Наследник волхвов

Фокин излагал мотивы, побудившие москвичей вторгнуться в кабинет психиатра, выстраивая многоступенчатые фразы и сложносочиненные предложения. Федор переживал словоизвержения Виктора стоически, с выдержкой, достойной восхищения и подражания. Игнат нюхал герань, слушал вполуха Цицерона Витю, вполглаза смотрел на доктора, дабы не смущать Михал Валерьяныча откровенным разглядыванием.

Колоритный типаж — этот психиатр Валерьянка! Бородка клинышком, усики... Смени очки на пенсне — и вылитый доктор Чехов. Впрочем, автор смешной до коликов комедии «Вишневый сад» вроде бы был умеренно упитан, а этот уж чересчур тощ. Может, у него глисты?

Сергачу надоело слушать Фокина, и он задумался о патентоведении. Думал, можно ли запатентовать методику борьбы с лишним весом посредством имплантации в отягощенный жиром организм прожорливого глиста?.. Фу! Фу, какая гадость!.. Гадость, разумеется, но завтракал сегодня Игнат чисто символически, и малоаппетитные мысли помогали ему справиться с внезапно возникшим острым желанием чего-нибудь съесть.

Игнат столь увлекся самовнушением отвращения к пище, что пропустил начало ответного слова Валерьянки:

— ...мало чего добавить. Вы сами, Виктор Анатольевич, все за меня рассказали. Вы присаживайтесь, присаживайтесь. На меня не смотрите, я успею насидеться. Вы правы, я и Андрей соседствовали. Я его протестировал, все правильно. Мы познакомились, перекуривая в тамбуре, разговорились, и я предложил Андрею перебраться в мое купе. Вагон от Москвы шел пустой: наше направление малопопулярно. Мы сибаритствовали вдвоем весь остаток пути, убивали время за говорильней, помню, Андрей смеялся, слушая расшифровку теста. В карты играли, в «дурака». Пили пиво. Жалко, в вагоне-ресторане продавался только «Солодов», гадкое пиво. Пивовары совсем обнаглели, вкладывают деньги в рекламу вместо...

И так далее и тому подобное — про дорогую рекламу, про плохую воду, про совесть и честь пивоваров...

С минуту москвичи молча, вежливо слушали лирическое отступление про пиво. Затем Игнат и Федор переглянулись, без слов поняли, о чем думает каждый: Валерьянка — болтун хуже Фокина. Гораздо хуже, ибо Витю если и заносит, то, как правило, по делу, а Валерьянку, чтоб его, заносит в абсолютно посторонние рассуждения...

— Простите, перебью вас. Вы курящий, да? В таком случае разрешите, я закурю. И скажите, пожалуйста, вы знали, зачем Андрей направляется в Мальцевку?

— На подоконнике пепельница. Левее, левее, вам не видно, вам растение мешает... Видите — раковина, я ее использую как...

— Как пепельницу, я понял. Скажите, вы знали, зачем...

— Помню, помню ваш вопрос. О целях командировки Андрей говорил, помню... Он, помню, спрашивал про «русскую Вангу», досадно, но я с ней все собираюсь познакомиться — и все недосуг. Много работы. Должность в больнице кормит плохо. О моих побочных заработках Саша Бубликов вас.

— Просветил. Михал Валерьяныч, пропал брат Федора Василича, мой и Виктора Анатольевича друг, без вести пропал, и мы...

— Вы правы, правы! Пропал близкий человек вам всем, вам троим. Рад бы помочь, но... — Михаил Валерьянович пожал худыми плечами, дескать: мог бы — помог... И вдруг неожиданно, резко опустил плечи, вытянул куриную шею, топнул ножкой в домашней тапочке: — Послушайте! Я вспомнил. Да-да, возможно, вас заинтересует история в мистическом жанре, которую я рассказывал Андрею. Цель его командировки была необычна, и историю я вспомнил ей под стать. Андрей, помню, внимательно слушал, переспрашивал. Скажите, почему на нашем телевидении мало передач о медицине, о науке, о достижениях и проблемах...

Игнат уже собрался произнести: «Короче, Склифосовский!», однако его опередил Фокин:

— Что за историю вы рассказывали Андрею?

— Андрею?.. Вы правы, я отвлекся. История приключилась... дай бог памяти, в поза... три года назад, ровно три... Не совсем ровно, она приключилась позапозапрошлым летом... Три года назад, в июле. Если считать с сегодняшнего дня, то...

— Мы поняли, — кивнул Федор.

— Мы вообще-то спешим, — соврал Игнат, — постарайтесь не отвлекаться на пустяковые уточнения, ладно?

— Вы правы, я постараюсь. Три года назад, летом, в нашу больницу доставили совершенно невменяемого молодого мужчину. Его подобрали на шоссе, километрах в двухстах от города... Больше, чем в двухстах... В двухстах примерно пятидесяти километрах от Сидоринска. Бедняга говорил, что бежал к шоссе всю ночь. Он еле говорил, весь изможденный, весь в ссадинах, весь в царапинах. Он плакал, умолял спасти его от оборотня...

— От кого?

— От оборотня, Виктор Анатольевич. Помню, и Андрей меня переспрашивал: «От кого?» Я единственный психиатр в области. Я обслуживаю территорию двух Франций. Безобразное положение дел у нас в здравоохранении. Был еще психиатр в соседнем...

— Короче, Склифосовский! — все же высказался Игнат и поспешил улыбнуться Михаилу Валерьянычу. — Шучу, не обижайтесь.