Отец моего жениха

Секунду смотрю на черные буквы, борясь с соблазном забить на опостылевшие посты с воодушевляющими цитатами и отметить пятницу, как это делают все нормальные студенты в моем возрасте, но потом вспоминаю о расценках на жилье в столице и, скрепя сердце, набиваю:

"Извини, много работы. Времени нет".

"Ой, какая то ты скучная стала, Живцова. Совсем тебя бытовуха затянула. Ну как знаешь".

Я привыкла к беспардонной прямолинейности Маринки, но сейчас от ее слов становится обидно. Наверное, потому что она права. Я превратилась в унылую калошу. И скорее всего именно поэтому Дима сбегает из дома.

Так, Живцова. А-ну, прекращай себя грызть. Ты же красавица, умница и вообще веселая девчонка. Никуда эта работа от тебя не денется. С такими мыслями я отодвигаю от себя ноутбук и, грохоча пятками, иду в душ. Черт с ним, с мальчишником. Дима хочет видеть меня рядом с собой, и я там буду. Надену вечернее платье, уложу волосы, накрашусь, и всех сражу.

На операцию по превращению синего чулка в светскую львицу я трачу около двух часов. Лак на ногтях облупился и брови приобрели пышную брежневскую форму, так что повозиться пришлось на славу. Макияж смоки-айс, высокие каблуки, облегающее платье, два пшика туалетной воды на запястья, и вуаля - с возвращением в жизнь, Юля.

В последний раз оценив свое отражение в зеркале, я вызываю такси и еду в "Белфаст". Настроение у меня на пять с плюсом. Все-таки нам, женщинам, очень важно ощущать себя желанными и красивыми. Предвкушаю, как Дима увидит меня и откроет рот. Ох, я такая тщеславная. Интересно, а как бы отреагировал Сергей, если бы сейчас меня увидел? Ох, ну к чему снова о нем вспоминать? Моя цель - напомнить Диме о том, какая у него шикарная невеста, а Молотов- старший ну никак в этот план не вписывается.

- Вас ожидают? - осведомляется роковая красотка-администраторша на входе.

- Да, у меня здесь друзья. Дмитрий Молотов, если вы такого знаете.

Девушка пробегается по мне глазами, словно оценивая, не вру ли я, и царственно кивает:

- Я вас проведу.

Я следую за ее зеленой мини юбкой в конец зала, то и дело ловя на себе приглашающие мужские взгляды. Приятно, черт подери. Но, конечно, вида не подаю: задираю нос и вешаю на лицо выражение "Не заинтересована".

- Прошу, - администраторша указывает на нужный стол и, цокая каблуками, уходит. А я остаюсь стоять. Улыбка сползает в лица, как тональник на жаре, а руки холодеют. В животе становится неприятно, а в голове выстрелами пуль проносятся обрывки вопросов: Как? Почему? Но... как? Зачем? За что?

- Ты же говорил, что у вас мальчишник... - скрипящим свистом выходит из меня.

Дима так резко поворачивает голову, что рискует потянуть себе шею. Рука брюнетки, которая еще несколько секунд назад запихивала ему в рот клубнику, повисает в воздухе, и разговоры за столом стихают.

Я ровным счетом ничего не понимаю. Какого черта мой парень сидит в окружении троих девок? Почему эта злоупотребляющая загаром шавала кормит его с руки? Почему Дима мне соврал? И почему он выглядит таким бледным?

- Малыш...

Дима поднимается из-за стола и движется ко мне словно в замедленной съемке, пока я продолжаю судорожно искать ответы на свои вопросы. Мои находки безжалостны. Девушки явно находятся здесь с позволения Димы. Чернявая девка кормит его с руки по той же причине: он ей разрешает это делать. По крайней мере, я не заметила, чтобы к его голове был приставлен пистолет, когда он открывал рот. Соврал, потому что знал, что я такого расклада не оценю. И соврал явно не в первый раз. Выглядит бледным, потому что знает, что глубоко накосячил, и боится, что мама Юля всыплет за это ремня.

- Малыш, это просто знакомые девчонки... ничего такого не думай... - Дима шарит глазами по моему лицу и испуганно улыбается. Гребаный врун.... мы же пожениться собирались, а он пальцы других девок обсасывает. Господи, он изменяет мне, что ли? Бог ты мой... Да быть этого не может.

- Почему ты врал мне?

- Юль, ну ты чего? Я же тебя люблю, а это просто мои подруги. Мы давно знакомы.. Сабину ты в больнице видела, помнишь... С Кристиной мы в одной группе учимся....

Дима пытается взять меня за руку, но я ее одергиваю. Мне никогда не нравились прикосновения посторонних людей, а он мне посторонний. Знакомо лишь его лицо, но как человека я его совершенно не знаю. Выходит, что никогда не знала.

- Хорошего вечера, - окидываю взглядом сидящих девок.

Даже смущенными не выглядят, сучки. А клубничная кормилица и вовсе смотрит с вызовом. Я этого конечно так оставить не могу. Это чопорным москвичам надо лицо держать, а с меня что взять? Я же из Рязани. Поэтому я перегибаюсь через застывшего Леху или Андрея(никак не могу его имя запомнить), сгребаю с тарелки тартар из тунца, который так обожает Дима и пуляю его в девку. Рыбный патрон достигает цели: ее лицо перестает меня бесить, потом что смешно вытягивается, едва красноватый ломтик повисает у нее на волосах.

Надо бы и Диме тарелку на голову одеть, но силы стремительно меня покидают. Лучше уйти. Все равно куда, лишь бы подальше отсюда.