Ностальджия-каналья (СИ)

- А наш российский паспорт у вас есть? - "Ща! Я вам ещё внутренний пасс отдам!.."

- А это что, не российский?

- Ладно... - опустил руку с паспортом. - Валюта есть? - "Ну правильно, чего церемониться - сразу быка за рога!.."

- Есть немного... - Он где-то читал или слышал, что лучше в разговоре с представителями закона говорить правду, но не всю.

- Покажите.

Чёрт, она же у него вся в трусах: несколько пришпиленных к резинке женских "следиков", которыми снабдила его перед отъездом жена. Бросило в жар, стало страшно неловко: как же он будет при незнакомых людях расстегивать штаны и доставать из трусов деньги - словно куркуль какой-нибудь. А не достанешь - обыщут: и что тогда?.. Странное чувство: тебя грабят - а тебе стыдно, что деньги в трусах зашиты... И все равно еще теплилась надежда, что это всего лишь проверка. Начал расстегивать джинсы - и остановился...

- Может, не надо?..

- Надо, Вася, надо!.. - проговорил с блатной интонацией краснолицый.

- Зачем?

- Должны мы проверить: поддельные они у вас или нет?

- А как вы определите?

- Отправим на экспертизу.

"Нет, не проверка - грабят: отправят - себе в карман!.. Эксперты, вашу мать!.."

Дикое отчаяние забилось в сердце, выдавило остатки стыда: "Всё, плакали мои трудовые денежки..." Прошиб жгучий пот; глупо, предательски задрожали руки, когда расстёгивал английские булавки, выворачивал следики и доставал зелёные, розовые, голубые пачки... Лучше было спуститься в подвал того бутика с тремя грациями и просадить всё там... Его действия, однако, не вызвали в присутствующих никакой реакции: все отнеслись с пониманием. В процессе появления денег главный вел допрос: откуда прибыли, чем занимались заграницей, сколько получали...

- Вы не беспокойтесь, мы вам расписку дадим, что валюта изъята на экспертизу... Может, это все-таки обычная проверка? - проклятая надежда, о которой писал ещё Солженицын, лишающая зека сил к сопротивлению.

- Я их в банке купил -- у меня чеки имеются... - последняя попытка схватиться за соломинку их совести. Достал из бумажника чеки - старлей без энтузиазма развернул один из них и возвратил Игорю. Чеки вернул, а юро, баксы и стёрлинги выложил возле себя на столе тремя стопками - и не побрезговал из чужих трусов взять! Деньги не пахнут...

- В каком, в российском банке?

- Да почему в российском? В ирландском...

- Не-е, чужим банкам мы не доверяем!..

" Ага! Своим, значит, доверяете - ну-ну..."

- Откуда мы знаем, что тут написано?

"Товарищ старший лейтенант, вы же в школе, наверно, английский учили: "Who is on duty today?"* Всех матери старались устроить в класс с английским языком: вдруг в жизни пригодится"...

- Давайте я вам переведу...

- Отведите его в комнату для досмотра.

Нет, он был не прав: это - проверка-ограбление, такой отечественный жанр - заодно и проверить ...

- Какого досмотра?! Я же вам все показал...

- Может, у вас еще что запрещённое есть?..

Игорь оглянулся: деньги, чемодан, лэптоп сиротливо прощались с ним, словно с приговорённым... Еще где-то он слышал или читал, что следует грабителям отдавать всё ценное, чтобы не лишиться здоровья или даже жизни.

В другой комнате с одним облезлым столом два суровых стража порядка предложили выложить всё из карманов. Того, с серыми морщинами, что преградил ему путь на площади, сразу привлекло портмоне. Опытными руками стал извлекать и раскладывать на столе разные бумажки, тщательно расправляя и читая их. Рубли пересчитал и сложил отдельной стопкой. И вдруг - он совсем забыл про него - достал старый бейджик с какой-то вшивой презентации, полученный обходным путем, где было сказано, что Игорь - член некого занюханного союза журналистов, о котором сам он ни слухом, ни духом... Просто валялся в бумажнике на всякий случай - и вот этот великий случай настал... В распростертом на лопатках борце вспыхнула надежда на победу. У него в пересохшем горле даже что-то перевернулось:

- Я, кстати, являюсь спецкором регионального информагентства... (Какого агентства - куда его несло?! - но инстинкт подсказывал, что так круче.) У меня много друзей среди московских журналистов...

Господа, это было время, когда журналистов еще называли четвертой властью! Бдительный страж взглянул внимательными козюльками и с липовым бейджиком ушел в соседнюю комнату. Его подручный перестал потрошить пачку сигарет, в которой искал, наверно, поддельную валюту. Неужели сработало!..

Первый вернулся без бейджика и велел складывать все в карманы. Они вывели Игоря назад в большую комнату. Валюты на столе не было (Уже, видимо, отправили - оперативники!), но компьютер лежал на прежнем месте. Щуплый сержант что-то торопливо запихивал в пасть его чемодана. В руках у старлея был бейджик, он искоса, пощипывая волоски на носу, взглянул на Игоря.

- Так кем вы работали заграницей?

- Дженерал опeрэтив.

- Ну... Дженерал значит генеральный, а оперэтив... э-э, операционист. Что-то вроде главного пресс-атташе одной большой компании... А так -- являюсь действующим спецкором госинформагентства, у меня много влиятельных друзей среди московских журналистов на ведущих телеканалах...