Ненаписанный роман. Повесть 1. Перерождение

Разумеется, тут были и ловушки. Я с иронией посмотрел на деву и пропустил ее вперед. Пошурудив палкой в сугробе она разрядила спрятанный там арбалет. Стрела глубоко засела в бревне напротив входа.

— Милости прошу… — безрадостно пригласила она. — Жратва там…

В остывшем за ночь очаге висел средних размеров котел. Внутри, подернувшись холодным жиром, плескалась какая-то похлебка. Пахло едой, так что выбирать не приходилось.

— Ты хозяйка, ты и угощай гостя. Только давай без глупостей. Зла я на тебя не держу, но, если что сразу отвечу, — предупредил я.

— С чего вдруг? — спросила она, подкладывая дрова.

— Видишь ли, кроме всего прочего я человек военный. Хорошей дракой меня не удивить. Так что давай, шевели ручками.

— Ты… помнишь прошлую жизнь? — насторожилась она.

— Ясно и четко. А что, не должен?

— Хреново это… — вздохнула она. — Мы тут вашего брата ненавидим, если что. Такие как ты редкие, но самые опасные. Откуда хоть? — Из мира… машин, — подумав ответил я. У нас там была большая война, и я, в общем то не сильно жалею, что помер. Хотя и не верится до сих пор.

— Такие к нам уже приходили…

— А звать то тебя как, кобылица?

— Чего сразу кобылица то?! — возмутилась она.

— Весишь как молодая кобыла. Хрен поднимешь…

— Венге, мое имя. А твое?

— Как Венге…?!

Я вдруг осекся, почуяв неладное. Сердце дрогнуло…. Прикрыв глаза, я мысленно перенесся к созданному когда-то описанию и прочел его вслух:

— Венге — одинокая демоница, изгнанная своим родом из за иных взглядов на жизнь. Не смотря на вечно мучающий ее голод отказывается есть людей, и пить их кровь. Хотя особой любовью к оным не отличается. Будучи сильнейшим чистокровным суккубом, сама не зная того, она довольствуется малым, совращая мужчин, забредших в южные топи и лишая их памяти. Тварь редкая, но без нужды не убивает. Живет одна, в уединении, проклиная судьбу и свою мать, вставшую во главе кровавого клана…

— Ты это чего… — насторожилась она. — Знаешь меня?!

— Этот лес… называется северный Фортрейн? — спросил я осторожно.

— Да… — еще больше перепугалась демоница.

— А война семи наций уже была?

— Уж лет сто прошло…, да кто ты такой вообще?! — вскрикнула она.

— Интересно… не помню, чтобы здесь были обелиски для перерожденных… — протянул я задумчиво. — Вот так сюрприз.

Моя нечаянная догадка внезапно обрела подтверждение. Наверное, это чья то злая шутка, но я, похоже попал в мир, который сам же и создал. Да, да… тот самый ненаписанный роман. И Венге являлась его персонажем. Правда здесь ее быть не должно…

— А чего тебе в южных топях не сиделось? — Это был тестовый вопрос.

— Так это когда было… Там люди все леса вырубили, торф теперь добывают. Уж лет двадцать, наверное. Пришлось уйти оттуда.

— Ясно…. А кто правит сейчас?

— Король Олаф, кажется. Я давно в люди не выходила, знаешь ли.

— Чего там с едой? — спросил я, почуяв приятный мясной запах.

Венге помешала похлебку и накрыла котел крышкой. Подойдя ближе, она присела у моих ног. Лицо ее раскраснелось. Нет, не от смущения, а то того, что оно и должно быть красноватым, по природе своей. Видать на морозе кожа теряет свой естественный цвет, и я не заметил этого. У Венге были красивые, голубоватые глаза и длинные черные ресницы. Да и лицом она была хороша. Конечно… я ведь сам создавал ее внешность. Причем не с первого раза. Уж больно личность противоречивая.

— Так кто же ты? — спросила она. — Откуда столько знаешь?

Отвечать ей нужно было осторожно. Ложь она чуяла за версту. Но и правду сказать я не мог, потому как сам еще не знал ее. Да и раскрывать карты ой как не хотел…

— Книга бытия… — проговорил я медленно, следя за ее реакцией.

— А разве такая есть? — вкрадчиво спросила она.

— Только здесь… — Я указал пальцем на свою голову. — Вся до единой странички.

— Ты прочел ее… а потом, наверное, сжег? — сама додумалась она.

— Что-то в этом роде.

— Разумно… — усмехнулась она недобро. — Будь у меня такая книга, я поступила бы так же. Жаль, что не знала о ней раньше… Очень жаль.

— Не сомневаюсь, — криво усмехнулся я. — Тебе только волю дай, быстро переплюнешь свою матушку. Но с этим все понятно. Остался один вопрос…

— Какой же?

— Меня в этой книге нет… — ответил я честно. Ведь такого персонажа я точно не создавал.

Глава 3. Горькая правда