Пишу любовью

Немая грусть, суровая, как вьюга,Нависла низко, душу теребя,Так кто же я? Извечная подруга,И оберег, и вера для тебя,И тонких сосен ветви вековые,Их изумруд, и живица, и стать,Смола, и соль, и сок – сороковые,И их вопрос – как мне роднее стать?Под кожей тонко, трепетно, но точноНемая жилка бьётся, как мотыль,И я простой, обычной, полуночнойСтелюсь к ногам и обращаюсь в пыль…И не боюсь невидимой песчинойКатиться вдаль, не ведая, куда, –

Туда где свет любимого мужчиныОтнять не могут люди и года.

«Кружится ветер шаловливо, срывая с ивы жeлтый лист…»

Кружится ветер шаловливо, срывая с ивы жeлтый лист,Скользит вперёд неторпливо осенний месяц.Тонкий свист, –Взывает к небу птичья стая, уносит лето на крыле,А я в ладони зажимаю воспоминанья о тепле.Воспоминания о лете, где белой ночи пелена,О том безудержном рассвете, пока не выпитом до дна…Кружится ветер… Под ногами хрустит оторванный листокИ осень стелет перед нами переплетения дорог.А я иду к себе навстречу. Ищу себя среди толпы,Покуда новый хмурый вечер не отнял юность у судьбы.

Я слышу голос. Помню руки – их власть и грубое тепло,И взгляд, и всполохи, и звуки, и ночь, и лодку, и весло…Вот мы, упрятанные летом, бродили ночи до зари,И умывались Божиим светом, сияя, словно фонари…Причал скрипел, а волны пели нам что-то нежное, своe,Октябрь…близятся метели, и полумрак, и вороньe…Сажусь за стол: дымится время, на небе низкий блин Луны,А сумрак громко дышит в темя и шепчет:«Вёсны сочтены!И бесшабашные рассветы, и ночи сладкие без сна».– Молчи! В моeм бокале лето, ну и немножечко вина.

Ты придёшь

Ещё помнит сердце зелень луга

и цветенье ситцевых полей,А теперь кружит седая вьюганад душой озябшею моей,Вьётся ветер, развевая косы,расплетая ленты по одной,И ложатся льдом былые росыпо тропе, нехоженой тобой…Я сложу в поленницу рассветы,те, что не представилось разжечь.Ты придёшь,           а здесь тепло и лето,и искрит натопленная печь.Расстелю любовь.Раскинув руки,

кину звёзд в ночные небеса.И погаснут всполохи и звуки,спрятанные нежностью в глаза…

«Что мне до слов, не сказанных тобой…»

Что мне до слов, не сказанных тобойВ ночной тиши, где осень пьёт прохладу,Где тихий дождь, как тихий мой покой,Укрыт слезой, и серым светом взглядаВ моих глазахУже не жмётся соль, –Там просто ночь качает чьи-то тениЯ об одном прошу тебя – позвольВсё позабыть, не падая в колени.

Возвращаюсь к себе