Невидимая птица

Я привыкаю к безразличью скуки –не задевает то, что видит глаз.Но почему-то запахи и звуки,как в юности, тревожат каждый раз.Мотив знакомый ранит на лету.Доносит ветер запах лип в цвету –и сердце бьется снова…бьется слепои яростно – как пойманное в сеть.Вся жизнь прошла в хмелю…Нелепомечтать о том, чтоб трезво умереть.

«Сверкает, как стекло, вода потока…»

Сверкает, как стекло, вода потока,белеют лилии на берегу…Вся мудрость и поэзия Востокане скажут мне: кто у кого в долгу –

жизнь у меня, я у нее… На что жемне эти аллегории нужны?В них все на декорацию похоже,тушь неба ночью, серебро луны…Не отзовется на болезнь, на старость(слабеет зрение, дрожит рука),на горечь, одиночество, усталость –свист соловья и шепот тростника.

«Я сохраняю в письменном столе…»

А. Присмановой

Я сохраняю в письменном столеоткрытки с маркой, подписью, приветом,с напоминанием о счастье, о тепле –от тех, кто уезжает летом.Смотрю на пляжи, на вершины гор,на памятники, площади, собор…А в обрамленье узкого окнаот непогоды полинялый вид:

платаны, виадук, метро, стенаЕсть где-то Ницца, где-то есть Мадрид,Италия, Америки, Китай…Всю жизнь мечтали – и теперь мечтай.

«Как в одиночной камере рассвет…»

Как в одиночной камере рассвет,под утро будит страшная тревога.Чего бояться, если ада нет?Не может ада быть по воле Бога.И если мир любить – прекрасный, грешный, –разлука с ним всё может искупить.Я думаю ещё – уже теряя нить, –что утешает только безутешный,и лишь сомненье может убедить.

АВГУСТ

«Темный август. Солнца нет следа…»

А. Гингеру

Темный август. Солнца нет следа.И тоска, как небо, без просвета.Длинные уходят поездав поисках обещанного лета.Груды листьев на сырой панелисловно пестрый сброшенный наряд.А прохожего случайный взглядбольно отзывается в груди…Лета не было — как жизни. Неужелидаже увяданье позади…

«Выдумка это моя или быль?..»

Выдумка это моя или быль?Правда все та же: одна и во всем.Был ли он, тот недостроенный домна берегу океана?Низкое небо, соленая пыльлегким дождем из тумана.Выдумка это моя или сон?

Каждый из нас был в кого-то влюблен,каждый упрямо мечтал о своеми тосковал безнадежно…Ссорились мы. Целовались потомкак-то по-детски небрежно.Кладбище за невысокой стеной,где не хоронят давно.Плиты покрылись травой и камнями.Борется ветер с ночной тишиной,не нарушаемой нами.Если б мы знали, как близок твой срок,если б мы знали, что станет со мной,если бы мы не молчали…Крест покосился под вечной луной,а на забытой могиле венок:Памяти нашей печали .

«Тем летом, поздним жарким летом…»