Ночной дождь

Уже давно всё было это…Дорога, а за ней село…Жил летописец там в то лето,И нам, мальчишкам, повезло.Он говорил витиеватоИ нас записывал в друзья.Но мы тогда не знали платыЗа то, что можно и нельзя.И в кровь истоптанные ногиК реке тащили каждый раз.И по какой идти дорогеТогда отцы учили нас.А он – про душу человекаИ про высокие дела.Казалось, боль и радость векаЧерез судьбу его прошла:«За правду многое простится,Ты ото лжи всегда беги.

Вся жизнь в глазах не уместится,А, значит, душу береги!»Он говорил неоднократноМол, жизнь, как яблоня в саду,Сломал и не поднять обратно.Учил, как будто на беду.Его жена, темна, как камень,Полола, он скрипел пером.Жена боролась с сорняками,А мы с любовью и добром.Ломали яблони ребята.Настала очередь и мне.Пришёл, сломал и вороватоИсчез в полночной тишине.И у него не стало сада,И сразу, будто жизнь прошла.И как-то в пору листопадаС женой он вышел из села.В осенний дождь: она вся в белом,

А он, ссутулившись слегка,Прочь уносил сухое телоОт тех, кто предал старика.Мы не пошли за ними следом,Нам это было всё равно,За нашу подлость, как победу,Мы пили чёрное вино…Мои друзья, одни поэты,Другие трудятся в саду.И я пишу кому-то: «В ЛЕТО…»Уже в двухтысячном году.

Литературное чтение

Глотающий шпагу – не рыцарь,Зубрящий стихи – не поэт.В пуху у них пухлые рыльцаИ, сердца, наверное, нет.Такие надменны, и лживы,Расскажут любой анекдот.

И в них от рождения живыПороки, что вывел народ.Ведут в кабаки малолеток,Забыв и призванье, и честь,И бьют своих собственных детокЗа то, что они уже есть.Поэты блуждают по звёздам,Кометам поэты сродни,И солнце, и небо, и воздухУ них от рожденья одни.Не верят, что время промчится,Транжирят на вечность его,И нет его, чтобы лечиться,Чтоб не огорчить никого.Поэт молчалив и прозрачен,Ему и поесть не досуг.Он верит в звезду и удачу,По золоту ходит в лесу.И он совершает промашки,

И он не живёт, не греша.И он замерзает в рубашке,И в нём холодеет душа.Пытается водкой согреться,Ладони озябшие трёт,И знает, готовится сердцеУже в невозвратный полёт.Но в музыку верит, и в слово,И любит пока ещё сны.Но он не поднимется снова,Не скажет, что слышать должны.И жаль, что никто не услышит,О нём никогда, ничего.Пусть кто-то читает, он пишет,И в этом призванье его.Вот так и живут все поэты:Кто Богом, кто чёртом храним…И всё же, кончается летоИ осень приходит за ним.

Молитва