Отражения

— Обуза, бро, привет! — с напором произнёс тот в своей привычной, нахраписто расслабленной манере, почерпнутой им то ли из плохих фильмов, то ли «на раёне». — Это будет сегодня? Сегодня, да? Бро, мы в натуре услышим песню по федеральному радио?

— Надеюсь… — признаться, Виссариона несколько сбивала манера общения подопечного, и он до сих пор к ней не привык.

— Ништяк, бро! Это круто. Во сколько?

— Не знаю точно…

— Фигня — не пропустим. Ждем вестей! До встречи, бро!

— Увидимся.

Виссарион улыбнулся, сделал глоток кофе, шагнул к креслу, но приступить к чтению опять не получилось — раздался очередной телефонный звонок.

— Висси, милый, приветики-приветики!

На этот раз Обузу потревожила очаровательная Жанна, редактор «mystiPlex» — крупной компании, раскручивающей бесчисленное множество якобы инди-каналов. Несколько лет назад Авадонна рассчитал, что в Сети обязательно возникнет бум на блогеров и независимых авторов, которые «честно делают своё дело», инвестировал в создание контента по всем основным направлениям, и теперь большинство «независимых» топовых блогеров сидели у него на зарплате.

— Висси, милый, ты задолжал мне сценарий, — прощебетала Жанна в своём обычном стиле, выдавая желаемое за действительное.

— Дорогая, если я обещал подумать над сценарием, это не значит, что я подписал контракт, — улыбнулся в ответ Обуза. — А вот ты мне задолжала за прошлую работу.

— Тебе не перечислили деньги? — удивилась Жанна.

— Только не делай вид, что ты этого не знаешь.

— Висси, милый, наша бухгалтерия — это филиал ада, где валькирии обращают в тлен все, к чему прикасаются. Но я обещаю, что обязательно напомню им о долге перед тобой.

— Тогда и обсудим новую работу.

— Но зачем ждать? У меня сроки…

— Папа всегда говорил, что в наш суетливый XXI век возможны лишь короткие кредитные линии.

— Твой папа, если не ошибаюсь, умер в XX веке.

— Он был великим предсказателем.

— Висси!

— Дорогая, не отвлекай меня, а то прокляну.

— Я каждый день работаю с авторами, — хихикнула Жанна. — У меня стоит защита от проклятий класса «ультра». Даже Молох неспособен пожелать мне ничего, кроме доброго утра.

— Предусмотрительно, — оценил Виссарион. — Звони, когда обратишь в тлен бухгалтерию.

— Подкинь идейку для блога «Призрачная Москва».

— Идеи стоят гораздо дороже сценария.

— У тебя их миллион.

— И я надеюсь когда-нибудь на них разбогатеть, — отрезал Обуза, которому нетерпелось вернуться к мемуарам Матера. — Чтобы было на что жить на старости лет.

— Ты и на старости лет будешь пить мою кровь, — проворковала девушка.

— Спасибо на добром слове.

— Я пну бухгалтерию.

— Какая же ты милая, когда злишься.

— Не уезжай из города. — Жанна отключилась.

Обуза улыбнулся ей, с сожалением посмотрел на остывший кофе, вздохнул, прошёл в заднюю комнату, вылил остатки в раковину, заварил новую порцию, но в тот самый миг, когда Виссарион вновь отправился к креслу, звякнул дверной колокольчик, сообщая о появлении клиента.

— Да что же это такое, — вздохнул несчастный, сделал торопливый глоток, обжег небо, топнул ногой, выругался, понял, что выпить кофе сегодня не получится, поставил чашку в раковину и вышел в зал.

И с трудом сдержался, чтобы не скривиться, поскольку у прилавка мялся не клиент, а Неизвестность. Именно так — Неизвестность. Её, странную, Обуза видел за версту.

Сегодня в роли Неизвестности выступил молодой, едва за двадцать, мужчина, неуверенно чувствующий себя в непривычной ситуации. Об Отражении мужчина не знал, но явно столкнулся с чем-то необычным, что и привело его в «Потертые страницы». С чем именно необычным, тоже было понятно: в руке мужчина держал пакет, внутри которого прятался увесистый, явно старинный том.

— Добрый день, — поприветствовал Неизвестность Обуза.

— Доброе утро, — отозвалась Неизвестность приятным баритоном. — Я…

— Интересуетесь старыми книгами?

— Отчасти.

— Художественная литература? Мемуары? Атласы? — Виссарион прекрасно знал, что клиент прибыл не покупать, а продавать, но специально давил, лишая его последних граммов уверенности. — У меня есть превосходная коллекция атласов XIX века. Знатоки в восторге.

— Нет, атласами я не интересуюсь. Мне… — Мужчина заранее продумал разговор, сбился под напором Обузы, но сумел вернуться к выбранной линии поведения. — Моя бабушка умерла.

— Сочувствую.

— Она была старой.

— Восхищаюсь вашим терпением.

— Что?

— Выразил соболезнования.

— Спасибо.

— И что вы нашли на чердаке? — полюбопытствовал букинист.

— На даче.

— Но все равно на чердаке?

— Не угадали: в сундуке.

— Что-то интересное?

— Вы мне скажите. — Мужчина достал из пакета старую книгу, выложил её на прилавок и зачем-то добавил: — Я нашёл ваш сайт в интернете.