Непорочная для Мерзавца

Но Раф уже обманул меня однажды. Выдавал Киру за проститутку, продажную девку, миллион раз говорил об этом, хоть я миллион раз просил заткнуться? Это он вдолбил мне в голову «Кира-блядь». Он… или они?

Глупо даже пытаться уснуть.

Валяюсь в постели, пока за окнами не собирается хмурое утро. Только начинает светлеть, звоню начальнику ай-ти отдела, выкладываю все, как есть — от него никаких секретов, потому что, кажется, именно этому мужику и его парням известно абсолютно все о моей грязной личной жизни. И даже больше, чем «все». Чем больше правды я скажу, тем легче ищейкам на пасть на след.

— Разберемся, Габриэль Александрович, — коротко обещает голос на том конце связи.

Душ. Кухня. Кофе.

Я делаю все на одних рефлексах, потому что голова забита прошлым. Я словно смотрю очень длинный фильм, но пленка испорчена и часто вместо кадров просто черные дыры и уродливые пятна. Кира и Раф. Мой брат был большим дерьмом, и его участие в вонючем плане даже не ставлю под сомнение. Но Кира?

Я закрыл ее в той комнате. Не рука Рафа провернула чертов ключ в замке и унесла его с собой — это сделал я. Так хотел получить ее, что был готов на все, даже запереть в комнате, лишь бы она снова никуда от меня не делась. Уже тогда она была не просто девочкой, которая сказала «нет». Она была кем-то большим, но разгадать себя я смог только сейчас.

Или просто повзрослел, чтобы принять правду как есть.

Делаю неосторожный глоток и кофе обжигает.

Когда на часах восемь, я набираю номер Киры. Наверняка она еще спит, но я просто не могу ждать. Мы должны поговорить. Я должен посмотреть ей в глаза, спросить — и увидеть, что она ответить. Не услышать, а увидеть: как будут дрожать ресницы, как будет кусать губы, оправдываться или просто молчать. Я болван, если до сих пор продолжаю верить, что могу ее разгадать. Ни черта подобного. Она единственная женщина, которая так и осталась для меня шкатулкой с секретом.

Кира отвечает после второго гудка, как будто держит телефон в руке и ждет моего звонка.

— Это правда? — слышу ее придушенные рыдания. — В тот вечер — ты меня запер, Габриэль Крюгер?

Кем бы ни был сраный феникс, он послал эту запись не только мне.

— Кира, нам нужно поговорить, — стараясь сохранять хладнокровие, предлагаю я. — Буду у тебя через сорок минут.

Она просто мычит что-то в трубку, но это скорее «да», чем «нет».

Глава сороковая: Кира

Сложно сказать, сколько раз я прослушала эту запись.

Много — слово ни о чем, в данном случае. Электронный файл нельзя заслушать до дыр, но если бы можно было, он стал бы горской пепла. Горсткой того, что разрушило меня несколько часов назад.

После пожара полиция выдвигала версию о том, что меня заперли по ошибке. В комнате было не очень светло, кто-то из хозяев дома мог просто меня не заметить и запереть, чтобы гости случайно не испортили дорогие экземпляры книг. Но хозяева дома это отрицали. И никто не нашел ключа.

Не знаю почему, но как только я слышу весь диалог до конца, у меня нет сомнений, что это сделал Габриэль. Просто потому что он всегда был таким: хотел — и брал, хотел — и делал. Он хотел меня, и никогда не скрывал этого — Рафаэль постоянно напоминал об этом то случайно фразой, то рассказом невпопад, выдранной из контекста цитатой из их разговора.

Звонок в дверь заставляет меня вздрогнуть, словно от пощечины. Может быть, не открывать? Сделать вид, что ничего вообще не было, спрятать голову в песок подальше от всех неприятностей. Притвориться, что я — это просто я, девчонка с ожогом, которая привыкла думать, что та запертая дверь была просто ошибкой, глупым и трагическим стечением обстоятельств. И вычеркнуть Эла из совей жизни. На этот раз — окончательно, навсегда.

Я продолжаю так думать, даже когда открываю дверь и отступаю вглубь коридора, чтобы Габриэль вошел. На улице дождь, на плечах его пальто влажные потеки, капельки воды стекают с сосулек волос. Небритость на щеках играет острыми тенями.

И я прикрываю рот ладонью, потому что хочу его поцеловать. Хочу просто перечеркнуть все, что было — и попросить обнять меня, пока я не рассыпалась.

Реальность крошит отбойным молотком, и просто чудо, что я до сих пор не покрылась трещинами.

— Кира, я закрыл тебя, — глухо признается Эл. Не юит, не прячется. Он честный даже сейчас, хоть вряд ли не понимает, что это может лечь между нами куда большей преградой, чем могильная плита, под которой похоронен его брат. — Потому что вот такой я был мудак. Был, есть и буду.

Он долго смотрит мне в глаза.

Почему ты не соврал, Эл? Я бы поверила, слышишь? В любую, даже самую фантастическую историю, даже если бы ты сказал, что эту запись состряпали зеленые человечки и разослал Джокер.

— Кира, ради бога, скажи, что этот ублюдок соврал.

— Он соврал, Габриэль, — отвечаю я. — Ты так злил меня тогда, я так тебя ненавидела, но я бы никогда не сыграла твоей жизнью. Ни твоей, ни чьей-либо другой.