Остров Пинель

   "Твоя сообразительность всегда импонировала мне больше, чем твои кулаки. Как ни крути, Джек, но конец наступает в любой истории... Наши боссы в Лионе решили, что расходовать на тебя бюджетные деньги больше нет нужды..."

   Его уверенность вернулась. Чувствует, что контролирует ситуацию? Не рано ли радуется?

   В одном он, похоже, прав. Ситуация дерьмовая донельзя. Меня прорывает:

   "Значит, вы уже наигрались? Надо понимать, что если я сейчас не скажу тебе того, что ожидается с душевным трепетом и тобой, и твоими начальниками, и Розеном, и "РингЭйдом"... кем там еще? - то я остаюсь в одиночестве? А какие у меня шансы на то, что получив желаемое, ты не снимешься тут же с якоря, прихватив охраняющих меня дуболомов... и по темноте за мной не придет новый Виалли?"

   Он щурится на закатное солнце.

   "Красота... Ну, в целом где-то так. Выбор у тебя ограничен. Пойми, ты в скверном положении... Рискну, однако, тебе напомнить, что ты влип в него сам. Если бы ты тогда не подцепил эту девчонку..."

   Он видит мою реакцию на эти слова, но уже не пытается сбавить обороты.

   "Да черт с ней, в самом деле! Будь ты мужиком! Да, ты обделался по уши, но жить-то надо... Посмотри, во что ты превратился из-за этой истории - зачем это тебе? Зачем тебе эти дурацкие шпионские игры, прятки за океаном, промытые мозги?! Не отпирайся и не изображай из себя девственницу, ты знаешь, о чем я говорю! Где ты пропадал три недели весной? Чем с тобой занимался твой дружок Каммингс? Что ты помнишь из происшедшего?"

   Его голос стал жестким, вопросы - короткими и прямыми.

   Ломка.

   Он кричит, наседая на меня, дышит в лицо дурным запахом незалеченных зубов. Интересно, сколько ему отломится, если он меня расколет?

   Внезапно он успокаивается. Пора сменить кнут на пряник.

   "Ты считаешь, что я накручиваю тебя... ты уверен, что не было никакого промывания? Ладно, вот тебе простой тест. Ты наверняка хорошо помнишь Залив Пятницы, помнишь работу, помнишь поездки в Африку, Южную Америку, так? Теперь постарайся вспомнить что-то более отдаленное - ну, например, школу... Кто вел у тебя математику? Умеешь ли ты играть в футбол? Где ты жил, когда тебе было шесть лет? Восемь лет? Пятнадцать лет? Как звали твою первую любовь? Как звали твоего отца?.."

   Волна ужаса накрывает меня.

   Господи... ведь он прав...

   Я не помню ничего из своего отдаленного прошлого...

   Зачем мне все это? Какая сила тащит меня сквозь дикую цепь малопонятных событий? Какое я имею к ним отношение?

   Выдохся. Сдаюсь. Каюк. Fina. The end. Kaput.

   Я абстрагируюсь от его назойливой болтовни - "...поставь себя на мое место... только намекни... отсечем в момент... переправим... по твоему выбору..."

   Что бы он там ни говорил про Крекера... Каммингса... Неважно... Но тот, кто писал мне от его имени, дал мне шанс.

    "Когда настанет судный час,    Ты память напряги    И слово-ключ в последний раз    Наружу извлеки"

   Глупые стишки, топорная рифма. Но это и делало их запоминающимися.

   Число букв в слове - это цифра; совокупность цифр читалась как 586-326-719-19367.

   Это был номер телефона.

   Я не был уверен в "слово-ключ" - считать его раздельно или за одно слово... И как быть с дефисом? Черт с ним... Посчитал как одно; только в этом случае получалось четное количество цифр в номере. Четырнадцать цифр в номере означали, что это был телефон ГМСС, Глобальной Мобильной Сателлитной Системы.

   "Джоди, заткнись. Мне нужно позвонить. Срочно."

   Его глаза лихорадочно блестят. Его звездный час близок - ломка удалась...

   Они наверняка прослушивают линию - Интерпол или "РингЭйд"...

   А может, все вместе.

   Плевать. Я набираю номер. Странно, но волнения нет.

   "Это говорит Джек Брейгель. Мне дали этот номер..."

   Мужской голос перебивает:

   "Какой Брейгель? Ты часом не от Тома? Нет? Тогда немедленно отключайся, козел! Я за каждую входящую минуту плачу десятку, понял? Мне на твое "извини" наложить с большим пробором..."

   Короткие гудки.

   Все кончено...

***

   ...Небольшой белый джип-"Судзуки" с откинутым верхом запаркован во дворе домика-фаре на углу короткой улицы, которая упирается в рощу хлопковых деревьев. Водитель дремлет, свесив ноги наружу. Бритый крепыш в белом костюме быстро переходит дорогу, останавливается на мгновение и внимательно оглядывает всю улицу - никого, кроме квохчущей курицы с выводком до изумления длинноногих цыплят. Он плюхается на сиденье, раздраженно вытирая шею и бритую голову платком:

   "Идиотская погода! Как только стихает ветер, ты моментально превращаешься в ходячий бургер..."

   "Ну?" - Водитель приоткрывает глаз.

   "Все мимо. Дешевка... Куда хоть он звонил, отследили?"

   Водитель отрицательно качает головой.

   "Где-то в Европе, но точнее не смогли - не успели. И потом, все равно ведь сателлитная связь, толку с этого... Какого тогда ты там так долго торчал?"

   "Да пошел ты, Тео... Ни хрена он не помнит, или по-прежнему прикидывается. Если так - пусть с ним эти чокнутые из "Рингэйда" разбираются, наше дело сторона... Заводи, хочется в отель, под кондиционер. Как он может здесь жить?"