Окно выходит в белые деревья...

Само упало яблоко с небесили в траву его подбросил бес?А может, ангел сбил крылом с ветвейили столкнул руладой соловей?Ударился о землю нежный бок,и брызнул из него шипящий сок,прося меня: «Скорее подбери…» —чуть зазвенели зернышки внутри.Светясь, лежало яблоко в росе,и не хотело быть оно, как все,и отдыхало телом и душой,как малая планета на большой.А в трещину его, ничуть не зла,оса так вожделеюще вползла,и, яблоко качая на весу,с ним вместе внес я в комнату осу.И, вылетев из яблока, осана разные запела голоса,

как будто золотинка жизни той,где жало неразлучно с красотой.Но чем больнее времени укус,тем вечность обольстительней на вкус.1995

ДВА ВЕЛОСИПЕДА

Что сигналили вспышками                              велосипедные спицывсем далеким планетам                             с тропы в изумленном лесу?Что подумали бабочки,                            чуть не разбившись о лица?Что с утра загадали педали,                            с травы собирая росу?Что летящие по ветру девичьи волосы пелипод шипение шин по тропе                           и под пение птах?Что там делают два заплутавших велосипеда,на боку отдыхая

                          в подглядывающих цветах?И молочные сестры-березоньки                          шепчутся простоволосо,и, как будто бы сдвоенная душа,                          двух нежнейше обнявшихся велосипедов колесапродолжают вращаться,                          о воздух смущенный шурша.И уходит на цыпочках в чащу                          медведь косолапый,увидав, что за игры сейчас                          эти двое в траве завели,и в звонок на руле                          забираются самой тишайшею сапоймуравьи,               словно рыжие крошечные звонари.Это ты,              это я,                        только под именами другими,

ненасытно прижались к земле                         и — щекою к щеке,будто мы от планеты себе островок отрубилии упали друг в друга                        на этом ромашковом островке.И когда нас не будет —                                           любовь нам придумает                                                                                   каждому новое имя,и мы въедем на велосипедах не в смерть,                          а в иное совсем бытие,снова ты,                снова я,                               только под именами другими,и прижмемся к земле,                                       и земля не отпустит с нее.7-8 августа 1995Самолет Милан — Палермо, Санта-Флавия

ТРИ ФИГУРКИ

По петрозаводскому перрону,

зыбкому, как будто бы парому,шла моя любимая с детьми.Дети с ней почти бежали рядоми меня упрашивали взглядом:«Папа, ты на поезд нас возьми…»Что-то в тебе стало от солдатки.Все разлуки, словно игры в прятки.Вдруг потом друг друга не найти?Женщины в душе всегда готовымолча перейти из жен во вдовы,потому их так пронзают зовыжелезнодорожного пути.На перроне, став почти у края,три фигурки уменьшались, тая.Три фигурки — вся моя семья.Монументы — мусор, как окурки.Что осталось? Только три фигурки —родина предсмертная моя.1995

ГДЕ ДОРОГА ДОМОЙ?