Отдохни, Господи, ты устал...

- Эй, - она всегда начинает с этого долбаного «эй», - от тебя разит молодостью, Курт!

Вот тебе название, родной. «Smells like teen spirit».

А этот торчок, одержимый своим «панк-роком» и анархией, всегда воспринимал все

буквально. Возможно, недомолвки – один из катализаторов гениальности.

Я не позволю ему понять эту фразу буквально.

Боли в мышцах шеи, спины, ног.

Судороги. Рвота. Пусти меня к себе, Курт.

Не думай ни о чем.

Словно бродяга, вцепившийся в товарняк, я врываюсь в горячий поток миллиарда

эритроцитов.

Это я срываю мясо с костей бесталанного мастера, оставляя за собой шлейф нового опыта.

Если Он захочет чуть больше Меня, я всенепременно Его уничтожу. Творец просит больше

искусственного вдохновения. Что ж, он получит коллапс дыхательного центра. Сколько бы

симфоний и хитов ни было рождено, в пункте назначения прозвучит чужая музыка.

Знакомый всем марш. Заслуги, слившись в чьей-то памяти, превратятся в эпитафию. И

муза – в морфин. И человек – в тело.

Твоя рубашка, Курт, она пахнет дезодорантом твоей подружки. «Teen Spirit». Но зачем нам

эта информация?

Боли в мышцах и ногах, судороги, рвота. И гимн поколения.