Наша светлость

– Иза, не убить – использовать. – Кайя опускается на колени и берет меня за руки. Он горячий или это я настолько замерзла? – Иза, чтобы защитить тебя, я пойду на все. Кормак это знает.

Я тот ошейник, который заставит Кайя слушаться команд.

Не хочу!

Но кто меня спрашивает?

– Мне нужна одежда. И обувь тоже. Что еще взять?

Шерстяные чулки и штаны из плотной ткани. Вязаный свитер, колючий до невозможности, рубаха и меховой жилет. Высокие ботинки со шнуровкой, с которой вожусь слишком уж долго.

Куртка на волчьем меху. Плащ. Перчатки. И рукавицы. Шарф.

Во дворе – побег идет по правилам, тайным ходом, и свеча в руке вносит в происходящее ноту безумной романтики – ждет Сержант.

– Гору оседлал, – он хлопает по шее массивной кобылы меланхоличного вида, – Гнев заводным. В седельных – еда и одеяло. Продержусь столько, сколько смогу…

…он будет охранять наш покой. Мы скорбим. И не желаем никого видеть.

…потом будет погоня?

…нет. Потом им придется признать, что в мое отсутствие их полномочия не столь широки. И ждать возвращения.

Многие, полагаю, не дождутся. И вот совершенно их не жаль.

– Леди, берегите себя. – Это почти пожелание удачи. И я хочу ответить, но не знаю, что принято отвечать в подобных случаях. Кайя же легко забрасывает меня на спину Горы. И сам взлетает в седло.

– Удобно?

Вполне. И надежно – Кайя обнимает меня и укрывает плащом. Гора ступает мягко и бесшумно почти. Есть в ее движениях что-то кошачье.

– Мы кота забыли.

Как-то нехорошо…

– Сержант присмотрит за ним. За всеми присмотрит.

На мосту Гора переходит на рысь, и гулкие удары копыт съедает эхо. Оно на нашей стороне. А ветер спешит замести следы. На мгновение выглядывает луна и тут же прячется, словно опасаясь, что ее сочтут сообщницей.

Город дремлет, улицы пусты, и на крышах домов прирастают сугробы.

Мы минуем площадь и храм, почти растворившийся в черноте ночи. Городская стена выплывает белой лентой, разорванной круглыми башенками. Редкие огни. Стража. Безотчетный страх, над которым я смеюсь, – кто осмелится задержать Кайя?

Звук доносится со стороны моря. Он прорывается сквозь камень и снег, рассыпаясь на осколки, которые умирают под копытами коня. И Кайя останавливает Гору.

Рвется и срастается такая знакомая, такая чудесная песня, переплетаясь голосами, каждый из которых лишь отражение другого.

– Паладины пришли. – Кайя поднимает меня, придерживая обеими руками, хотя кобыла стоит спокойно. – Я хотел показать тебе остров. Там я отдыхаю. Одна ночь в году…

…и ее лишили.

– Там красиво?

– Очень.

…белый-белый камень, вырастающий из самого моря, созданный бабочками и оттого сохранивший эхо жизни. Зимнее море ластится к ногам. Лунная дорожка соединяет далекие берега, но вряд ли кто рискнет пойти по этому мосту.

– Сначала он приходил один. И мы разговаривали. Точнее, говорил я, но казалось, что он понимает. А пару лет назад привел ее…

Он много больше и выглядит грузным. Он идет низко, почти задевая крыши домов, точно пытаясь встать между землей и небом, защищая тех, кто дорог.

Она легче, изящнее. Ее шкура в лунном свете отливает серебром, и этот наряд ей к лицу.

– Сейчас вот… – Кайя указал на третью тень, спрятавшуюся в облаках. – Наверное, хотел познакомить, а меня не будет.

– Он вернется.

Паладин замер. А песня сменила тон. Теперь в ней слышался вопрос, который Кайя понял.

– Я должен. Мне тоже есть кого защищать.

И снова вопрос. Сомнение.

– Не от тебя. От людей. Я вернусь. Обещаю.

Его слышат и более того – понимают. Вздох. И пожелание удачи. Взмах плавников, рождающий ветер, и паладин поднимается выше. Удар хвоста – воздух стонет под тяжестью туши, – и он исчезает в рыхлых перинах облаков.

И песня смолкает.

А я откуда-то знаю, что паладины не пойдут к острову, потому что встреча, ради которой они приходили, уже состоялась.

– Не считаешь меня безумным? – Кайя заставляет сесть.

– Нет… ты должен запретить охоту на них!

Потому что именно она – истинное безумие.

– Пытаюсь. Но люди привыкли охотиться. На них. Друг на друга. Не важно на кого. По-моему, им просто нравится убивать.

Ну вот, разбередила душу.

– Те, кто нас создал, думали, что у людей не хватает времени. Что если дать время, то они изменятся. Наверное, прошло еще слишком мало…

Юго едва не упустил момент.

Он лежал на крыше, голым животом на снегу, и снегом же укрытый. Винтовка примерзла к рукам и щеке, останутся следы, но это больше не имело значения.

Наниматель мертв.

Позер.

И трус, если не хватило силы духа довести до конца то, что задумал. Крови испугался?

Или ответственности?

Собственных эмоций? Одно дело – причинять боль незнакомым людям. И другое – видеть, как страдает тот, кто успел стать близким. Видеть и не отступать.