Пастух медведей

Пограничье. Поле боя.Ты да я, да мы с тобою.Постоянная война,Я один и ты одна.Слева пушки, справа бомбы,Душ пустые катакомбы,Как берлинская стена.Чья вина? Ничья вина.Мы живем в пылу сражений,В взрывчатости отношений,В мертвой пропасти без дна,И победа не видна.Но расписаны, как ноты,

Канонады, артналеты.Наша бедная странаВ эти дни совсем бедна.Убедившись в неудачеМы сойдемся и поплачем,Поцелуемся спьяна.Что поделаешь — война..

* * *

Исключение случайностей есть триумф закономерностей,Вот и в наших отношениях прекратилась кутерьма.Мы смогли классифицировать и принять систему ценностей.Как приятны рассуждения не от чувств, а от ума!Я стараюсь думать правильней, ставить мысль математическиВ схему строгую и точную заключая образ твой.

Постигая грани логики, я почти готов психическиК абсолютному владению мозгом, сердцем и судьбой.Мне теперь ужасно нравятся алгоритм, цифры, кубики,А ведь было, геометрия — вызывала дикий страх.Нет, я больше ее доверчивый, романтический и глупенький.Я холодный и расчетливый и умнею на глазах.Все торжественные вывихи, идиотские нелепости,Всяческие чувства-бантики и душевную печальПоложу в хороший ящичек, даже завяжу для крепостиЯ же приложу старания все исполнить, как сказал:Просто стать недосягаемым ни для сплетни, ни для критики.Идеал, язви вас за ногу! Несомненный идеал!Мысль довел до безобразия, до абсурда, до нелепости,

Навсегда уже избавленный от любых житейских туч.Словно в одиночной камере затворясь в себе, как в крепости,Запираю двери намертво и проглатываю ключ…

* * *

Капля за каплей стекает в море.Как солёные слёзы, стуча по крыше…Это даже ее дождь — проливное горе…Это небо плачет, а не я, слышишь!Просто вечер презрительный, как наложница,Хлещет улицы с мокрыми щеками.Вечный город зазубренными ножницамиРежет лист с отверженными стихами.Чернота вокзальная, запах серы,Ожидание боли в сведённых пальцах…

Может, стать просветителем новой верыВ то, что ночь предназначат для скитальцев?!Что молиться бессмысленно? Грех желаньяОтрицает любое участье Бога.Что не вехами меряют расстоянья,А началом пути и его итогом?Не понять самому себя. Наверно,Я уже устал отрицать ненастье…Если наша любовь — это блуд и скверна,То другие, конечно, достойны счастья.Пусть хоть им, прекрасным и вдохновенным,Не приснится дождь в канонаде скерцо,Где осколок боли ползет по венам,Торопясь коснуться слепого сердца…

* * *