Нижний уровень

— А мне все кажется, что ты хотел бы отсюда уехать как можно быстрее, но не хочешь портить мне день.

— Нет, это не так, мне здесь хорошо.

Уехал бы, если бы один был, точно уехал. Как здесь ни хорошо, но сам я пляжный выходной себе точно не устрою. Жаль на это время переводить. Но я рад, что Росите нравится.

— А тебе со мной вообще хорошо? — совершенно неожиданно спросила она, уставившись мне в глаза.

Ее глаз при этом я не видел, они были укрыты за большими солнечными очками. А потом сообразил, что и моих она тоже не видит, по той же самой причине. Так и смотрим не друг другу в глаза, а на свои искаженные отражения.

— Конечно.

Соврал? А я и не знаю. Может, и соврал. Мне с ней тяжело. А вот насчет «хорошо» или «плохо»… Она хорошая. Вот хороший человек, и все тут, чистая душа, несмотря на род занятий. Почему с ней должно быть плохо? Вот сейчас мне плохо? Нет, мне сейчас хорошо. Просто трудно мне с ней, и вообще… не хочу.

— Мы можем расстаться в любой момент, я не умру, и ничего со мной не случится, — опять надавила Росита. — У меня и раньше все было нормально, до того, как мы встретились, и дальше все будет хорошо.

Ну да, «нормально». Как и у всех колумбиек в местных стриптизах — временная виза, ограниченные права, работа ночь за ночью, и деньги родне «Вестерн Юнионом». И да, не умрет, если расстанемся. Просто свалится туда же, откуда я вроде как помог выбраться. Надо будет переехать куда-то в дешевую дыру, надо будет ездить «красными дьяволами» на работу, надо будет… да все надо будет.

И, казалось бы, мне какая с этого забота? А уже все, не могу я ее туда, обратно, толкнуть, потому что сам вроде как дал надежду… Да что тут объяснять, когда и так все понятно.

— Guappa, мне с тобой хорошо, о чем ты вообще?

А какая возможность… Скажи сейчас «да» — и все это закончится, весь этот странный, нелепый, совершенно дурацкий роман. Из-за которого я, наверное, даже не могу найти себе другую женщину, такую, которая бы мне хотя бы по возрасту больше подходила. И по интересам.

Ну скажи же «Да!», идиот, скажи «давай расстанемся, я тебе помогу устроиться» или что-то еще в том же духе, ну не тяни ты кота за хвост, тебе сколько лет нормальной жизни-то осталось? Сделай что-то, не увиливай, все равно ничем хорошим эта история не закончится, дальше ты сделаешь ей только больнее… Не знаю, решай сейчас.

Не сказал. Не решил. Съехал с темы. Заболтал. И даже не уверен, что убедил Роситу в том, что люблю. Хотя люблю, наверное, ну что ее не любить? Не хочу с ней просто жить, а любить — люблю.

Она снова завалилась на песок, я пошел плавать. Затем валялся с книгой под тентом, а потом Росита вдруг придвинулась ближе. Ну да, пустынный пляж, никто не подглядывает. Это уже как традиция, не могу сказать что плохая. Обнял ее, удивившись тому, насколько же она горячая, словно из печки. Нет, точно, или у нее что-то с теплообменом, или у меня. Или так и надо, я все же из России, а она из Колумбии, с чего нам быть одинаковыми?

Она начала целовать меня, когда зазвонил телефон. Я бы не ответил, если бы, скосив глаза, не увидел имя «Джефф» на экране.

Почему Джефф? У него же другие дела, Стив должен звонить…

Появилось какое-то странное ощущение пустоты внутри, словно понимаешь, что вот-вот произойдет плохое… нет, оно уже произошло, просто ты о нем теперь узнаешь.

— Да? — Я нажал на «прием».

— Кто-то убил Стива, — сказал Джефф без всяких вступлений. — В доме Гонсалеса.

Часть вторая

Глава 1

К тому времени, как мне удалось добраться до дома Гонсалеса, зеваки уже разошлись, но полиция еще работала. Место преступления было вновь огорожено желтыми лентами, наклеенными поверх оборванных старых, на подъездной дорожке стояло несколько полицейских машин, в служебной раскраске и обычные. Там же я увидел белый «Сабёрбен» Джеффа и машину Стива — серебристый седан «Тойота».

Дождь недавно закончился, асфальт еще блестел в свете фонарей, пахло сыростью, а дневная духота отступила. С залива слышался шум прибоя — прилив, а с другой стороны — шум самого города, но здесь было тихо.

Я просто проехал мимо скопления машин и людей, глядя из окна. Появилось ощущение какой-то нереальности, искусственности происходящего. Не может быть, чтобы Стива убили, это невозможно. Мы с ним еще позавчера пили пиво в «Эль-Паво реаль», встречались вчера, обменивались сообщениями сегодня, ничего не предвещало никакой беды. Мы же не вовлечены, это просто работа. Как кажется на первый взгляд.

Постоянно где-то в подсознании крутилась мысль о том, что надо просто позвонить Стиву, услышать его голос в трубке и сказать: «Прикинь, тут чего про тебя рассказали!» — и посмеяться вместе.

Нет, так не должно было случиться. Так могло случиться только из-за того, что Стив что-то обнаружил. И что дальше? Как те, кто его убил, узнали об этом? Дом под прослушкой, а полиция при обыске этого не обнаружила? Может такое быть?

Надо туда лезть и проверять. Надо туда обязательно лезть.