*

На запах слов,

На скрытое звучанье,

На тишину и на размах крыла

Судьба нас изучала, приручала,

Да, видно, так и недопоняла…

И мы пылим дорогами своими,

Не слишком в лес, но всё же по дрова,

В степную дымь,

В дождливый зной свой синий…

Трава, роса…

Счастливая Россия…

Спасительные русские слова…

*

Миг тишины тревожен и загадочен,

Когда сверканьем ослеплённый гром,

Оторопев,

Застыв с открытым ртом,

Свой крик любви,

Свой стон, сравнимый мало с чем,

Вдруг затаит в себе…

И ни о чём

Не надо сожалеть

И не в чем каяться:

Распахнута, исхлёстана дождём,

Вселенная без устали старается

Для нас с тобой

И верит – мы поймём,

Что все её дожди –

И сень, и звень её,

Её снегов прохладное бельё,

Отчаянье, восторг и забытьё –

Сотворены – и в этом нет сомнения! –

Как образ

И подобие

Твоё.

*

Присловья, байки…

Я не прекословлю

Премудростям примет.

Я был бы рад

Приладить обод и крепить оглоблю

Над стрехами казацких старых хат.

Чтоб прилетали аисты-лэлэки

Пастись в капустах, там, где нас нашли.

Чтоб жили-были люди. Человеки.

И тяжкий путь свой из варяг да в греки,

Плутая, путаясь, но всё-таки прошли.

Остыли, обветшали наши хаты,

И аисты – фрегаты-корабли –

Давно уже во мгле голубоватой,

А мы слепы, не слишком-то крылаты,

Твердим, что вот совсем не виноваты,

Что оберечь их так и не смогли.

Но что им наши байки и присловья –

Их горе не измерить на весах!..

И голубой

Своей прохладной

Кровью

Им крылья омывают небеса.

*

Не бывает случайных мгновений,

Всё давно предопределено:

Древних мамонтов смутные тени,

Память зренья и в небо паденье,

И полёты на самое дно.

Что упало,

То, Бог с ним, пропало

И не стоит стараний, поверь.

Может, это как раз и спасало

От совсем неоглядных потерь.

И, смирясь,

Ну, хотя б на полстолько,

Нам всё плыть в свою дымку-печаль…

Что сбылось, то и ладно.

Вот только

Грустно очень.

И мамонтов жаль.

*

Язык твой – друг твой,

Если не болтать,

А, затаив дыханье, жадно слушать,

Как яблони в саду твоём и груши

Пытаются агукать, лопотать,

Чтоб вдруг заговорить –

На внятном, русском,

Загадочном и чистом языке…

И плавают туманы по реке,

И так светла слеза реки в руке,

И светляки сигналят вдалеке,

И понимать их – радостно и грустно.

И до рассвета длиться и страдать

Свирельной той, хрустальной русской речи,

Где свет и тень,

И светотень Предтечи,

И ожиданье неизбежной встречи…

И нет нужды фальшивить или лгать.

*

Без толку молимся,

Без меры согрешаем,

Спешим догнать, торопимся найти…

А стаи птиц сбиваются за краем

Ветров, и начинаются дожди.

А время

Всё сбивается на ритмы

Галопов на трескучем помеле,

А там уже и стоны, и молитвы

Берёз –

И снег, и наледь на стекле.

А дальше – холод, стынь

И всё известно:

В снегах и вьюгах,

В бедах и во зле

Мы оставляем

Мир земной наш тесный –

И верим в рай…

Но горек рай небесный,

Когда

Такая стужа на земле.

*

Не надо правды!..

Нам любви и веры

Вполне достанет, а всего нужней

Озябший ветер, сбивчивость дождей

И облачная свежесть атмосферы.

Не надо большего –

А ну, как отберут!

А к малому – глядишь, так и прибавят.

И тишину молчанием подправят,

И потеряют нас,

И не найдут

В лугах грибных,

В садах среди дерев,

В болотинах,

В лесах по хвойным чащам,

В холодном и ненастном настоящем,

Где мы дыханье истины обрящем,

В глаза взглянуть ей

Так и не успев…

*

Никак не оторваться от весны,

От суетной, слезливой непогоды!..

По закутам,

По замятям лесным,

В одеждах зимних, вышедших из моды,

Ещё хранят скрипучие дубы

Сырую мглу,

И ветры бал свой правят,

И совы, что и летом зиму славят,

Шустрят вовсю, гугнивы и рябы.

И вызревают яйца Фаберже

В вороньих гнёздах по глухим околкам,

И на душе всё как-то смутно, колко

От влажной хвои, преющей уже.

И нам с тобой –

Во сне ли, наяву –

Нам пережить

Последний всплеск свободы,

Осенней той, когда пустые воды

Листву едва удержат на плаву,

Когда не завершён ещё облёт

Сонливых пчёл

И грязь на солнце тает…

И остаётся верить в Новый год,

И ждать,

И убеждать себя, что вот

Придёт декабрь –

И всё легко исправит…

*

Впотьмах и гнилушка светит,

Зимой и снегирь соловей.

Печаль о вчерашнем лете

В тоску возводить не смей.

И грусть о весне далёкой

Не дай обратить в печаль…

И что там всё врёт сорока

О зимах, снегах без срока,

Когда нам цветёт осока,

И грезит дождём дорога,

И мчит нас в своё высоко

Ночной наш

Шальной мистраль…

*

Ольге Черевко

Прощаю промахи себе я и ошибки

И сам себя весь день благодарю:

И вёсла есть, и паруса не хлипки,

И лезут в невод золотые рыбки,

И вот чуть-чуть, и что-то сотворю –

И синь-лазурь, и облака-улыбки…

А что дыряв баркас и я тону,

Так это ветер не туда волну

Погнал опять – и оборвал струну!..

И сломан руль,

И стонут вёсла-скрипки,

И гибнет снасть,

И золотые рыбки,

Смеясь и радуясь,

Уходят в глубину.

*

Конечно же, весна была права:

Свершив своё, остепенится лето,

Уйдут стихи, развяжутся сюжеты,

И осень обретёт свои права.

И к ночи обуян идеей ужина,

Затопчется, ища свою жемчужину,

Петух в навозе, и падёт с небес,

Мечтая о полёте и паренье,

На землю, вниз, забыв о притяженье,

Последняя летучая звезда…

*

Не купишь,

Ничем не подкупишь

Ты этих, незримую нить

Судьбы твоей тихо прядущих…

Бесценное – не оценить…

И бед своих старую упряжь

Отринув, ты в жажде наград,

Не веря в божественный кукиш,

Всё ждёшь, что вот-вот и окупишь

Всю тяжкую тяжесть наград,

Что небо вдруг снизит расценки