Ночной дождь

Октябрь. Харманли[4]. Воскресение.Погода, конечно, осенняя.Бездонные льются дожди,Туман отовсюду глядит.Янтарные пальцы в кулакСжать осень не может никак.Но даже и в сумрачный часСвязать смерть старается нас.А жизнь разделяет, любя,И вновь отбирает тебя.Ведь в сети ушедшего векаЛовила она человека.Но осень нас не покидает,И, видимо, очень страдает,Пытаясь уйти до поры,Оставив на память дары.И я не грущу, даже радФиалковый есть виноград.

Дверь

Мои слова – ничьи слова,В них что-то слышится смешное,Была любовь, была жива,Но надсмеялась надо мною.Слова вошли в чужую дверь,Они протягивают рукиТуда, где злобная, как зверь,Забилась в угол тень разлуки.Но дверь – четвёртая стена,Она уже ничейной стала,И потому грустна она,Что много в жизни испытала.На ней ни окон, ни цветов,Часов настенных и комода.И на узорочье ковровПрошла уже сегодня мода.Прожекторов нет и кулис,Нет микрофона и декора,Лишь люстра смотрит сверху вниз,И та упасть готова скоро.

Давно не смазаны замкиИ много лет на этой ржавиЖивут в согласье паукиИ выживают на отраве.Откройте дверь! Закройте дверь!Вам это ничего не стоит.У вас же не было потерь,Для вас: «Любимая!» – пустое.Тащите кресло, зеркала,Вот этот бюст, фотообои.Ах, сколько эта дверь ждала,Рыдала сколько над собою?!Но успокоится стена,Привыкнув через миг к доверью,Когда-то бывшая онаВ забытом доме скорбной дверью.Не будет петлями скрипеть,Наутро юною проснётся,И снова песни будет петь

Тому, кто в комнату вернётся.

Женщина-птица

Не прикасайтесь к ней руками.Не троньте птицу за плечо,Она летит в траву, как камень,И тяжело, и горячо.А листья жёлтые намокли,На стенах тесно от афиш,И в театральные биноклиНа птицу смотрят люди с крыш.Но это осень, а не птица,И мне слышны её шумы.Пора бы нам остановиться,Но радость выражаем мы.Она лежит в траве, как камень,Не разобрать на камне слов.Не троньте женщину рукамиИ не зовите докторов.Ей больно, больно, очень больно…Какая женщина была?!

Ну, хватит, милые, довольно,Она же кровью истекла!Да мало ль с кем была в постели,Да мало ли за кем пошла!Без синяков на белом телеПрожить хотела, не смогла.А, может, это, правда, птица?Встаёт, о землю бьёт крылом,И камень на куски дробится,А птица тает за углом.Она не станет крепостною,Уйдёт дорогами зимы,Её за этою стеноюИ не увидим больше мы.Но снова камень, осень, птицаВ багряных листьях, как в крови.Летите все, кому летится,И глаз не прячьте от любви.

Забытая гроздь