встал напротив мяча, так и не приняв окончательного решения. Если на стадионе дым уже почти рассеялся, то в моей голове его становилось лишь больше. В последний раз взгляну на кубок, и он уже не казался мне таким привлекательным. Я взглянул на трибуну, представляя на ней сосредоточенное лицо сына, внимательно следящего за решением, которое примет его отец. Сейчас я не просто пробью по воротам, а подам ему пример. Громким свистом судья обязал нанести удар. Я разогнался, подбежал к мячу и пробил мимо.

Матч окончен. Трибуны ревут. Спартаковцы обнимают друг друга, поздравляя с победой. Бодрыми ладонями они уважительно хлопают меня по плечу, а я, не поднимая взгляда, плетусь словно тень, боясь посмотреть в глаза товарищам. Чувствуя себя неудачником, в глубине души я испытывал облегчение, веря, что сделал правильный выбор. Игроки Пегаса уныло смотрят на меня, не произнося не слова.

– Петровский! Еб твою мать! – Слышится издали раскаленный голос Макарова.

Я нехотя поднимаю взгляд, ожидая порцию брани. Макаров кипит, глаза выпучены, кадык скачет как теннисный мяч.

– Я ТЕБЯ НЕНАВИЖУ! – Кричит он, вцепившись мне в плечи. – Но ты молодец! Честь важнее победы. Ведь даже из самой золотой чаши никто не захочет пить яд.

Глава 6. Третий тайм