Переплески перекатов. Том 1

Что-то песня не поётся,водка весело не пьётсяи ничто не шелохнётсятам, где страсти бил фонтан.Лишь, разламывая разум,бродят мысли про маразми про то, чтоб кончить разомзатянувшийся роман.Суть не в том, что я старею, —старше есть, душой бодрее.Вот отец мой был мудрееаж на двадцать с лишним лет.Но, как в молодости, сноваон за словом ставил слово,и струился Иеговык нему ясной мысли свет.У меня ж, его сыночка,ни одной достойной строчки,ни одной бессонной ночки

над скрещеньем сочных рифм.Не стихи, а «тары-бары».Не бемоли, а бекары.И в чехле моя гитарабезнадёжно прячет гриф.Может, вправду утром хмурыммне б поставить точку сдуру?!Но еврейская натура,выживавшая в веках,говорит мне: «Мир прелестени без тобой не спетых песен!»Видно, Богу интересенв этом мире я пока.Что же делать? Остаётсядальше жить, как и живётся.Жаль лишь… песня не поётся…

2021 г.

Сливопад

Радуясь, что в ливни спасся,

сад с улыбкою счастливойпосле яблочного Спасаодарил нас сбором сливы.И кровей лиловых гостииз тенёт тенистых садак нам в распахнутые горстиповалили, повалили,повалили сливопадом.Сливы падали, ликуя,то ли в вёдра, то ли в травы,и текло тепло, бликуя,с тонких веток синей лавой.Ах, как будет сливы прав куст,если, скрывшись в терпкой плоти,нам пошлёт привет свой августи в варенье, и в варенье,и в варенье, и в компоте!Праздник сливового сборадлился долго, обещая

в белой лодочке фарфорак нам приплыть на чашку чая,чтоб в улыбке растянутьсярту счастливыми губами,глядя, как плывут по блюдцуто ли сливы, то ли гривы,то ль игривые гурами.

Август 2020 г.

«Сплю на веранде. Благо стылость ночи…»

Сплю на веранде. Благо стылость ночиу августа покуда не в чести.Сорока издевательски стрекочетнад самым ухом часиков с пяти.Тягучей тишины ночную лавувзрывают беззастенчиво и вдругто грохот проходящего состава,то яблока сорвавшегося стуко кровлю, о брусчатку на дорожке,почти неразличимую во тьме.

И снова тишина. Чтоб хоть немножкозабыться мне в полудремотном сне.…Как долго нынче тянется молчаньемоей души, почти забывшей, каксрываются, едва ли не случайно,счастливые созвучья с языка!Не то чтобы утеряно уменье —ремесленное живо мастерство, —но нет «ни божества, ни вдохновенья,ни слёз, ни жизни…» В общем, ничего,что было бы хоть чуть, хоть отдалённопохоже на Поэзию. Должно,покуда в сердце не живёт влюблённость,ему являться песней не дано.Эх, кабы мне бы вновь, тогда бы я бы!..Но прерывает сладость зыбких сновлишь стук о кровлю падающих яблокда грохот проходящих поездов.

Август 2022 г.

«Дождь носом тычется в листки моей тетради…»