Огни Вавилон-Прайм (СИ)

Самолёт... Что было в самолёте? Едва я напрягал память, туман в голове тут же будто усиливался, скрывая от меня моё же прошлое. Болтовня соседа, стюардессы, вид на густые облака сквозь иллюминатор... И не только облака – сплошной фронт тяжёлых чёрных туч, вспышки молний. Полные ужаса крики, плач ребёнка и отчаянный бубнёж за спиной: «Отче наш, сущий на небеси…».

Ладно, у меня есть версии. Логичная и адекватная: я долетел, на нервняке из-за полёта в грозу напился. Пришёл в стриптиз-бар. После пережитого стресса и выпитого алкоголя очнулся не в адеквате, и Аиша меня добила неизвестной наркотой.

Незнакомая одежда? Ерунда, просто купил, видимо. Вид из окна? Да телевизор это, блин, что ещё то?! И ощущение другого языка пришло вместе с действием наркотика, как и голографическая панель на стене, и вещающий Пророк...

Возможно, я сейчас вообще пускаю изо рта пену на диване, а вокруг в панике бегает персонал. А может, и не в панике вообще. Может, они мои карманы обчищают. Или готовятся вырезать почку.

Версия два – банальная, в стиле теорий заговора. Ну, вроде тех, что Гомер Симпсон в какой-то момент сюжета впал в кому, а сериал после этого скатился – ведь это уже просто его бред на самом деле.

Ненавижу такие неадекватные теории – а они по всему мало-мальски популярному существуют.

И, можно предположить, что самолёт таки упал, а я сейчас в коме и вижу сны про космическую станцию и стриптизёрш. Почему такие сны? Да фиг его знает. Фрейд, возможно, сказал бы, что меня в детстве грудью не докормили, поэтому моё подсознание груди мне в лицо и сунуло.

Я на всякий случай ущипнул себя – больно. Так и должно быть? Или нет? Понятия не имею.

Что ещё? Розыгрыш в телешоу? Да нет, слишком масштабно и сложно. Да я вряд ли человека можно обдолбать наркотиками без его согласия даже в странах с легалайзом.

И последний вариант, самый невероятный – я попал... Куда? В Далёкую-Далёкую Галактику? В параллельный мир? В будущее? Как Вупи Голдберг, переместившаяся в Камелот, к королю Артуру. Как Жан Рено, из Средневековья попавший в наш мир. Или там был Депардье? Блин, никогда попаданством не интересовался.

Это теория легко и просто объяснит вообще всё – только вот она слишком невероятна. Не скажу, что я ужасный скептик. Наверное, если бы я увидел пролетевший над городом НЛО или шагающего по лесу йети, я бы подумал: «А почему нет? В научную картину мира вписывается». Но случившееся со мной – это слишком.

Вот только, мне не хочется и просто сидеть, сложа руки и повторяя: «Всё это бред и провокация, я буду ждать, когда очнусь». Потому что – а вдруг не бред? Лучше активно реагировать на ситуацию и решать проблемы по мере их поступления.

«Делай, что должно, и будь что будет».

А Пророк всё продолжал печально вещать с экрана. Пока думал, я слушал вполуха – про то, что город наводнили торгаши, жулики и потребители. Что символ величия объединённых цивилизаций опошлили, затопили в пороке и грехах.

Это можно было бы принять за религиозную проповедь, социальную рекламу, а то и просто очень экстравагантную предвыборную речь – если бы не бледное лицо Аиши и заявления об уничтожении станции, что прозвучали в начале.

Я покосился на девушку – а выглядела она паршиво. Сидела, не шевелясь, едва дыша, и как завороженная смотрела в экран. Вцепилась себе в коленки так, что кожа под пальцами побелела – но Аиша этого не замечала. И от этого становилось не по себе.

Хотелось встряхнуть её, спросить, какого чёрта происходит – но лучше дождаться конца представления. Слушая, как старик озвучивает дурно пахнущие популизмом лозунги, я ждал конкретики. А он, с всё той же благочестиво-печальной миной продолжал:

- …но Всетворец никогда не отвращает лицо своё от чад своих. Даже потерянных, заблудившихся, забывших о воле его и о праведной жизни. Я Пророк, и я говорю: мы спасём Вавилон-Прайм. И несчастные, потерянные души сумеют избежать вечные адские муки, обретя шанс на праведное пламя Чистилища. Шанс на искупление грехов, на вход в Райские врата.

Лицо Пророка на экране сменило множество других изображений, выстроившихся сеткой: здания, лишённые рекламы – пафосные и простые, явно какие-то административные. Я даже прочёл надписи на некоторых из них: «Полиция» сразу на нескольких, «Экономический институт Вавилон-Прайм», «Совет станции»... А ещё – несколько ангаров, заставленных чем-то, чертовски напоминающим космические корабли из фантастических фильмов. И даже какие-то антенны и совсем непонятные коммуникации на фоне космоса.

- Это всё – главы Вавилон-Прайм, клыки и когти Вавилон-Прайм. Злобные и зубастые главы гидры, что терзают станцию. Правительство, полиция – все те, кто допустили падение в бездну греха и всё то, что им помогает, - голос старика, хоть и звучал с осуждением, всё ещё был пропитан грустью. Будто он разговаривал с непутёвым внуком, который бросил МГУ ради игры на басу в панк-группе «Шлюхи». И я испытал невероятнейший диссонанс от несоответствия тона и всего образа Пророка с произошедшим далее. Слишком он не вязался с тем, что случилось на экране.