И не то чтоб прямо играла кровьИли в пальцах затвердевал свинец,Но она дугой выгибает бровьИ смеётся, как сорванец.Да ещё умна, как Гертруда Стайн,И поётся джазом, как этот стих.Но у нас не будет с ней общих тайн —Мы останемся при своих.Я устану пить и возьмусь за ум,Университет и карьерный рост,И мой голос в трубке, зевая к двум,Будет с нею игрив и прост.Ведь прозрачен взор её, как коньяк,И приветлив, словно гранатомёт, —Так что если что-то пойдёт не так,То она, боюсь, не поймёт.Да, её черты выражают блюзИли босса-нову, когда пьяна;Если я случайно в неё влюблюсь —Это будет моя вина.Я боюсь совсем не успеть того,Что имеет вес и оставит след,А она прожектором ПВОИзлучает упрямый свет.Этот свет никак не даёт уснуть,Не даёт себя оправдать ни в чем,Но зато он целится прямо в сутьКареглазым своим лучом.
Ночь 28–29 июня 2005 года
Disk World
Мир это диск, как некогда Терри ПратчеттВерно подметил; в трещинах и пиратский.Каждую ночь приходится упиратьсяВ то, что вино не лечит, а мама плачет,Секс ничего не значит, а босс тупит;И под конец мыслительных операцийДумать: за что же, братцы? – и жать repeat.Утро по швам, как куртку, распорет веки,Сунет под воду, чтобы ты был свежее;Мы производим строки, совсем как греки,Но в двадцать первом треке – у самых шейВремя клубится, жарким песком рыжея,Плюс ко всему, никто не видал Диджея,И неизвестно, есть ли вообще Диджей.И мы мстительны, как Монтекки,И смеёмся почти садистски —А ведь где-то другие деки.И стоят в них другие диски.Там ладони зеркально гладки —Все живут только настоящим,Там любовь продают в палаткеПо четыре копейки ящик;Солнце прячет живот под пологОкеана – и всходит снова;Пляж безлюден, и вечер долог,Льётся тихая босса-нова,И прибой обнимает ноги,Как весёлый щенок цунами,И под лёгкими нет тревоги,И никто не следит за нами;Просто пена щекочет пятки,И играют в бильярд словами,В такт покачивают мулаткиОблакастыми головами;Эта музыка не калечит,Болевой вызывая шок —Она легче —Её на плечиИ несёшь за собой, как шёлк.Мы же бежим, белки закатив, как белки,Кутаемся в родной пессимизм и косность;Воздух без пыли, копоти и побелкиБьёт под ребро как финка и жжёт нутро.…Новое утро смотрит на нас, раскосых,Солнечной пятернёй тонет в наших космахИ из дверей роняет в открытый космос,Если пойти тебя провожать к метро.