Никаких принцесс (СИ)

   В общем, в школу я являюсь во главе громадной толпы мужчин, которые спешат накормить меня завтраком, обедом и ужином сразу, подарить цветы, предложить сводить «туда, где ты ещё не была», организовать для меня бал и сшить, а потом и купить лучшее платье в мире. И да, если бы эти энтузиасты выстроились в очередь и говорили не хором, я была бы, может, и польщена. А так мне пришлось удирать от них с тапочками и медведем под мышкой, пока эта толпа ненормальных неслась за мной до самого мужского общежития (которое я каким-то чудом всё-таки нашла). Ещё и поют песню о моей сногсшибательной красоте (вот и сшиблись бы с ног, в самом деле!).

   Так что да, моё появление получается очень эффектным.

   - Не впускайте их! - кричу я сонному юноше в синей пижаме - единственному обитателю холла в восемь утра.

   Юноша пожимает плечами и щёлкает пальцами. Барабанящая в дверь и окна толпа затихает, как выключенная. Ещё мгновение длится эта ненормальная тишина - а потом все расходятся, словно резко вспомнили про неотложные дела и - слава богу - напрочь забыли про меня.

   - Ух ты, - выдыхаю я, глядя им вслед. - Круто. Как ты это сделал?

   Юноша зевает, запускает руку в и так всклоченную тёмную шевелюру.

   - А я этот... ну... Менталист.

   - Да? - я с опаской отступаю к двери. Менталист - это в смысле, без мыла залезет в мою голову, прочтёт мысли и пошлёт к чёрту?

   - Ага, - парень равнодушно скользит взглядом мимо меня, шарит руками по ближайшему подоконнику. - А ты... - выуживает и надевает толстенные очки, - кто?

   И поднимает на меня взгляд.

   И я прямо вижу, как у него в глазах начинают плясать сердечки. Это, конечно, блики на стёклах очков, но мне становится очень не по себе. Ещё сильнее, чем, когда он сказал про менталиста.

   - Ну, спасибо тебе и всё такое. Я, пожалуй, пойду.

   - А-а-а... В-в-в, - блеет бедняга и краснеет до ушей и дальше. - Д-д-да...

   Мне его жаль. И я делаю большую ошибку: хлопаю его по плечу и желаю: «Ну, в общем, хорошего утра». Ошибку, потому что, спохватившись, этот горе-влюблённый бежит за мной.

   - П-п-постойте! А в-в-вы... Феям нельзя!

   Я уже поднимаюсь по лестнице, пытаясь вспомнить, как попасть в комнату Дамиана. Вроде бы она далеко от холла. Налево потом по коридору или направо? И какой этаж?

   - П-подождите! Нельзя! Феям нельзя!

   - Чего нельзя? - оборачиваюсь я, и парень в очках моментально снижает обороты.

   - Н-н-нельзя... Это м-м-мужское общежитие. А хотите... Хотите, я вас в женское п-п-провожу? Вы, наверное, з-з-заблудились...

   - Не хочу. Лучше скажите, господин менталист, как мне пройти в комнату Дамиана?

   - К-кого?

   - Дамиана, - я очень стараюсь не казаться грубой. Надо привыкать, я же теперь фея... - Он брат короля Сиерны...

   - Демонолога! - выпаливает несчастный менталист. И бледнеет.

   - Да нет, Ромион вроде не демонолог...

   Но парень не слушает. Он хватает меня за руку, потом отпускает, словно обжёгся. Смотрит взволнованно.

   - Вам нельзя к нему, госпожа, это опасно. Дамиан...

   - ...мой друг, - я отворачиваюсь и наугад выбираю коридор. Пойду налево, терять-то уже нечего.

   - Но госпожа, - торопится за мной менталист, - поймите, это вам сейчас кажется, что вам нужно... А на самом деле, - задыхается он, а я торопливо заглядываю во все комнаты, где дверь открывается: библиотека, гостиная, ещё гостиная, учебная... - А на самом деле он вас призвал, и... Госпожа! А если вы девственница?!

   Я резко оборачиваюсь и одариваю беднягу таким взглядом, что он снова заливается краской. Но, увы, не умолкает.

   - Госпожа, да послушайте! Нет, туда нельзя! Это жилые комнаты!

   - И мне нужна комната Дамиана. Послушай...те. Мне нужна помощь, или я правда буду ломиться в каждую дверь.

   Какое там! Менталист задыхается от волнения, но помогать не собирается, а я снова собираю толпу - невыспавшихся магов на этот раз, которые прожигают меня взглядом, вываливаясь из-за открывшихся на стук дверей. Всклоченные, кто-то с мишками, как и я, кто-то с деревянным мечом наперевес, с дубиной, с плакатом «Не беспокоить!», с комплектом расчёсок, с кинжалом, с жезлом, с котом...

   - Не он, не он, не он, - говорю я, переходя от двери к двери. Да сколько ж народу учится в этой школе? Странно, а я раньше только наш класс видела...

   «Не я?» отражается на лице каждого всклоченного и заспанного. Но никто не возражает - стоит им только бросить взгляд на меня (тоже, кстати, всклоченную и помятую), их как будто переклинивает... ну, помните - сердечки.

   В общем, я снова собираю толпу, которая готова показать мне общежитие, школу - да хоть всю столицу, но только не комнату Дамиана.

   Гомон стоит такой, что мне кажется, я потихоньку схожу с ума. И уже прикидываю, куда же мне отсюда бежать, когда в коридоре слева что-то взрывается. И наступает относительная тишина.

   Относительная, потому что в ней на толпу проснувшихся парней бросаются духи. Парни уже привычно их зачаровывают, меня пытаются затоптать, отодвигают подальше, к стене... когда над всем этим бедламом взлетает громкий недовольный голос:

   - Я же просил!.. - и дальше нецензурное. Потом снова: - Просил дать мне поспать!