Ночной дождь

Города, в которых мы живём,Самыми любимыми зовём.Высыхают вены и стаканы,Тонет плот, они лишь постоянны.Исчезают вечные пути,Им одним лишь с места не сойти.Площади и песни умирают,Травы у дороги цвет теряют.Но живут родные города,Нас не забывая никогда.Женщины уставшие стареют,Их слова красивые не греют.Выцветают синие глаза,И звучат надрывно голоса.Нас они встречают из гостейВ ожиданье добрых новостей.Мы тепло и долго мы машем им,

Женщинам, заждавшимся своим.Города, в которых мы живём,Посетить приятелей зовём.Сами же садимся в поезда,Уезжаем в них, бог весть куда.Шепчут пристань, солнце, облака:– Возвращайся! Жизнь так коротка!И опять спешим издалека.Жизнь она и, правда, коротка.Голуби уходят в небеса,Различая наши голоса.Поднимают наше детство ввысьГорода, в которых родились.

Гости

Вот и разъехались гости,В доме сплошной кавардак,Крошки в тарелках и кости —Ужин бездомных собак.

Вынесу мусор, отмоюВ комнате всё добела.Будет, как лютой зимою,Комната эта светла.За деревянной оградойЦарствуют лишь муравьи,Им, трудоголикам, в радостьХлебные крошки мои.Смолкла, запнувшись, пластинка,Только скулит патефон,А на ветвях паутинкиСвесились с разных сторон.Осень уже на пороге,Скоро прольются дожди.Только сейчас на дорогеПусто, гляди не гляди.Смолкли застольные страсти

И никаких новостей…Только в тоске на террасеНе проглядеть бы гостей.

Гримёр и смерть

Она идёт в любое время дня,Вперяя взгляд свой пристальный в меня.Идёт с реки, садится в уголке,Оружие зажав в сухой руке.И у неё надёжные крючки,И почему-то жёлтые зрачкиОткидывает чёрный капюшон,И обнажает смертный облик он.Но многого не требует она:Хотя б чуть-чуть приятней быть должна.И хочет, чтоб глаза я подчеркнул,Смягчил черты её высоких скул.И надо ей сегодня очень, чтобЯ крем ночной втирал в покатый лоб.

Чтоб этот крем втирал я ей до болиВ ладони, где красуются мозоли.Не каждому понравиться должна,Но ведь с людьми встречается она.А, значит, маникюр необходим,И я тружусь без устали над ним.И бледность на лице свожу на нет.И так уже не помню сколько лет.Без страха перед нею я стоюИ за работу радуюсь свою.Она встаёт, опять уходит в ночь,Но вновь придёт, попросит ей помочь.И просьбам этим не видать конца,Как не видеть ни бёдер, ни лица.Как не видать её костлявых плеч.Прощай же, смерть, прощай, до новых встреч!

Дары осени