Наследие Эдварда Гейна

— Да, — кивнула Анна. — Но, судя по поведению Ирины, это и не было бы простым разговором. Как я и подозревала, она на грани, она знала, что выдаст себя достаточно внимательному собеседнику, поэтому и наняла полных дуболомов, чтобы никого сюда не пускали.

— Они вызовут полицию.

— Да, скорее всего, но это тоже нам на руку, если мы к тому моменту найдем доказательство того, что это она, а не Романов, убила тех людей.

— И если мы найдем ее, — мрачно добавил Леон. — Меня почему-то не покидает предчувствие, что мы уже опоздали…

* * *

Просыпаться было тяжело, больно. Настя прекрасно помнила, что произошло с ней накануне: на нее напала собственная мать! Это было настолько дико и нереально, что она даже не попыталась убежать или сопротивляться. Она просто застыла на месте, как испуганный зверек, хотя мама была меньше, чем она, и наверняка слабее.

А потом это стало неважным. Был укол, острый, болезненный, и — тишина. Понятное дело, мама знала, что колоть! Мама была доктором. Это было одной из причин гордости Насти: мама, которую она так долго искала, оказалась не какой-нибудь опустившейся алкоголичкой, а человеком самой благородной профессии. Кто ж знал, что все обернется именно так?

После того, что случилось, ей хотелось вскочить на ноги и бежать, спасаться… Да не получалось. Все тело налилось жуткой тяжестью, Настя его едва чувствовала. Голова раскалывалась, а открыть опухшие веки пока не получалось. Ей только и оставалось, что ждать, что будет дальше.

Постепенно к ней возвращалась чувствительность, но от этого стало только хуже. Она обнаружила, что лежит на чем-то твердом, плоском, неудобном, а еще… еще ей холодно. Потому что одежды на ней больше нет.

Не веря себе, Настя все-таки открыла глаза — и не закричала от ужаса лишь потому, что ее горло оставалось онемевшим.

Она лежала в той самой комнате, куда ее заманила мама, на медицинском столе, который она обнаружила. Вот только раньше на этом столе был труп! Он и сейчас оставался в комнате валялся на полу, как бесцеремонно брошенная ребенком игрушка. Похоже, мама просто столкнула его со стола, когда ей понадобилось место.

Она положила собственную дочь на место, где лежал покойник, да еще и привязала так, что Настя не могла шевельнуться. От этого хотелось выть, кричать, плакать, но сил пока не было.

Насте казалось, что она сходит с ума, что это все не по-настоящему… не может быть по-настоящему!

А мама никуда не исчезла, она все еще была здесь, рядом, возилась с инструментами. Когда Настя всхлипнула, она наконец обернулась, подошла поближе к кровати.

С ее лица так и не исчезло это странное выражение… Равнодушие? Да, пожалуй, но не только. Ее лицо было безразличным, как маска, и только в глубине глаз горел алчный огонь, которого Настя прежде не замечала — и которого боялась до дрожи. Она уже чувствовала: мама хочет от нее чего-то такого, что она не способна отдать.

— Проснулась? Какая жалость. Я не хотела, чтобы ты просыпалась, это усложнит мне задачу. Но я не рассчитала наркоз, с твоим весом это очень трудно. Видимо, следовало вколоть тебе столько же, сколько и ему. Он так и не проснулся.

Мама кивнула на труп мужчины на полу, и Настя снова посмотрела вниз. На этот раз она узнала его! Не сразу, но узнала. Смерть меняет людей… Когда Настя видела его последний раз, он был живым, уверенным в себе, он не знал, что скоро превратится… в это. Он был следователем, пришедшим в их дом. Настя не говорила с ним, но видела из окна. Она думала, он уехал!

А он остался в их доме навсегда.

— Если честно, я не очень-то представляю, как тебя убить, — продолжила мама. Ее голос звучал так, будто это было самой естественной темой для семейного обсуждения. — Видишь ли, мне нравится твоя кожа, она у тебя великолепная. Мне хочется сохранить как можно больше. Но как убить тебя, не повредив кожу? Если только ядом… Да у меня и яда такого нет! Обычно этим занимается Васенька… Видишь, как мне тяжело без него!

— Зачем ты это делаешь? — еле слышно прошептала Настя. Слезы уже застилали глаза горячей пеленой, но так было даже легче. Они заслоняли от нее эту новую маму, в которую не хотелось верить.

— Потому что я должна.

— Кому должна? Зачем?

— Самой себе, — улыбнулась мама. — Это — я. Та, кем я должна быть. Между прочим, долгое время я не решалась признать себя и была абсолютно несчастна. Так бывает, когда ты давишь собственную природу. Я все думала: что же сделает меня счастливой, что? Деньги? Они у меня были, не очень много, но мне хватало. Внимание? Я всегда была окружена им, это ничего не меняло. Любовь? У меня была эта перехваленная любовь. Знаешь, я ведь говорила тебе, что твой отец бросил меня, и он так всем говорил… Но это неправда. Он не хотел уходить, я сама прогнала его, когда убедилась, что он тоже не заставляет меня чувствовать. Это потом уже он начал врать, что ушел от меня, и я поддержала его. Ему это было важно, а мне — все равно. Ты была моей последней попыткой поверить людям.

— Поверить людям? Я не понимаю…