Пастух медведей

Не бывает любви условной…В небе звезды застыли гроздью.Бьет двенадцать, сегодня в дом мойОбещала прийти гостья.Длинноногая недотрога.Кровь неровно стучится в венах…Что-то стукнуло в раме оконИ прошло сквозняком по стенам.Только свет зажигать не буду,Даже если луна в тучах.Если я не поверю чуду,Хоть кому-нибудь станет лучше?Я приму ее руки-тениВ ковш горячих моих ладоней.Брошу все дела на неделеИз-за глаз, что ночи бездонней.

Пусть не скажет она ни слова,Я прочту сквозь ее молчаньеОтрицание — лобового,Понимание — тонких тканей…Озаренье иных мечтаний,Неподвластного измеренья,Разложение сочетаний,Искажение точек зренья.И она, улыбаясь тайно,Мне напомнит, что все бывает…Что уже остывает чайник,Что уже шоколад тает…На прощанье обернется,Бросит взгляд на жилье поэтаИ сюда уже не вернется.И мы оба поверим в это…

* * *

Какая сказочная ночь!Знак отрицанья и вопроса.И темнота, как черный скотч,В окошко тычет мокрым носом.Веду безмолвный разговорС чужою тенью. Дивный профиль…Старинный мейсенский фарфорНам охлаждает горький кофе.Стихи и белое вино,Неспешный шепот рифм, усталость…Все это было так давно,Что, видимо, и не кончалось.Все, что вершится — не во сне.На зависть всем иным поэтам,Пришли вы именно ко мне.Я почему-то знаю это.

Движенье красок, нот и чувств,То в небо ввысь, то вниз с откоса.Как заслужил, чем расплачусь,Я не настроен на вопросы.В ночи сверкала бирюзаМеж звезд торжественно и броско…Со свечки падала слеза,Застыв немым комочком воска.Рассыпался хрустальный смехСто лет назад. Но и понынеЯ вспоминаю это имя,Но не для всех…

* * *

Я такой же предмет, как любая деталь интерьера.Создаю антураж и коплю на поверхности пыль.Мне присуща во всем утонченная гамма и мера,Освещение, место, высокий классический стиль.

Я подчеркнуто вежлив, изысканно — официален,Элегантен, улыбчив, доступен (на данный момент).Если в голосе вдруг и мелькнет ощущение стали,То и это зависит от веяния перемен.Я могу объяснить все случайности этого мираИ указывать всем оптимальное время для гнезд.Препарировать Сон. Разобрать по созвучиям Лиру.Успокоить поэта, вдохнувшего Славы и Грез.Я надежен как танк и трезвей, чем расчет дельтаплана,И готов оплатить безналично представленный счет.Мне почти ничего в этой жизни ни дико, ни странно,Потому что Она сюда больше уже не придет.Не войдет в старый дом, не поправит на окнах портьеры,Не откроет рассвет, где в живую поют соловьи…Я такой же предмет, как любая деталь интерьераИ я так же умру, не дождавшись Случайной любви…

* * *