Ничего серьёзного

Он проводит рукой по волосам и падает на стул напротив меня. Видать, доходит, что его маленькая доченька сама скоро станет мамой.

– Рома не может иметь детей, пап.

Мы никогда это не обсуждали, я не считала нужным говорить о подобных вещах с отцом.

– Что ты имеешь в виду? Если ты беременна, значит, он может… ох…

До него доходит и без моих пояснений.

Смотрю на него робко. Мне жутко стыдно. Чувствую себя грязной и недостойной его. Мой папа благородный, верный, с огромным добрым сердцем, а вырастил дочь-шалаву.

– Ребёнок не от Ромы?

Отец вздыхает, и я киваю в подтверждение, не смея поднять на него взгляд.

После долгого молчания, он продолжает.

– Я думал… ты счастлива с ним. У вас же всё хорошо было.

– Мне сложно объяснить… Я встретила… Демьяна…

О боже… я так долго не произносила его имя вслух. И не отвечала на его звонки. Я не могла ему сказать… То есть как? Мне легче было оборвать все связи и пропасть. Я сменила номер и начала новую жизнь.

Дёма обязательно возненавидит меня, если узнает. Как я могу вывалить на него такую новость и поставить перед выбором: я и ребёнок или карьера? Уверена, он детей не хочет. Его жизнь – это его музыка, группа и нескончаемое турне. Нам лучше больше не видеться и не говорить друг с другом.

– Кто такой, к чёрту, этот Демьян? – спрашивает папа гневно, когда я замолкаю.

– Мы познакомились чуть больше года назад. В Питере.

Вздох отца привлекает мое внимание. О, я знаю это выражение лица. Он разочарован.

Я расстроила его. Своего папочку. Он ведь за меня переживает.

– Всё нормально, Машуль, – он снова вздыхает и берёт меня за руку. – Ты не одна. У тебя есть семья. Я есть. Что бы ни случилось, доча, я рядом.

Робко улыбаюсь, его слова – волшебная пилюля. Мне немного легче.

– Ну и я, конечно, не ожидал, что так быстро стану дедом, – внезапно подмигивает он. – Детей мы любим. Ксюша тоже в стороне не останется. Все будем нянчиться.

Я усмехаюсь сквозь всхлип. Он поднимается, чтобы обнять крепко-крепко.

– Спасибо, – шепчу я, пряча лицо у него на груди и чувствуя себя в безопасности в отцовских руках.

* * *

Сижу, жду приёма у врача. Я уже на шестом месяце и пришла на очередной скрининг. Мне уже говорили, что, вероятно, у меня мальчик, а сегодня, скорее всего, это подтвердят. Если честно, пол не особо важен, мне лишь немного грустно, что не с кем разделить этот момент. Особенно с Демьяном. Интересно, как бы он отреагировал, если б был рядом, если б беременность была запланированной, и мы были б вместе.

– Богданова? Проходите. Вы не слышите? Вас уже вызывали, – медсестра недовольно ворчит, видимо, я что-то пропустила.

Моё возвращение несколько взбудоражило наш городок. Все, кто меня знает, не перестают перемывать мне кости. Я это понимаю. Что ещё остаётся людям – только сплетничать. Я же вернулась из Москвы. Без парня. В положении. И работаю секретарём на полставки в своей старой школе. А где-то через месяц с небольшим уйду в декрет.

И я заслуживаю каждого грубого слова в свой адрес. Я обманывала своего парня, закрутила интрижку на стороне. Вела себя, как форменная потаскушка. Для таких, как я, есть отдельное место в аду.

Да и мне плевать, в общем-то, на собственное будущее и личную жизнь, только бы с ребёнком всё было хорошо.

Выхожу после приёма с распечаткой УЗИ. На чёрно-белой бумаге изображение сына. Всё-таки у меня мальчик.

В приёмной много народа, некоторые мужья пришли со своими жёнами, а мне не с кем разделить этот момент.

Отхожу к окну, чтобы посмотреть на результаты скрининга. В 3-Д отчётливо видны изображения ручек и ножек и даже маленького личика. Малыш такой милый. Мне бы хотелось, чтобы Дёма был рядом. Хотелось бы позвонить ему и всё рассказать, но я напугана. Боюсь, что разрушу его жизнь, и он возненавидит меня за это.

Придётся со всем этим справляться в одиночку. Буду сильной. Буду любить ребёнка за двоих. Дам ему всё, что смогу. Надеюсь, он не проклянёт меня, когда вырастет, что я скрыла его от отца.

Прихожу домой, захватываю мороженое из холодильника и разогреваю жареную картошку. Понимаю, что это совсем не полезная еда, но хочется позволить себе небольшие слабости. Завтра свадьба Кости и Вики, надо бы выспаться. День, вероятно, будет долгим и насыщенным.

Пялюсь в телек пока ем, трогаю живот, когда малыш вдруг решает потолкаться.

Мой сын пинается. Мой сын. Я разговариваю с ним.

– Малыш, пора спать. Маме надо отдохнуть, ты там сильно не буянь, – улыбаюсь, пока говорю.

Подхожу к комоду, на котором сидит плюшевый мишка-гитарист, подарок Демьяна, и беру книгу, чтобы почитать немного перед сном. Вырубаюсь на середине главы, а сны у меня всегда об одном. О нём. О Дёме.

Он рядом. Хотя бы так…

Утром загоняю себя в душ, а потом на завтрак. На кухне уже вовсю орудует Ксения. Она безмерно меня поддерживает и пытается кормить за двоих, хотя по утрам в меня зачастую ничего не лезет.