Не надо печалиться, вся жизнь впереди!

Я —   сын Веры…Я давно не писал тебе писем,   Вера Павловна.Унесли меня ветры,напевали мне ветры   то нахально,      то грозно,         то жалобно.Я – сын Веры.О, как помогла ты мне, мама!Мама Вера…Ты меня на вокзалах пустых обнимала,мама Вера.Я —   сын Веры.Непутевого сына   ждала обратномама Вера…И просила в письмах   писать только правдумама Вера…Я —сын Веры!

Веры не в бога,   не в ангелов, не в загробные штуки!Я —   сын веры в солнце,которое хлещет   сквозь рваные тучи!Я —   сын веры в труд человека.В цветы на земле обгорелой.Я —   сын веры!Веры в молчанье   под пыткой!И в песню перед расстрелом!Я —   сын веры в земную любовь,ослепительную, как чудо.Я —   сын веры в Завтра —такое, какое хочу я!И в людей,как дорога, широких!Откровенных.   Стоящих…Я —

   сын Веры,презираю хлюпиков!Ненавижу плаксивых и стонущих!..Я пишу тебе правду,   мама Вера.Пишу только правду…Дел – по горло!Прости,я не скоро   вернусь обратно.

«Та зима была, будто война…»

Та зима была, будто война, —   лютой.Пробуравлена,прокалена ветром.Снег лежал,   навалясь на январь грудой.И кряхтели дома под его весом.По щербатому полу мороз крался.Кашлял новый учитель Сергей Саныч.Застывали чернила   у нас в классе.И контрольный диктантотменял завуч…

Я считал,   что не зря голосит ветер,не случайно болит по утрам горло,потому что остались на всем светелишь зима и война —из времен года!И хлестала пурга по земле крупно,и дрожала река в ледяном гуле.И продышины в окнах   цвели кругло,будто в каждую кто-то всадилпулю!..И надела соседка   платок вдовий.И стонала она допоздна-поздно…Та зима была, будто война, —   долгой.Вспоминаюи даже сейчас мерзну.

Счет

Сначала   ровно тысячу дней,потом еще четыреста дней,а после еще   восемнадцать дней

(так подсчитано)шла война.Невозможно было привыкнуть к ней,невозможно было не думать о ней.Благословляла,крестила, казнилаи миловала она.И тот,   чья юность осталась в ней,кто сегодня не может забыть о ней,говорит о нейи молчит о нейв окружении внуков,   лекарств      и седин,мечтает прожить еще тысячу дней,потом еще четыреста дней,потом еще восемнадцать дней.А после —хотя бы еще один.

Реквием

(из поэмы)

Памяти наших отцов и старших братьев, памяти вечно молодых солдат и офицеров Советской Армии, павших на фронтах Великой Отечественной войны.

1.