Обыкновенные люди

(А про себя подумал: «Неужели сейчас начнет рассуждения о ценности времени?»)

– Вам что, жить надоело?

– Нет, – равнодушно ответил я. – А ей будет больно?

– Кому ей? – теперь пшеничное поле зашевелилось.

– Ну, опухоли, – сказал я.

– Опухоли? – спросил он.

– Опухоли, – ответил я.

Он растерялся и подстриг пальцами свое пшено.

– Какая разница, будет ей больно или нет. Это же просто опухоль.

– И все-таки? – настаивал я, глядя на плакат с фразой «Не приговор».

– Я даже не знаю… вы первый, кто задал мне такой вопрос, – растерянно произнес врач, точно на первый курс вернулся и не знал ответ на билет по анатомии. Он даже впервые надел лежавшие на столе очки, точно думая, что они добавят ему пять баллов к интеллекту и помогут понять происходящее.

Наконец, о чем-то поразмыслив, он произнес:

– Можно подумать, что вам её жалко…

– Жалко, – подтвердил я. – Она же тоже живая.

– Лучше себя пожалейте, потому что эта дрянь вас не пожалеет. Пришла незвано и медленно убивает вас изо дня в день. Чем больше времени вы даёте ей, тем меньше времени остаётся у вас. Вы что, умереть хотите? – холодным голосом спросил врач и ударил ручкой по столу.

– Нет, просто я люблю ее, – ответил я и почувствовал внезапное тепло в сердце.

– Что? – очки упали с его переносицы, и он потянулся за ними, встав на четыре лапы, как собака.

– Ничего. Спасибо, доктор, я пошел, – сказал и правда пошел. В том же направлении, куда в прошлый раз он меня отправил.

– Погодите немного? – крикнул врач, догоняя меня. – Она вам, наверное, уже в мозг залезла, метастазу дала, вы себя послушайте! – выбежал он в коридор напуганный и с внезапно вспотевшим лбом.

– Доктор. Я отказываюсь от лечения, – пожалел я его пшеничное поле на четырех лапах. – Умру так умру. А метастазы оставьте себе. У меня все по любви, а не по метастазам.

Доктор вернулся в человеческий облик, а потом вернулся в кабинет.

Видели бы вы его! Кубик сахара того стоит.

– Здорово мы его, правда? – спросил я у Светы, когда вышел на улицу.

Она промолчала.

– Можешь говорить. Плохой человек ушёл. Тебе больше никто не навредит! – улыбался я, оставшись с ней наедине. – Что молчишь? Да не слушай ты их. У них ничего нет. А у меня есть ты, Моя опухоль, – я обнял фонарный столб. – Знаешь, я подумал. Я вспомнил наш с тобой разговор. Если умру я – умрешь и ты, верно? Но до тех пор мы можем жить вместе, – я потрогал лоб (еще горячий. Она любит меня). – А потом… мы можем умереть вместе. Я решил. Не буду я тебя лечить. Умрем вдвоем! Как в каком-нибудь романтическом романе. Эй! Ну все. Правда, уже не смешно. Света, ну ты чего?

В тот день впервые за месяц пошел дождь.

Как же удивились врачи, когда узнали, что рак прошёл.

И как же холодно было мне, когда прошла Света.

Все случилось, как обычно случается в таких ситуациях. Классический разрыв Человеческих отношений. Она перестала звонить и отвечать на звонки.

Так я и вылечился от Светы. Так я не сдержал свое единственное обещание.

И отжимания не помогли.

Как оказалось, бывают потери, которые нельзя оттолкнуть отжиманиями.

Есть потери, которые невозможно просто переотжимать.

Собственно, на проверку в отжиманиях и вовсе не оказалось никакого тайного смысла.

Отжимания – просто сгибание-разгибание рук.

Они есть у каждого.

А Света была только у меня.

***

– Вот дура. И кого же мне теперь хоронить?