Общество с ограниченной ответственностью (СИ)

С дороги я свернул на дорожки, что вели к подъезду через детские площадки. На одной из них "тусовалась" стайка подростков. Одним словом шпана. От этой шайки несло пивом и сигаретами, то и дело слышался мат и гогот. Именно такие компании обычно и светились в сводка по делу о групповом избиении бомжей или изнасиловании. Повинующиеся стадному инстинкту, эти пацаны сбивались вокруг самого бандитистого и старались во что бы то ни стало, показать себя перед другими. В общем приближаться к ним было опасно. Особенно в состоянии изрядного подпития. В лучшем случае можно было остаться без мобильного телефона и мелочи, что звенела у меня в карманах.

Нацепив на лицо маску бесстрашия и полнейшего безразличия, я направился мимо ребят. Естественно, меня сразу заметили.

- Мужик, закурить есть? - Даже не смогли ничего оригинального придумать.

- Вот я матери твоей расскажу завтра, что ты у бомжей всяких сигареты стреляешь! - Главное для меня было, произнести всю фразу максимально четко. Язык то уже переставал слушаться.

- Здравствуйте, Вадим Сергеевич! - Ответили все дружно, почти по-армейски.

- Привет, шпана! Хулиганите?

- Нет, Вадим Сергеевич. Отдыхаем просто. - Теперь за всех говорил Саня - местный главарь. Ужасно высокий и жутко тощий. Но при этом задиристый и авторитетный.

- Так, парни, - я с облегчением облокотился на детскую стенку, нарочито обратившись именно к мужской части компании. Девчонки тут тоже были, - кто из вас мне оставил на этой лавке позавчера подарки? Насвинячили от души!

- Это не мы, Вадим Сергеевич!

- А кто? Денис со своими головорезами?

- Нет, он тоже не мог.

Я скрестил руки на груди, хоть и вышло не сразу, и с укором посмотрел на ребят.

- Правда, Вадим Сергеевич! Это не мы. Мы же за собой убираем! - Саша демонстративно поставил недопитую бутылку "Балтики" в урну. Интересно, не жалко ему? Или это такой способ доказать, что это не они. Кстати остальные тоже кинули кое-что из мусора в бак.

- Ладно... - протянул я. Действительно, даже сейчас, не смотря на весь шум и гам от компании, вокруг всё было чисто. Ошкурки от семечек плевались в кульки, плевки и окурки сразу отправлялись в урны. Приучил я их всё-таки к культуре. Причем быстрее, чем собаководов. - Только не расслабляйтесь. Чистоту блюсти обязательно.

- Хорошо, Вадим Сергеевич! - Снова ответ прозвучал хором.

- И если кто во дворе чужой ошиваться будет - скажите мне. Надо нам изловить этих хулиганов, что бутылки свои у песочницы оставляют. А то повадятся к нам ходить, потом поганой метлой не выгонишь.

Кто-то поежился. А... Сереня. Да, помню, душевно я тебя проучил в своё время метёлкой. Помнишь, значит. Это хорошо. Очень хорошо. Уроки такие помнить надо. И даже богатые родители не помогли. А точнее ещё и добавили.

В подъезде было, как обычно, прохладно и сумрачно. До энергосберегающих ламп мы пока не дожили. Коптила "лампочка Ильича". Подошел к двери и потянулся ключами к замку. Что случилось потом, так и не понял. Удар холодной молнии по затылку прогнал почти весь хмель. Я отчетливо увидел себя со стороны - стою ровно перед дверью с протянутой рукой, в которой замерла связка ключей. Что не так? Что заставило сердце колотиться барабанной дробью в висках? Что вызвало холодный пот по спине? Я смотрел на причину неморгающим взглядом. Между самой дверью и дверной коробкой был вставлен маленький рекламный календарик. Дверь у меня в квартире деревянная, но подогнана хорошо - щели практически нет, так что кому-то пришлось потрудиться его туда загнать. Даже видна помятость и залом глянцевого картона. И что? А зачем кому-то вставлять календарь мне в дверь? Реклама? Но почему тогда у соседей нет таких же? Уже забрали? Вряд ли. Тогда один-два точно должны валяться на полу. Календарь то воткнут не на уровне глаз или замка, а ниже. Так его проще не заметить. Ещё один довод, что это не реклама. Тогда зачем он? А вот зачем - я прихожу домой, открываю дверь, не обращая на картонку внимания, и роняю её на пол. Вот и сигнал кому-то, что я дома. Кому? И где гарантии, что календарь не вытащит сосед, который шел мимо? Я осторожно опускаю взгляд на коврик, что лежит у меня под дверью. Что хочу увидеть? Крошки от печенья, что может лежать под ковриком. Ничего нет. Совсем. Паранойя? Наверное.