Первый литературный конкурс по мотивам игры S.T.A.L.K.E.R.

Я опустил окуляры фотоумножителя на глаза, мир заволокло белёсым маревом. Видно стало совсем плохо, но через пару секунд электроника вышла на рабочий режим, и я увидел чёрно-белый мир. На задних сиденьях тихо матерились Саня и Роман, мои охранники, а точнее сказать няньки. Матерились многоэтажно и увлечённо. Как оказалось, Роман вместо фляги с водой взял коньяк. Интересно где он умудрился его найти… и почему он в стандартной фляге…

– Ромыч. Давай махнёмся. Вы люди военные, вам за это фитиль вставят. А мне, шпаку, ничего не будет. А флягу проводнику отдадим, радионуклиды выводить. – я протянул свою флягу.

– Давай, эт ты хорошо придумал. Я уж боялся, что ты трындеть начнёшь, командиру пожалуешься. Ч-чёрт. Ну не знал я что она с коньяком…

– Гонишь, мля… алкаш хренов. – Саня ещё злился, но судя по улыбке уже не так сильно.

– Мужики, я понимаю вам не охота на мороз, но и мне нет охоты сидеть здесь лишнее время. Раньше пойдёте – раньше вернётесь. – водитель с треском поставил машину на ручник и перевёл движок на холостой режим, чтобы печка работала. Я вздохнул, застегнул на груди компенсационные ремни ранца, поудобнее перехватил автомат и выбрался из машины. В сугроб.

По пути к КПП я ещё несколько раз оступался и проваливался в снег по пояс. Но быстро приноровился, и даже стал получать от ходьбы некоторое удовольствие. Мол "во как я могу", хоть и "рохля". Ау, Валенька, видела бы ты меня сейчас. В снегу, с "циклопом" на морде, автомат в руках, ранец военный. Прям сталкер. Господи… какая ересь в башку лезет. Ведь знаю, что выпендрёжу этому грош цена, особенно в Зоне. Что услышь эти мысли Роман с Саньком, и я все оставшиеся два с половиной месяца буду ходить с позорной кличкой "Рэмба задрипанный". Есть у нас один такой, тоже научный консультант, как и я. Дурень, пытался к нашему оператору связи клеиться, строил из себя героя. Теперь старается в столовой вместе с вояками не появляться. Ему для смеху подарили выпиленный из текстолита нож выживания, как у Рэмбо из фильма. Только размером раз эдак в 5 больше. Серебрянкой покрасили и подарили.

КПП, а точнее домишко, на окраине ближайшей к Зоне деревни, занесло снегом под самые окна. Интересно, кто решил назвать это сооружение пропускным пунктом??? Тут некого пропускать, а пираты пройдут, не спрашивая разрешения.

Если бы не дежурный, подсветивший нам дверь, то мы вполне могли бы искать КПП до утра. Внутри было жарко и душно от вовсю разогревшейся каталитической печки. Красный угол горницы был перегорожен листом фанеры с противорадиационной пропиткой. На лист был наклеен чёрно-жёлтый трилистник. Роман сел за стол, стоявший в центре и стал копаться в "циклопе", видно что-то у него барахлило. Саня же сел у стены. Лицом к двери и положил на колени автомат.

– Это у нас вместо иконы. – дежурный хмуро кивнул на наклейку. – Фон там повышенный. И вон на ту скамью не садитесь, там "светлячки" зашкаливает.

"Светляками" у нас называли простейшие дозиметры, которые светились тем сильнее, чем выше фон. Если "светляк" сияет равномерно по всей площади пластины, то там лучше не находится без особой на то надобности.

– Когда нам проводника ждать, подарок вон ему привезли, а он опаздывает. – я показал дежурному флягу.

– Водка?

– Не. Коньяк.

– #ля, нафига ему коньяк?? Давайте я её возьму. У меня смена через два дня. Что ж я трезвый назад поеду? Я ему лучше бутыль водки дам. Я её до смены откладывал, так коньяк-то лучше будет, чем этот горлодёр…

Входная дверь скрипнула. Обернувшись, я увидел Проводника. Мужичок. В валенках с подошвами из разрезанной покрышки. В потрёпанной телогрейке. Новая форменная зимняя шапка, надвинутая до глаз. Борода лопатой. Обычный мужик. Вот только живёт он, и ещё несколько таких же мужиков, в черте Зоны. Да не просто живёт, а с семьёй живёт. И не умирает от лучевой. И в Зоне не гибнет. И возвращаться не хочет… И ведь умный мужик, судя по досье – учитель физики, Лев Ионович Бронфман, иначе – Йоныч. Сотрудничает из любопытства. Взаимовыгодного. Армия помогает аборигенам припасами и охраной. Аборигены приносят всякие артефакты зоны, сообщают о передвижении мародёров и сотрудничают с научниками.

– Йоныч, здорова. Что ж опаздываешь? – дежурный явно обрадовался приходу проводника. Видимо они неплохо сошлись за время вахты.

– Прошу прощения, я с вашим шофёром заболтался, интересный он человек. Странно, что ему никак не дают майора.

Дежурный, пробовавший в этот момент коньяк, поперхнулся.

– Йоныч, я ведь просил. Студенту это знать не надо, а способности свои ты и на Тропе покажешь.

Проводник ехидно улыбнулся. Повернувшись ко мне, он протянул руку.

– Здравствуйте. Позвольте представиться, меня зовут Лев Ионович Бронфман. Но все зовут меня Йонычем. Так проще. Я здесь живу ещё с тех времён, когда здесь Зоны не было. Эх, знаете, какие здесь были красивые места… – проводник вздохнул, ему хотелось поделиться наболевшим с новым в Зоне человеком.

– Знаю, знаю. Вы ещё учителем физики были. Так? – рукопожатие у Йоныча было лёгким, но слабым его назвать было трудно.