Пародии. Эпиграммы

И так сочиняются ритмы и метры.Про ветры и гетры и снова про ветры.Как ветер лечу я на броневикеС винтовкою, саблей и бомбой в руке.И голосом зычным поэмы слагаюНазло юнкерью и назло Улагаю.То ямбом, то дактилем, то анапестом,Наотмашь, в клочья, с грохотом, треском.От первой строки до последней строкиВетер играет в четыре руки.Талант, говорят,Кентавр, говорят,Не глаза, говорят,Фонари горят.Ветер крепчает. В груди весна.Строфы разворочены. Мать честна!Эх, жить начекуМолодым парнишкой.Пулемет на боку,Маузер под мышкой.До чего ж я хорош —Молодой да быстрый,Под папахой вьется клеш,Да эх, конструктивистский.Ветер, стой! Смирно! Равняйсь!На первый-второй рассчитайсь!Кончается строчка.Стоп!Точка!

П. Маркиш

Запев

(Отрывок из вступления к поэме)

Сквозь строй бездонных бездн и млечные системы,К протуберанцам солнц пути преодолев,Для пламенной космической поэмыЯ отыскал неслыханный запев.Вселенский хор гремит в надкрайности сверхзвездной

Превыше хладных лун и сказочных планет,И мировой аккорд плывет над звучной безднойВ спиралях круговых стремительных комет.Отверзлось все очам, что прежде было тайной,И в грудь мою проник пылающий мажор.В спиралях мировых, в сверхзвездности надкрайнойАккордом мировым гремит вселенский хор.Сквозь строй бездонных бездн и млечные системыК протуберанцам солнц пути преодолев,Для пламенной неслыханной поэмыЯ отыскал космический запев.

В. Маяковский

Москва — Мадрид

Довольно.Еду,от злостинеистов,Крояживописьнашихдней.АХРРыпишутпортретыцекистов,Демонстративнозабывобо мне.Ялюбогоростомне ниже.Речьстихамимогусказать.С меня

портретнапишетв ПарижеНе аховыйАХРР,а самСезанн.Хотя не осень —кислейший вид.Москвапровожаетслезливымглянцем.Мамаша!Утритесь!Едув Мадрид.Вернусьоттудаиспанцем.Приехал.Ясно —в кафепопер.Проголодаешься,странствуя.За каждымстоликомтореадор.Речь,конечно,испанская.

Уткнувшисьв тарелку,емспеша,К тому жеголодчертовский.А сзадишепот;— Дон ПедроШа!Это жеМаяковский!!!— Да ну?!— Ей-богу!Шипит,как уж,чей-тоголосгнусавый:— Вы знаете?Он —КолонтаихинмужИ внукМорозоваСаввы!Снежнойглыбойширитсяспор.— ВашаиспанскаяРоста

хромает.Он —из Севильитореадор,Под кличкою:КовскийМая.Шляпусхватив,задаюстрекача.Куда там!И слева,и справаТолпыиспанцевбегут,крича:— ДонМаяковскомуслава!!!Прошуубедительногражданвсех:ЕсликакиеиспанскиечертиСкажут,что я —африканскийлеф,Будьтелюбезны —не верьте!

Разговор с Пушкиным