Непобедимый. Право на семью

— Егор в комнате? — спрашиваю, как только миную и оказываюсь за спиной Тихомирова.

— Спит. В твоей спальне.

— Спит? — резко оборачиваюсь. Миша в это же мгновение тоже самое делает. Снова сталкиваемся. Еще ближе. Черт… — Так рано?

— Он какой-то вялый сегодня был, не заметила?

— Ну да… Заметила, что под вечер будто приуныл… — заканчивая говорить, притискиваю ладонь к груди. Там до боли сжимается сердце. — Плакал? Ждал меня? Почему ты не позвонил? — на эмоциях срываюсь и для самой себя неожиданно нападаю.

— Он не плакал, — высекает Тихомиров. И… Вот этот взгляд — убивает. — Температура в норме. Ничего не беспокоило. Может, просто устал.

— Может… — выдыхаю и будто все силы теряю. Растеряно растираю пальцами переносицу. — Ладно… Выпью чаю и тоже спать пойду, — просто озвучиваю, без какого-либо плана, и направляюсь в сторону кухни.

Мне нужно согреться. Трясет уже серьезно.

Первое, что бросается в глаза — нетронутая паэлья. Значит и записку он не видел. Ну и… хорошо. Если бы сейчас вдруг грянул гром, я бы скорее всего не выдержала.

Приподнимаю тарелку, чтобы вытянуть чертов кусок бумажки и… ничего там не обнаруживаю. Сердце резко срывается, набирая безумную скорость. Слышу шаги за спиной. Резко оборачиваюсь.

Сталкиваемся взглядами. Я перепуганная. Тихомиров невозмутимый.

— Что-то потеряла?

А вот в голосе знакомый металл звенит.

— Нет… Ничего… — шепчу, едва справляясь с самой естественной функцией — дыханием. — Ты не поел, — шумно выдаю. И сразу спрашиваю: — Почему?

— Аппетит пропал.

— Когда?

— Когда.

Очень странный ответ. Ничего не понимаю. В голове все смешивается. В груди и вовсе полнейший хаос разворачивается.

— Ладно…

Ставя тарелку на место, еще раз ладонью по столешнице прочесываю. Ничего.

Ловлю взгляд Миши. В нем вдруг возникает какая-то издевка. Бровь будто вопросительно приподнимается. На этом все. И я решаю игнорировать. Включаю чайник и, пока он греется, достаю из шкафчика чай. Не хватит сейчас терпения ждать, пока заварится листовой. Поэтому бросаю в чашку один из пакетиков. Сразу ложку сахара к нему добавляю. Но сахарницу не прячу. По привычке отодвигаю в сторону. Миша, конечно, сразу же находит, за что прицепиться.

— Сахар, — в одном чертовом слове максимум давления с его стороны.

Не рявкает. Вроде как негромко звучит. Однако я вздрагиваю. И… игнорирую.

Сама не знаю, чего добиваюсь. Смотрю на него и не двигаюсь.

— Сахар, Полина, — повторяет жестче.

Я сцепляю зубы — и вся реакция.

Тогда Миша подходит и с убийственным видом сам убирает ни в чем неповинную сахарницу в шкафчик.

Я… Я тянусь и достаю ее обратно. С грохотом опускаю на столешницу.

Сглатываю так громко, что у пролива Ла-Манш слышно. И решительно смотрю Непобедимому в глаза.

— Что ты делаешь? Что это за ребячество?

Звучит очень низко. Хрипло. Совсем рядом.

— При чем здесь ребячество? — мой голос волнами льется. И ломается. Но мне плевать. Не разрывая зрительного контакта, обманываю: — Мне он еще нужен. Возможно.

— Возможно?

Сейчас он выглядит злым. Выходят эти эмоции, словно темная грозовая хмара. Нависает надо мной. Потрескивает, предупреждает первыми ударами грома. Я судорожно тяну воздух и… не сдаюсь.

— Да. Возможно. Если чай покажется мне не сладким или… — очень громко дышу, без конца срываюсь, словно неопытный бегун на дальнем марафоне. Плевать. — Я могу захотеть вторую чашку чая.

— Остановись, — предупреждает с шумным выдохом и почти отворачивается.

Замирает боком ко мне. Не смотрит. Но и уйти не может.

— Ты же зачем-то шел за мной на кухню, Миша… — осмеливаюсь озвучить прилетевшие в голову мысли. — Зачем? Я не хочу останавливаться… Не сдерживайся…

Вижу, но не слышу, как он вдыхает. Мощная грудь раздувается. На выдохе Тихомиров тянется к сахарнице. Не знаю, что планирует на этот раз. Опережая, толкаю ее со стола. Пока звенит разлетающееся стекло и шуршит рассыпающийся сахар, на миг зажмуриваюсь. И в это же время чувствую, как Миша хватает меня за плечи. Сжимая до боли, приподнимает. Протаскивает так стремительно, что у меня голова кружится. В оцепенении скручиваюсь, даже не дышу, пока не ощущаю, как садит на столешницу.

Медленно разжимаю веки, чтобы тут же столкнуться с несущейся на меня бурей.

Темные-темные глаза Непобедимого.

— Чего ты добиваешься, Полина? — хлещет даже голосом.

До кровавых полос.

Плевать.

— Ты бесишься, Тихомиров?

— Бешусь.

— Выдавай. Так, чтобы я почувствовала, — шепчу задушено и пылко.

— Сейчас, блядь, почувствуешь, — рычит в ответ.

Я содрогаюсь. И, закрывая глаза, сама к его губам приникаю. Высовывая язык, почти невесомо прохожусь. Непобедимого ощутимо перетряхивает.

— Щекотно? — говорю еще тише. Не могу громче. Выдерживая тяжелый взгляд, готовлюсь принять гораздо больше. — Или приятно? — надеюсь на это все-таки. Но Тихомиров молчит. Не двигаясь, предупреждает только зрительно. Да, я все понимаю. И провоцирую, чтобы рвануло. — Миша? Миша-Миша… — обвивая руками, прижимаюсь грудью. — Миша-Миша… — касаюсь губами шеи, уха, подбородка. — Миша — Миша…

И он срывается.