Неделя: истории Данкелбурга

Первые дни он вообще не обращал на окружающих внимания: плакал, рыдал, бился в истерике от мысли, что всю оставшуюся жизнь придётся прожить немым калекой… Потом, правда, стал спокойнее, и я взялся вытягивать из него информацию. Приходилось самому предлагать варианты имён, черт лица, адресов и ждать, что Курт кивнёт. Из больничной палаты меня приходилось выталкивать санитарам, потому что я всё никак не мог оставить парня в покое.

В итоге, бедолага особо ничем не помог.

И в четверг утром я вдруг узнал, что Решето найден убитым. Его нашли по записке неизвестного, найденной в баре «У Дугласа».

– Насколько мы поняли, он пытался сказать, что уже говорил о Гордоне одному полицейскому, – закончил Ирвин.

– Дай угадаю: Шону Брюлоу? – я сразу понял, к чему клонит напарник.

– Сам Шон всё отрицает, но было выяснено, что он заходил к Курту в палату, хоть и не работает над делом Решета. Опять же, его отсутствие на работе, какие-то деньги в его столе – всё говорит о том, что записка неизвестного не лжёт.

– Это решат те, кому поручено расследование, мы же работает над другими делами. Ты уже докладывал начальнику?

– Да, – энергично закивал Ирвин.

– И что он сказал?

– Дело закрыто.

– Вот и славно! – я стряхнул пепел в потайную пепельницу в ящике стола, – Больше не будет этих жестоких убийств, возни со свидетелями, бесплодных поисков. Да и Курта мы, наконец-то, оставим в покое. Поздравляю, парень, ты здесь всего четвёртый день, а уже имеешь раскрытое дело в активе.

– Но не мы поймали убийцу, мы просто нашли его труп, – печально заметил усач.

– Какая разница? Главное только то, что виновный найден и больше бродить по Данкелбургу не будет…

Присев на стул напротив, Ирвин уставился в окно и начал барабанить пальцами по столу. Я уже собирался ему выговорить, но тут он открыл рот:

– С Гордоном, кстати говоря, не всё так чисто…

– Что? – я всё-таки схватил парня за пальцы и остановил раздражающую дробь, – Утром, всё же, нашли очередной истерзанный труп? Тогда Хуго должен мне сотню…

– Нет, жертв больше не было. Гордон Вульф оказался бывшим сотрудником НОР.

– Да ладно? Прям норушка? Их же там проверяют досконально, а тут вдруг один из них оказывается психом… Нет, это, в любом случае, замнут. Национальному Отделу не нужно, чтобы их ассоциировали с сумасшедшими.

Чутьё, оказывается, не подвело, когда я всеми силами пытался отвертеться от этого дела. В итоги получил девять трупов, почти полное отсутствие свидетелей, зацепок и улик, месяц беспокойных ночей, журналиста с отрезанным языком и пальцами, таинственную записку в баре, оккупированном бандитами, мёртвого маньяка-норушку и спутавшегося с преступниками Шона Брюлоу, гниющего сейчас в камере…

Как славна работа в полиции.

– Это всё? – брякнул я, выбрасывая докуренную сигарету.

– На данный момент да, – ответил Ирвин, – Виктор, правда, просил зайти…

– Виктор? Очередное дело хочет дать… Знаешь, я не большой любитель ходить к начальству, так что сходи-ка ты один.

Поднявшись, мой напарник двинулся к выходу, но в дверях остановился:

– Уверены, что не хотите пойти?

– Уверен, Коперни, уверен…

Наконец-то, он оставил меня одного. Есть пара минут спокойствия.

Я открыл форточку, чтобы проветрить кабинет – за окном всё продолжает валить этот проклятый снег. Не помню, когда ещё выпадало столько осадков в первые дни зимы.

Снова плюхнувшись в родное кресло, я готов приступить к работе.

Мой кабинет довольно маленький и тесный. В углу стоит шкаф, в другом – тоже шкаф. В центре – стол, заставленный подставками под карандаши, заваленный бумагами и фотографиями. В ящиках царит не меньший беспорядок: там вперемежку с папками валяются сломанные фонари, полупустые упаковки таблеток, календари за двадцать шесть лет, потайная пепельница и потайная же фляжка с коньяком.

Там же покоится старая фотография в рамке, на которой запечатлена моя бывшая жена Помела. Мы развелись семнадцать лет назад.

Раньше рамка стояла на столе…

Накатил приступ влажного кашля. Я с минуту брехал в кулак, держась за лёгкие, готовые разорваться. Даже испугался, что сейчас помру, однако всё прекратилось, я сплюнул мокроту в урну для бумаг и раскрыл случайную папку.

Там оказалось дело об убийстве некой Джоди МакРистарх, известной также под прозвищем Королева Винтовок. Торговку оружием нашли в недостроенном небоскрёбе на юго-западных окраинах Данкелбурга. Странная смерть: ни ран, ни синяков, ни переломов, ни следов отравления, ни внутренних кровотечений… Медицинский эксперт заявил, что девушка умерла от нехватки кислорода, однако, следов удушения не обнаружили. Словно бы она просто перестала дышать и задохнулась.

Поблизости была найдена машина погибшей и два трупа дриджей, умерших той же смертью… В машине были найдены следы взрывоопасных веществ – скорее всего, только что свершилась сделка по продаже взрывчатки…

Похоже, мне с этой чертовщиной не разобраться. Ни одного свидетеля, ни одной улики, да и кому, собственно интересно, кто убил преступника? Пусть эти ребята вырезают друг друга, я только рад буду.