Отрицаю тебя, Йотенгейм ! (Должно было быть не так - 2)

Вначале я не понял, куда попал: в нос шибануло горячей мерзостью, ни на что не похожей, и меньше всего на воздух. Дверь тотчас громко захлопнулась. Тусклая жёлтая лампочка висит в табачном мареве. Стены, пол, потолок – грязно-коричневые, чёрные. Напротив двери окно с решёткой и досками вместо стёкол. Под решёткой деревянный подиум на деревянном же полу. На подиуме сидят и лежат люди. Все курят. Посередине – ноги по-турецки, голый по пояс, живого места нет от татуировок – беззубо улыбается во мраке абсолютно уголовного виду мужик.

Глядя на меня, длинно и абстрактно отматерившись, вдруг как заорёт:

– А иди сюда!!

Ну, думаю, началось, вот он – пахан. А как говорить-то с ним. Я таких только в кино и видел. Пахан опять орёт: «Как зовут?!»

– Алексей.

– Погоняло есть?!

На всякий случай говорю: «Нет».

– Рассказывай, за что взяли!

Я к нему со всей серьёзностью, оробел прям:

– Не знаю.

– А что клеют?!

– Говорят, деньги украл.

– Сколько?!

– Сто миллионов.

– Рублей?! – порвёт на куски, если скажу не так.

– Долларов.

– А-а! Ну, тогда ясно! Присаживайся. Здесь не тюрьма, здесь мы все запросто! – Цифра пахана совершенно успокоила. И орать перестал и вопросы задавать, но говорил громко, радостно и не переставая, по тридцать раз в минуту вбивая в воспалённый мозг одно и то же слово – «уебашенный». Уебашенный мент; какой-то уебашенный Пыша, которому Коля (пахан) дал с ноги, после чего уебашенный Пыша упал как уебашенный; уебашенный грузовик и так далее, до бесконечности. Всю душу вкладывал Коля в это слово.

Голова шла кругом, в прямом смысле: тошнотворное чувство не быстрого, но непрестанного вращения на широкой тёмной карусели, не проходящее странное ощущение двух голов, из которых болит лишь одна, и карусель стала вдруг наклоняться, подошвы поехали вниз, зацепиться было не за что.

– Давай-давай, здесь лежи, – вполне по-человечески говорил Коля, подкладывая мне под голову что-то заменяющее подушку. – Вот, водички выпей. Колёса есть. Пей, пей, помогает.

– Да меня малость…

– Вижу, не слепой. Менты – они ж уебашенные! Пройдёт! Привыкнешь!

На спине лежать тяжело: меж лопаток будто клин забит, руку бесхозную никак не пристроить. Головная боль не даёт думать. Утешение одно – когда-нибудь пройдёт. Тогда ещё не знал, что ближайшие полгода мыбудем неразлучны, и хорошо, что не знал, потому что ещё не привык.

Что были за колёса, так и не спросил, но заснул крепко, впервые от того московского вечера, который был так давно, теперь уже в прошлой жизни.

Футбольный матч проходил в Бразилии, на стадионе Марокана. Я играл за сборную Франции. Замечательное зеленое поле, яркие жёлтые и синие майки игроков. Трибуны забиты до отказа. Никого из своей команды я не знаю, и как попал в сборную, тоже неизвестно. Игроки – рослые атлеты, я же в сравнении с ними как ребёнок. Майка мне явно велика, достаёт до колен, трусы тоже длинные и широкие. Наша команда атакует. Долго бегу к посланному мне низом на выход мячу. Нет, не догоню. Но соперник зачем-то нарушает правила: сбивает меня с ног. Штрафной удар. До ворот далеко. Мяч тяжёлый, его бы с места стронуть. Явно не смогу даже добить до ворот.

Ухожу от мяча подальше, долгий разбег, от навалившегося чувства ответственности слабеют ноги. Бью по мячу, он не летит – катится по траве мимо выставленной стенки в сторону ворот. Охватывает отчаянье: разве это удар. Вратарь смотрит на мяч и не трогается с места: не долетит. Однако мяч катится в дальний угол ворот, вратарь, опомнившись, делает запоздалый бросок, но поздно: гол! Ко мне подбегают могучие атлеты, поздравляют, хлопают по плечам, спине. Стадион взрывается яркими красками.

Хлопнула кормушка: «Хлеб получать! Чай». Настало ивээсовское утро.

Выдали по полбатона чёрного и «чай» – тёплую воду в пластмассовых жирных, плохо вымытых тарелках.

Коля Терминатор, не успев глаза продрать, заорал во всю глотку:

– Ага! Чай! Вася, стой, дело есть!

Дежурный мент весело откликнулся за дверью:

– Какое дело?

– Вася, сделай нам кипятку, чайку хорошего заварить!

– Ладно! Сделаю! – с героическим задором отозвался «Вася», и впрямь скоро принёс в пластиковой бутылке кипяток.

Без промедления Коля сделал чифир. Мне: «Чифиришь?» – «Не пробовал». – «Будешь?» – «Нет». Кружка пошла по кругу, по два глотка за раз. Коля замлел:

– Вася!

– Что ещё? – по тону ясно, что «Вася» лимит доброты исчерпал, хотя с Колей они знакомцы и чуть ли не соседи по посёлку. Тут все, кроме меня, местные.

Коля с чувством:

– Хороший ты мент, Вася! – И благодарно: «В хорошем гробу поедешь!»

«Вася» не только не обиделся, но просто-таки чувствовалось, как он там, за дверьми, польщён. (В Бутырке за такие слова могут убить).