От первого лица

Автаз

Выхожу на бродвейЯ с подругой своей,Чтобы жизнь там текла понемногу.Мы идем в поздний час,Ветер свищет для нас,И шумит, не смолкая, дорога.Я в листве тополейВижу флаг кораблей,Каждым вдохом живу окрыленный.Ты свобода моя,Жизни радуюсь я,Припадая к губам удивлённым.Дождь прошел – ну и пусть,Улетела с ним грусть,

Все невзгоды умчались стрелою.Здесь Москва, Ашхабад,Вильнюс и Ленинград,Тут я жил под счастливой звездою.Тут не плещут моря,Не пылает заря,Фонари лишь уныло мерцают.Но не любят врагов,И для всех чужаков,Как в Одессе, до двух не считают.Пусть гудит голова,Пусть все гаснут слова,Я глупей обезьяны не стану.Лишь коснуться мне вдругНежных девичьих рук,И напиться воды из фонтана.

И наступит тот час,Когда каждый из насУнесётся, подхваченный ветром.Чтоб минуя годаВозвратиться сюдаМожет уркой, а может быть, метром.09–11.09.1988 г.

Боль поколения

Я слышу вновь шаги: за мной идут.Их много, с ними стрелы и ножи.И у моей измотанной душиОни крупицы радости крадут.Они безмолвно режут то, что есть,И насаждают свой унылый быт.В лохмотьях тот, кто ложью не покрыт —

Кому нужна залатанная честь?    Снова слышу я чьи-то шаги —    Ужас нервы сплетает в клубки —    Удалятся, замрут в тишине,    Чтобы вновь к нам вернуться во сне.Я выкрал все у собственных детей,Что сам для них по крохам собирал,И видится наш светлый идеалПотомкам грязной грудою костей.С кем я могу открыто говоритьИ что мне вера? – той, которой нет,Я слепну от сияния монет,Теперь продать все можно и купить.    Замолчи, преподобный отец,    Нас сегодня покинул Творец,    Где ты видел блаженных миры,

    Всюду нечисти только пиры.Тут все мои грехи: чего-то ждут,Надеются на исповедь, глупцы,Не буду с ними я рубить концы,Со мной все в преисподнюю падут.И вот я различил из темнотыВозникшее из болей, слез и мукЧудовище. Замкнулся черный круг,Я узнаю знакомые черты.    Я кричу, разлетается дверь,    Видно, жребий мой брошен теперь.    Я спокоен, я вытер глаза.    «Ну, давай, не томи, где коса?»13–14.07.1989 г.

Байкал