Обожаю грешников

Я осознал, что вся моя деятельность – грешна. Впервые я подумал не о земной жизни, а о жизни после. С теми грехами, которые сопровождали меня в жизни, не видать мне рая, и это становилось причиной моих участившихся бессонниц. Как-то раз, разговорившись со старым товарищем о высоком, я упомянул о своих треволнениях, и тот подкинул мне контакт отца Михаила – священника, который отпускал грехи за большие деньги. Я сходил на исповедь и очистился, отслюнявив отцу сто тысяч долларов. С тех пор я наведывался к нему раз в месяц, но, чем чаще мы встречались, тем больше я ненавидел себя и… его. Я знал, что так делать нельзя. Знал, что вся моя жизнь с молодости и до преклонных лет – сплошная грязь, и все, что было в этой грязи светлого, – это лишь мой роман, который я пронес через всю жизнь. Я залег на дно. Уехал на острова, где писал книгу сутками напролет. Закончив свой труд, я вернулся в Россию и опубликовал книгу под псевдонимом за собственный счет, напечатав десять тысяч экземпляров. И стал ждать. Стал ждать признания.

Признание не наступило через месяц. Не было его и через полгода. Зато пришла критика – злая, агрессивная и унизительная. Литературные критики разнесли мой роман в пух и прах, не оставляя мне шанса на реабилитацию. Обычные читатели… Просто проигнорировали труд всей моей жизни. Каждое утро я просыпался и лез в Интернет, чтобы почитать отзывы, а к обеду я обычно был разбит и уничтожен. Я плакал. Ревел, как девка по ночам. Я крошил зубы, разбивая кулаки о стену, пил успокоительное и бухал. Дела с бизнесом пошли под откос, когда я почти забросил его, посвятив всего себя творчеству. Главный бухгалтер мошенничал, ежемесячно переводив на свой счет суммы с шестью нолями, ФСБ-шники повысили таксу, а мои лучшие девчонки стали уходить к конкурентам. Но бизнес меня совершенно не интересовал, мне было плевать на него и на деньги. Я перестал ходить к священнику, перестал есть, перестал интересоваться жизнью. Единственное, что меня интересовало, – это смерть. Я хотел умереть, убить себя, однако не мог этого сделать, потому что самоубийцы не попадают даже в ад. Их удел – блуждать в муках между мирами в бесконечном поиске успокоения.

И тогда мне в голову пришла идея – нанять киллера, чтобы тот убил меня. Я изучил рынок наемных убийц и остановился на лучшем из лучших. Его псевдоним – «Ночной Хранитель», прайс на услуги начинался от десяти миллионов долларов. Что ж, содержателю элитных борделей – элитного киллера. Заказав себя самого от третьего лица, я перевел на его счет указанную сумму и назначил дату собственной смерти. Последний раз в жизни я исповедался отцу Ефрему, отказавшись от услуг продажного священника Михаила. Все свое имущество и активы я завещал детскому приюту «Лазурный Сад», опекающему сирот.

И вот, в назначенную дату я прибыл на заброшенную стройку, которую когда-то сам и организовал. В соседней комнате ожидает Ночной Хранитель, а я – дописываю это письмо, чтобы попрощаться с этим миром и попросить прощения у всех, кому я когда-то сделал больно. Попросить прощения за мой роман «Усталость» и попросить прощения у самого бога. За дверью уже слышны шаги, и мне пора. Я заканчиваю письмо и укладываю его в конверт. Увидимся в аду.

ЛЮБВИ НЕТ