Перекресток

У лихой каравеллы дырявое днище,Затупились мечи, вместо ножен – труха,Утомленные принцы завидуют нищим,И глодают шакалы легенд потроха.Пока тускнеют древние венцы,И Белоснежка спит во гробе цинковом,Еще один романтик вышел в циники,Еще один тихоня – в подлецы.Черный флаг с костяком на портянки разорван,Белый флаг с алой розой сожжен по злобе,Из избы не выносят ни мыслей, ни сора,Ни детей, ни покойников – тихо в избе.Пока торгуют грешным и святым,И книги – нет, не жгут, но давят трактором,Еще один философ стал спичрайтером,Еще один поэт ушел в менты.

Ах, романтика, птица, попутчица, стерва!Не даешь? – ну и ладно. Даешь? – за пятак.И опять не хватает ни мысли, ни нерва,И швыряешь монетку, как душу, с моста.Пока слепые возятся во мгле,И бес хромой, от счастья пьян, снует,Еще одна Джульетта лесбиянствует,Еще один Ромео на игле.А в Париже – дожди. Громоздится над СенойНотр-Дама ковчег (после нас – хоть потоп!),И клошар с мощной челюстью Жана ГабенаПьет вино и, зевая, ломает батон.Пока винцо свершает чудеса,Пока его батон, хрустя, ломается,Клошар вздыхает и склерозом мается:Что видел он когда-то в небесах?

* * *

Когда хулили и хвалили,Когда толкали и тянули,И выпили, и вновь налили,И опьянели, и заснули,В том странном сне я понял вдруг,Что значат крест, звезда и круг.Потом вставали и спешили,Опять хвалили и хулили,Строгали, резали, пилили,Нимб примеряли, дело шили,И позабыл я навсегда,Что значат круг, крест и звезда.Однажды просветят и взбесят,Возьмут, поднимут и уронят,Заплачут, рассмеются, взвесят

И отпоют, и похоронят,И я уйду из этих мест,Туда, где круг, звезда и крест.Там не хулят, но и не хвалят,Не зашивают и не рвут,Не поднимают и не валят,Не умирают, не живут –И я обратно убегуВертеться с вами на кругу,С крестом – наградой и бедой,Под путеводною звездой.

ЗА ГОРОДОМ

Дождь был гуляка и повеса,Бездельник, баловень, босяк,Он плел из галок сеть над лесом,Ловя пустые небеса.

А лес был возбужден и пылок,И так пронизан сентябрем,Как будто в мире лесопилокЕще никто не изобрел.

* * *

Романтический флер – как вуаль на стареющей даме.Там морщины, и тени, и горькие складки у рта,Что копилось годами, и в ночь уходило следамиЭтой жизни, которая, в сущности, вся прожитаБез остатка. Остаток – тщета.Я люблю тебя, жизнь, как ты есть – без нелепой вуали,С дорогой мне морщинкой, с усталым, измученным ртом.Мы с тобою вставали, спешили, неслись, уставали,И давно не нуждаемся в том, что случится потом.Клен простился с опавшим листом.

РАЗГОВОР