О странствиях души

Таращится скука из серых углов,Из жизни, запрятанной в стол.Ты смотришь поверх идиотских голов,Твой взгляд ироничен и зол.Проходит за окнами чья-то мечта,И так безобразно пылит.И в каждом из дней есть своя пустота,Что так нестерпимо болит.Попробуй придать хоть какой-нибудь цветИ смысл всем нелепым словам…Конструкция ржавых отчаянных летВот-вот разойдется по швам.

* * *

Ты — порожденье Вселенной иной,Прячешь сиянье души за стеклом,Кажешься пыльной ночной тишиной,

Мерно дрожащей над темным столом.Ты налетаешь на время пургой,Вязкой метелью столетья кружа.И погибаешь, как кто-то другойВ зябких объятьях мечты-миража.И раздвоенье в натуре твоей,В музыке светлой, во взгляде больном,Память хранящем о сотнях теней,Связанных в вечности сказочным сном.

* * *

Учись глядеть парадоксальноНа зло с добром, добро со злом,Открещиваясь моментальноОт слов, что бродят за углом.Стремись к иному совершенству,Где все в узле переплелось,Где сердце на пути к блаженству

О холод боли обожглось.

* * *

Я сам себе противоречу,Люблю то завтра, то вчера.Иду судьбе своей навстречуБанальным росчерком пера.Я слышу как порой полночнойЗвук оттеняет тишину.Как время легкое неточнойСтрокой бредет опять ко сну.И мир становится просторным,Когда в движеньи сквозняка,Я остаюсь под небом чернымОдин на все свои века.

* * *

Я сквозь усталости стекло

В полночные миры гляжу.А душу сном заволокло,Стихами, что опять твержу.Пульсирует вдали звезда,И кровь пульсирует во мне.Мы так похожи — нас бедаСоединяет в тишине.И я готов идти сквозь мглу,Сквозь тяжесть медленных часов,Нанизывая на иглуОтчаянья обрывки слов.

* * *

Вот тебе торжественная ода —Крик ненужный в мире никому.Сердце леденящая свобода,Болью обжигающая тьму.Вот тебе безвестные болезни,

Душу всю прошедшие насквозь.Ты в томах бесчисленных исчезни —Сам с собою разошедшись врозь.Ты устал от бед и безобразий,Что какой-то идиот назвалСамой сбывшейся из всех фантазий —Жизнью, неизбежной как обвал.Вот и окончание романа —За окном все тот же городок.В мареве осеннего тумана,Между никому не нужных строк.Отголосок давешнего бредаТы припомнишь весело с утра,Не заметив, как идет по следуЗа тобою черное вчера.

* * *