Отвергнутый дар

- Нет. И так уже, боюсь, наговорил лишнего. Не изменить бы теперь будущее, твое, мое...

- А ты бы... Не хотел этого? Изменить...

- Врать?

- Правду!

- Не хотел бы. Нельзя. И - нечестно. К тебе, ко мне, к тем, кого мы там любим и кто любит и ждёт нас.

- Тебя ждут там... Что с тобой вообще... Эта мина... Может, ты...

- Мертв там? И ожил здесь?

- Ну... Да.

В итоге мы начали говорить, а как же иначе? Да, очень многого мне знать нельзя, и если подумать - я и не хочу знать. Не нужно. Покосилась снова на книжные полки, там немало фантастики, мы оба ее любим. Многие сцены из ''Конца Вечности'' Азимова мы даже в лицах разыгрывали, читали вслух на два голоса. Там много есть про это, время, переносы и прочее... Он перехватил мой взгляд, усмехнулся, подошёл к шкафу и достал именно эту книгу. Кинул мне, я поймала на лету.

- Слушай, но всё-таки...

- Что?

- Я понимаю, мина... Взорвалась. Ты здесь. Но...

- Как так вышло?

- Да. Ну... Не бог же это сделал, в самом деле...

Я невольно улыбнулся, услышав это. О, да, все мы были твердокаменные атеисты. При этом запоем читали о сверхъестественном, мечтали о Запредельном и Чудесах. А встретив чудо - вот, отбрыкиваемся изо всех сил. Потому что это чудо - непрошенное и совсем не доброе. Сказал бы я пару слов тому, кто это сотворил... Будь ты проклят, слышишь? Проклят! Я замер. Похоже, я понял, если и не кто... То почему.

Когда он внезапно замер на полуслове, я было снова испугалась, не случилось ли чего... Я уже не знаю, а вдруг и он сейчас исчезнет и появится... Кто? Мамочки... Захотелось убежать. Нет, глупости какие... Вот, он просто снова подошёл к полке и вытащил... О, нет... Ну сейчас-то зачем о ней говорить?

Что? Что?! Ненавижу... Ненавижу ее! Сжечь бы эту проклятую книгу! Он там, у себя, написал целый роман как раз о том, как некто... Ха, некто... Он. Именно он внезапно перенёсся в книгу, к этой... И спас ее, как романтично... И остался там, и жили они долго-счастливо, тра-ля-ля, кто бы сомневался... И что-то он этим романом, наверное, затронул. Что-то где-то сдвинулось, кто-то на него взглянул. И нате вам, получите и распишитесь - сами отправляйтесь. Рады? Нет, не рады. Совсем! Там хоть все по справедливости произошло, убийцу изгнали, все счастливы. А тут? Меня не нужно спасать! У меня все хорошо, у нас все было хорошо! Зачем было лезть, кто просил?! Я никого не звала, я не рыдала в ночи, не писала отчаянных писем, я таблетки принимаю, в конце концов! Нет и не может быть никакой такой проблемы, а если бы и появилась - мой любимый не такой, он меня никогда бы не бросил. А уж чтобы убить... И вообще, сейчас совсем другие времена, и врачи есть, и... Ой, не туда меня несет совсем. Так - зачем все это, зачем, зачем? Нет ответа.

- Нет ответа. Не знаю. И ты права.

- В чем?

- Ты не звала. Я не просил. Ни тебе, ни мне это было не нужно. С чего бы? Все между нами было ясно, мы расстались спокойно. Ну... Почти.

- И там, у тебя... Ну, у нас. Вас... Мы счастливы. Да?

- Да. Во всяком случае, надеюсь на это. Ты достаточно мне рассказала, чтобы я мог так думать. Поверь.

- И мы общаемся, мы там друзья?

- Иногда общаемся. Надеюсь, мы друзья. Если хочешь спросить, вспоминаем ли мы прошлое, нас в нем...

- Хочу. Спрашиваю.

- Нет. Нет у нас этих ''а помнишь, как...'' Не нужно. Зачем? Это и есть не приступ, а...

- Расчет и оценка?

- Да. Только потому мы и можем общаться, быть друзьями. Понимаешь?

- Теперь понимаю. Теперь...

Вот так. Мы думали, что все навсегда, а оказалось - нет. Если жить только этим самым ''приступом''. Ничто не может длиться вечно и оставаться неизменным. Жизнь меняется и нам нужно меняться вместе с ней. Иначе... Иначе будет так, как с нами - мы отбросим друг друга... Как наскучившую игрушку. В школе была ещё не любовь, поняла вдруг. Прелюдия к ней, большой, настоящей, долгой, может, на всю жизнь. Хорошая, радостная, счастливая прелюдия, мало кому достающаяся. А мы... Не оценили, не сберегли. Как он сказал? Выпили. То, чего должно было хватить на всю жизнь, умей мы ''оценивать и рассчитывать'' - мы бездумно выпили до дна. И отбросили опустевший сосуд. Но... Все эти мысли, конечно, хороши и поучительны. Здесь и сейчас - что нам со всем этим делать? Что? Что мне с ним делать, а ему со мной? Он устало вздохнул, потёр ладонями лицо, пожал плечами.

- Я не знаю, что делать, правда.

- Ты же написал о таком роман целый, думал, размышлял...

- Я должен в этом разбираться, по-твоему?

- Ну, да... А роман большой?

- Больше тысячи страниц.

- Ого... Ничего себе, даже больше, чем этот. Так... Что?

- Все пишут, как переносятся. И что-то не попадалось мне о том, как перенесшийся захотел вернуться обратно и сделал это.

- Почему?

- Ну, - тут он замялся и ответил, явно тщательно подбирая слова, - в тех книгах, что читал, они рады переносу и совсем не хотят вернуться. Остаются.

- Зачем?

- Нуу... Занимаются они тут, ээ, не только тут, в общем... Разным. - он поморщился, вспомнил прочитанное? Не хочет об этом говорить?

- Слушай, - он снова твердо посмотрел мне в глаза этим своим взглядом, - ты можешь уйти.