Палачи и придурки

«Почему именно сейчас?» — выскочил в голове Аркадия Семеновича вопрос, однако спросить постеснялся. Для верности они еще немного подождали, потом вышли из укрытия и огляделись — никого не было. Тут и месяц откуда-то вывернулся, повис над Малой Невкой, прочертил по ней слабую серебристую дорожку, на противоположном берегу гигантским слоновым бивнем смотрелась узкая полоска пляжа, а за ней повисло глыбой черного мрамора непроницаемое пространство над Приморским парком Победы и над заливом.

— Куда теперь? — спросил Илья Петрович. — Обратной дорогой нельзя: тот тип наверняка где-нибудь там бродит.

Аркадий Семенович пожал плечами, как бы сам себе удивляясь:

— Что это мы, честное слово! Вдвоем боимся одного какого-то придурка! Шута горохового!

— Нет, нет, не скажите! Страх здесь ни при чем! просто... — Илья Петрович замялся, — некоторые обстоятельства вынуждают меня в данный момент избегать различного рода инцидентов...

— Почему именно в данный момент? — не выдержал Аркадий Семенович.

Илья Петрович как-то сразу насторожился — глянул, приподняв бровь, и с минуту так смотрел изучающе.

— Послушайте, Аркадий... э-э... Семенович, кто вы? Работаете где? Служите?

— Я... п-писатель, — с трудом, мучаясь, выговорил Аркадий Семенович и сконфузился.

— Вот как! Вы пишете? — встрепенулся Илья Петрович, но тут же недоверчивый бросил взгляд на его потертый плащ и дешевенькие туфли фабрики «Скороход», и под этим взглядом невольно присел Аркадий Семенович, чтобы как-то скрыть помятость брюк, чтобы не выпирали из-под них нелепые остроносые туфли. — М-м, не читал, не слышал. Хотя... что-то знакомое... Утятин... Позвольте... совсем недавно... в газете...

— Ну да! — обрадовался Аркадий Семенович. — Фельетон!

— Правильно! Помню! Как же! — вдруг необычайно воодушевился Илья Петрович, схватил его руку и крепко сжал. — Да ведь вас мне сама судьба посылает! Мне нужен пишущий человек! Слушайте, слушайте! — он понизил голос и приблизил губы к самому уху Аркадия Семеновича. — Меня затравили! Меня преследуют!

— Кто? — испугался тот и попытался вывернуться, высвободить руку.

— Да не пугайтесь вы, ей-богу! Повторяю вам: я не сумасшедший, я всего лишь навсего безработный! — Илья Петрович горько усмехнулся.

— А вы сказали — врач...

— Именно: безработный врач! Парадокс? Как же, дескать, может быть врач безработным, если врачей в стране катастрофически не хватает. И тем не менее это так. Уже две недели, как я уволен, и не просто уволен, а по статье! Этак, знаете, со злобной улыбочкой уволен! За что, спрашиваете? За шарлатанство! Ха-ха! Это я-то! Илья Петрович Шмитько! Да меня весь Ленинград, вся Москва знают! Ко мне из Сибири, с Дальнего востока люди едут! Спросите: что такое метод доктора Шмитько? Вам объяснят. Вот смотрите: письма благодарных пациентов. Вот, вот и вот! — Илья Петрович из карманов стал выхватывать пачки почтовых конвертов и исписанных листов, повлек Аркадия Семеновича к ближайшему фонарю. — Идите сюда, к свету! Читайте, читайте! — сунул ему в руку первый попавшийся листок.

Аркадий Семенович, несколько ошеломленный, стал читать:

«Я поднимал однажды тяжелую бочку и прямо рухнул на месте. У меня заболел позвоночник, врачи поставили диагноз: радикулит. Я слег и даже не мог вставать с постели. Мне делали уколы, я прошел курс иглотерапии, но существенных изменений не произошло. И вот случайно как-то ко мне на работе подошел человек и спросил, почему я такой скрюченный. Я объяснил, что со мной случилось. Он говорит: «Найдите какую-нибудь комнату минут на двадцать, я вам проведу курс моего лечения». Я подумал, что это какая-то шутка, но все же завел его в кабинет начальника, который отсутствовал. Он положил меня на стол и двадцать минут вертел и мял как былинку. Потом приказал встать. «Как же я встану, — говорю, — ведь я скрюченный». «Нет, вставай». Ну, я встал и — мать честная! Все нормально! Боли — как не бывало! Потом еще он меня мял своими чудесными пальцами и поил травками, и вот уже два года как я забыл, что такое радикулит. Этот человек был Илья Петрович Шмитько. Спасибо ему преогромное, дай бог ему здоровья.»

— Массаж? — несмело спросил Аркадий Семенович, возвращая листок.