Пастух медведей

На гребне выцветшего дня,Сбежав из бытового рая,Ты поцелуешь грудь огня,Того костра, где я сгораю.Лаская сладостную боль,Подняв бокал с искристой пеной,Морская бешеная сольШершаво ластится к колену.Но сквозь желанье и испуг,Увидев истинного бога,Ты поддаешься зову рукИ ждешь меня, как ждут итога!Ты цедишь вечер сквозь стекло,Ведешь пустые разговоры,Они плодятся и назло

Легко перетекают в ссоры.Здесь нет меня. И пламя вверхВозносит то, что было мною.Какой-то полоумный стерхСзывает нечисть к звездопою.Реальность вымерших химерТебе царапает затылок,А с полки падает Бодлер,Шурша страницами бескрыло.Ах, эта бренность на слуху…Поднимешь книгу и застылоПрочтешь случайную строкуО том, что ты меня — любила

* * *

Вновь за окном акварельным пятном Осень,

Где медный клён швыряет на землю латы.Мы друг у друга уже ничего не просим,Медленно пряча остынувших встреч заплаты.Небо прострочено птицами чёрной строчкой,Парят в небесах лоскутья былого лета.Глаза становятся лишь пустой оболочкойДуши, от которой нельзя получить ответа.Любимые руки ласкают всё ту же книгу,А взгляд устремлён в какую-то даль, вне текста.Ты словно гадаешь над ребусом или интригой,Мгновенно меняя события, век и место.Я давлю рёбра тюбикам с разной краской,Ищу на палитре эквивалент поцелуя.Он будет такой же цветной, яркий и страстный.Легко умереть от счастья, его рисуя!

Воткнуть своё сердце в раму, как это мило…А стены сжимают плечи, и давит крыша.О, если неспешно припомнить всё то, что было,То хочется выть и просить наказанья свыше.Вот месяца нож взлетает движеньем плавным,А строчки сжигают лист, все ближе и ближе,И муза стучится в створки души, как в ставни,В надежде, что если не пустят, тохоть услышат…

* * *

Сколько бога ни просили —Наказанье выше силы,Но восходит, как мессия,Спас Кровавый над Россией.Пой, казак! И ногу в стремя…

В память тех, кто был с тобою.Тех, кого крестило времяПлахой, плетью и петлею.Плачь, казак! Иные кониУнесут нас против воли,Вдаль по линиям ладони,В мир без зависти и боли.Пей, казак! У колоколенНегде грешным притулиться,Чтобы в черном русском полеХоть на миг тоской забыться…И услышать перезвоныДо того, как станут пыльюЗолоченые погоныНа архангеловых крыльях…

ЭЛЕГИЯ