Неотправленные письма

Ждать бесполезно и так безнадежно,Мучаться глупо. Что толку с того,Что на душе так тоскливо-тревожно?Снова вокруг никого, ничего.Пусто на сердце, лишь облако грусти,Тихо пришло ко мне издалека.Больше меня никуда не отпуститПамяти тень, что всегда так легка.Тихо погибнуть бессильно, безбольно.Кануть в минувшее, кануть во тьму.Перечеркнуть все дороги невольно,Чтобы остаться в ночи одному.Ведь ожидание так безнадежно,

Мука бессмысленна, что из того,Что на душе так тоскливо-тревожно?Все бесполезно, все ни для кого.

* * *

Я едва различаю ненужныеДни, бегущие словно дожди,Бесконечно-уныло-бездушные.Те, что были, что ждут впереди.Все одно лишь печаль горемычная.Что теперь мне шальная мечта?Ведь душа ко всему безразличная,А глазах пустота-темнота.Не откроется дверь потаенная,Никуда не смогу я уйти.

Только боль, словно пропасть бездонная,Пролегла через годы-пути.Только черная вечность заветнаяПростирает свой странный покров:Дарит дни ледяные, бесцветные,И тоскливые ночи без снов.

* * *

Я- полночной печали незримый двойник,Я в осеннею тайну тихонько проник.Я волнуюсь, тревожу зеркальную гладь.Я скольжу в никуда, я учусь умирать.Временами я вижу несбыточный сон,И тогда я волшебной мечтой упоен.

Но пронзительный холод бездушных вековУбивает опять краски летних цветов.Строчки чертят узор, попадая в тетрадь,Я уже не тревожу зеркальную гладь.Я спокоен, как смерть, из искрящихся фразЯ творю безнадежности черный алмаз.

* * *

Спрятавшись в комнате ночью глубокоюПишет строкой за строкойТайным узором-тоской одинокою,Звонкой своею мечтой.В душу вонзается слово жестокое,Словно французский стилет.И упоен этой мукой высокою

Самоубийца-поэт.

* * *

Ты меня не найдешь никогда.Я — погибшая в небе звезда.Я — осколок загадочных лет.Я — хрустально-печальный сонет.И когда ты глядишь из окна,Ожиданьем высоким полна.Я волную безумствами вновьУтомленно-холодную кровь.Ты пройдешь этот путь до конца,Ты почувствуешь тяжесть свинца.И тогда ты уйдешь навсегда,Как погибшая в небе звезда.