Пишу любовью

Дух бунтарский, юностью воспетый,Струн обрывки, деку и лады,Унесло задиристое лето,Там, где росы пьют мои мечты,Где туманов вспененная жалостьЛижет белым пухом стропы ног,И надежда зябнущая вжалась,А с небес устало смотрит Бог.Ты помилуй, Господи, послушай,Дай мне сито – мысли отберу,И святой водой омою душу,Поднимаясь светом поутру.И молитвой голову покрою,Осенив крестом свой грешный путь.Струн обрывки? новые с собоюЯ возьму – сыграть когда – нибудь!

«Дышит осенью ветер морозный…»

Дышит осенью ветер морозный,ранний вечер неистово тих,И рождается в завязи слёзнойодинокий и плачущий стих.Его шепчут опавшие листья,забирая от плоти земли,В нeм небесные сизые высинеземные несут кораблиИ любовь, непременно святую,Без отравы, измены людской,И надежду, такую простую,что коснуться возможно рукой…

«Одни пишут стихи, чтобы их узнавали, ну и продать…»

Одни пишут стихи, чтобы их узнавали, ну и продать                                      как-то потом себя подороже.Другие думают о бесславном финале, о словах,                        что подлодкой веной под самой кожей.Смена дней и фаз, частоты, короли – свита. Кто-то

                        пробует виски, а иным самогон мeдом.Я в молебном платке, пожираемая софитом. Одалиска[1],придуманная своим народом.Я вращаю часы, изменяя поле, притяжение тел, их частиц                                                          и места на карте,До сих пор у судьбы в бесконечной школе,на своей борозде или полукамчатской парте.Слышу шум крыла под аккорды и рeв клаксонов,                    распиваю жизнь и любовь, и жива словами,На одной планете, среди ангелов и массонов. Я пишу                              стихи? Нет, это сердце говорит с вами.

Вето

Источником вето поэта, –Не свет и отсутствие света,Не звон от разменной монеты,А вера, душа и любовь.И каждый рисует границы,

Размахом, размером страницы,Талантом, и к Богу стучится,Ступая дорогами слов.Источником света поэтаНадежда и поиск ответаО жизни, о смысле –всe этоЛожится к подножью стихов.Читатель и зритель поэту –Мерило, авизо и вето,И в строках, сокрытая где-то,Простая святая любовь.

Слово – Бог!

Из слов – из бисера и нитей,               на лист, нетронутый судьбой,В чертог ли – скромную обитель               ложится текстИ за собой

Уводит спешно и некстати               по раскалённой кромке дня,И отрешённо на закате               рождает заново… меня.И наполняет – больше – выше,               упрятав где-то между строк,Небесной сини сени ближе –               животворящим – Слово – Бог!

«Я напрямик пойду туда…»

Я напрямик пойду туда,Где вера правдой колосится,Где родниковая водаИз душ сочится в наши лица,В глаза, сиянием небес,Их золотого ореола,Туда, где в небо смотрит лесИ созерцает Божье Слово…

Дом души