неОН

И я живу… Дальше… Кое-как на ощупь. А как жить? Говорят, нужно иметь цель. Да, и у меня она тоже есть. Да я и сама так говорю, что без нее не проживешь. Всегда нужно ставить цель и идти к ней, не можешь идти-ползи. Не можешь ползти-ляг и лежи в направлении цели. А порой смотришь, а ты уже перегнал свою цель. Живешь-живешь на автомате, не делая ревизии в своих реестрах целей. Оглянешься, а там одна из них тебе рукой машет: «Эй, я тут, кукусики!». А ты уже не можешь вернуться. Ты уже впереди. Потом садишься со своим списком, вычеркиваешь что уже достигнуто, и

дописываешь новые цели и мечты. И опять погнал. Куда?! Зачем?! Лишь бы не стоять на месте. Лишь бы двигаться. Вот и я так же. Знаю, если остановлюсь, сразу услышу ЕГО запах. И все! Все годы старания и усердное подметание души пойдет прахом. ВСЕ! К чертям! И ОНА будет биться об твои ребра, выкручивая вены, ломая позвоночник, с удушьем целовать тебя в сердце. И это ни капельки не прелестно. ЛЮБОВЬ-это не сказка. Это не как в романах. Это не бабочки. Это трупы бабочек, выжженное тело дотла. Это боль, невыносимая боль, каждый раз, когда выходишь на улицу. Ты знаешь, что он может быть рядом, и как наркоман нюхаешь воздух, но очень страшно ЕГО там найти. Потому что боишься не сдержаться в этот раз. И какой-нибудь из них будет именно ЭТОТ. Когда посыпишься прахом надежд, сжираемая той самой ЛЮБОВЬЮ. Когда невыносимо даже жить в одном городе, чувствуя ЕГО кожей на спине. Смотрю на НЕЕ, как она рвет изнутри с наивными, детскими, полными надежд глазами. Пухлый рот с дрожащей нижней губой. Поражаешься, откуда столько силы в этом маленьком тельце, которая может двигать вселенные внутри тебя, и одним щелчком пальца остановить все процессы. Да, ОНА живая. И постоянно повторяет: «ЖИВИ!». Да живу я, живу! Что тебе надо?! ОНА ответит

— Ничего. Только ты живи! — и опять отвернется с тяжелым выдохом, немного шмыгая носом, и смахивая выдуманную слезу.

ОНА не плачет. Никогда. Странно. Но ОНА всегда с надрывом смотрит. И в этом взгляде больше слов и смысла, чем в какой-либо энциклопедии. Когда-то ТЫ сказал:

— На меня смотрит взрослая женщина с глазами ребенка. Откуда в них столько мудрости?!

Да, это был ТЫ. В тот самый первый вечер. Хм, даже улыбаюсь, когда вспоминаю. Уже нет приступов удушья. Я научилась с НЕЙ жить. Но живу ли я?

ГЛАВА 2

Вечер. Дождь. После тренировки жду автобус в свой маленький мир. Спортом занимаюсь наверно больше не для тела и поддержания тонуса, а для того, чтобы не давать себе ни малейшей возможности на диалог с НЕЙ. Вся промокла. Отличная погода для середины декабря. Так же, как и в душе слякоть. Ни просвета. Я так четко сейчас чувствую все, что чувствует ОНА, когда я даю слабину. Я такая же маленькая и беззащитная под этой чёрной громадой, из которой стеной льётся вода, топит все начинания жить. Так же и ЕЕ топят мои горячие удушающие слёзы. ОНА тоже хочет жить. Но из нас двоих это может делать кто-то одна. Я как эгоистка даю шансы только себе. Я должна. Иначе в этой пучине погибнет все, что должно спасти мою семью. И мне жалко ЕЕ, честно. ОНА не виновата. Никто не виноват. Просто… Просто так вышло, что когда-то ТЫ ЕЕ отыскал в моей заблудившейся тишине. Ты умел слушать. И главное слышать. Я благодарна. Да, благодарна тому вечеру. В свои почти тридцать, оглянувшись назад, я понимала, что никогда не любила. Были взлеты, полеты. Но не ОНА. И не ОН. А теперь есть все, и ничего. Расклеенные мысли, размокшие способности. Да уж, богатством это не назовёшь. Наверно опыт. Хотя так себе словечко для всего этого. И снова смешно. Ухмыляюсь. А ОНА стоит, маленькая, беззащитная, на горе осколков и мертвых мотыльков, слегка улыбаясь продолжает шептать:

— Живи!

А я живу. Живу?

Я прижалась щекой к его сильной, слегка волосатой, но МУЖСКОЙ РУКЕ. Второй он сгреб меня в охапку и еще сильнее притянул к себе. А, казалось бы, вот оно, счастье??! Что может быть приятней утренних объятий в сильных мужских руках, когда кажется, что обнимают тебя не физически, а душевно?! когда трогают твою душу. И снова маленькая девочка разворачивается ко мне из темноты. Смотрит из самой глубины черными как волчья ягода глазами с начинающейся мокротой и еле слышно шепчет дрожащими губами:

— Это не ОН….

Прикусывает губу и снова разворачивается с тяжелым выдохом. И снова начинает ворошить безликую серую массу крылатых, когда-то очень даже живых, маленьких существ. Чьи трупы так и остались лежать грудой замученных игрушек после НЕГО. Опять полетела стопка чемоданов с воспоминаниями. Опять злость и дрожащие губы.

МУЖСКИЕ РУКИ немного обеспокоенно спрашивают:

— С тобой все хорошо?

— Да, к-к-конечно… — немного задержав дыхание ответила я.