О чем поет ночная птица

— А хочешь себя сохранить и отца выкупить, а? — шепнул ей на ухо Дагаев, обдав табаком. — Ты хорошим стрелком была, видел я, как охотилась. Помнишь меня? Нет? А, память девичья! — кивнул кому-то, ему винтовку вручили, он девушке впихнул. — На! Денег нет, жизни моих врагов принесешь. Одна зарубка, одна жизнь. Сорок наберешь, выпущу отца, забирай, «невестка»! Ха-ха! И смотри, племяннику не говори, наш уговор, да?

Лилия ничего не соображала, то мотала головой, то кивала, а рука отваливалась, придерживая хорошую снайперскую винтовку.

Отец замычал, мотая головой: нет, нет!

Но не увидела она его — оттеснили, обратно в дом потащили:

— Смотри, Танзима проверит. Схитришь, солжешь мне — отцу конец, резать буду. Один промах — одна часть его тела. Что тебе особенно дорого? Ухо, палец, нога?

Ее втолкнули в дом, так что она влетела в него, проехала по полу вместе с оружием:

— Сорок жизней, сорок зарубок — потом обмен. Ты мне винтовку, я тебе отца. Сбежать вздумаешь или кому шепнешь — своим людям отдам, послушаю как ты визжать под ними будешь…

— Удобно. Убирать врагов их же руками, при этом держать под контролем отца и дочь, развязать язык отцу, имея компромат на дочь. Дядя был уверен, что у того сработает родительский инстинкт, он пожалеет если не «федералов» которых дочка стреляет, то родную дочь, что попала в такую ситуацию. Выдаст код. А у того сработало сердце. Инфаркт. Взял и умер. То ли пытки, то ли содержание, то ли тревога за дочь, осознание того, что она проходит, сказались. Кто знает? Может все вместе. Только дядя ни с чем остался. Он не подумал, что чокнувшаяся девчонка может знать то, чего он безуспешно добивался от взрослого мужчины. Он забыл про нее, а она продолжала, надеется, что отца отпустят, ждала и выходила на «охоту». Я не связывал ее и "Ночную птицу". Не мог поверить. Да, видел, что Лиля меняется, становится замкнутой, порой несет чушь, но я думал, что это хрупкая психика ребенка не выдерживает напряжения, того кошмара, в котором приходилось жить… У нее был выбор, Рус, как у нас всех, но каждый выбрал, что выбрал. Может, она испугалась, может, посчитала, что сорок жизней за одну — немного — я не узнавал. Мерзко было на душе. Подозреваю, и ей не лучше. Она не пряталась, она, словно хотела, чтобы ее нашли и расстреляли, и не понимала, что подставляет и «своих» и «чужих». А может и понимала, специально оставляла винтовку открыто, под своей кроватью, как флаг выкидывала — заметьте хоть кто-то!… Брезгливость до ярости, вот что я испытал, узнав о том. Потом появилась жалость и оправдания сами собой полезли. Но нужно быть законченным уродом, чтобы простить такое, закрыть глаза на предательство и ложь, убийства хладнокровные и целенаправленные. Им нет оправдания.

Ты думаешь, война закончилась? Нет, Руслан, она продолжается в каждом из нас. Мы не ростки будущего, мы осколки прошлого. Мы до последнего будем цепляться за прах минувшего, не понимая, что никому кроме нас нет до него дела. Память человеческая коротка, и что вчера было ложью — сегодня воспринимается, как правда. Поэтому мне нужны те документы, нужна Лилия.

— Ты уговариваешь себя. Ищешь повод пристать к одному из двух берегов: простить или вычеркнуть совсем. Плохо, что она выжила, умерла — тебе было бы легче. Но суть в том, что она жива и ты уже «пристал» к берегу. Тебе жалко, ты простил, ты «передумал», и очень хочется понять: почему, — тихо заметил Рус, чувствуя себя раздавленным, разбитым и искореженным как БМП после боя на Северном в Грозном. — Ты хочешь все вернуть, остановить ту пулю. Но она уже выпущена.

Зеленин поднялся и пошел к выходу: на этот раз он уйдет.

— Ты поможешь?

Руслан остановился. Постоял и качнул головой:

— Нет. Это не моя «война» — твоя. Ты сам сказал — война внешняя, отражение внутренней. На этот раз каждый из нас будет сидеть в своем окопе и решит свои проблемы сам, своей головой, своими руками и своими «боеприпасами». Прощай. Еще раз проявишься, я тебя убью, — предупредил спокойно и уверенно. И был уверен — иначе не поступит. Им больше не о чем говорить, не зачем видеться. У каждого свой груз на совести и каждый понесет его сам. Больше не получиться переложить его на чужие плечи. Никому. Никогда.

Руслан вышел.

В душе как в склепе было: сыро от слез, тихо от горя и холодно от осознания капкана, в который загнали сразу сотни тысяч жизней, как на бойню, перекалечили, перемололи и выплюнули — живите, как можете, как хотите. А не можется, не хочется.

Руслан сидел в машине и курил одну сигарету за другой, словно решил умереть от отравления никотином. Но не помогало, не спасало.

"Бутылку бы водки литров на двадцать", — подумал, глядя на малолеток, что, потягивая пиво из горла бутылок со смехом и прибаутками устроили показательные выступления на скейтах.

"Арслан был прав — Вита — Ночная птица", — билось тупо в голове.