Письмо самому себе: Стихотворения и новеллы

Нехороший наш край, гниловатый:По болотам комар да слепень.Зарастает, как пухлою ватой.Белой цвелью березовый пень.Подосиновик с тонкой ногоюДа багульная одурь от трав.Солнце пухнет за вербой нагою,На закате в калину запав.А зайдет – всё как будто как было:Та же ель и поленница дров.Только темень муругой кобылойЗаезжает понуро на двор.А посмотришь – почмокав устами,Закачался уже, как туман,Растекаясь внизу под кустами,Головастый болотный губан.Вот смотри на такое в окошко. –Вам-то что, а мне с ними тут жить…Я и сам уже начал немножко

Ведогонью по лесу кружить.

ТОСКА

ТОСКА

Это вьюга над камнем лежачим.Он под снегом, а слышит лежак,Как мотается в свисте лешачьемНад забытой поляной лозняк.А потом у холодного маяТак хорош вечеров изумруд:Звезды бледную зелень ломают,Шевельнутся и в листьях замрут.Перед августом ночи как уголь.Но бесшумные крылья зарницРаспахнутся, от гнева, с испугу ль,Как у стаи бессонных жар-птиц.Костяника поддельным рубиномЗаалеет в усталой граве.Хорошо в сентябре паутинамПролетать серебром в синеве.

А по осени ветер вернется,Затоскует, помнет облака,Завихрится в небесном колодце…Заговорное слово кладетсяНа тоску: «Камень бел у песка,Под песками змеею тоска…»До нее не достать – глубока.

РОДИНА

…И взлетает мяч Навзикаи…

Ю.Терапиано

Мяч взлетает в руках Навзикаи…О, бездомный Улисс, посмотри,Как на нежных щеках возникаютЛепестки розоперстой зари.Благосклонны и люди, и боги;Навевает зефир теплоту.Так зачем же ты парус убогийСнова ладишь на утлом илоту?

Камениста и скудна Итака:Это скалы уступами вниз…Но от брега блаженных ФеаковК ней вернется усталый Улисс.

УТРО НА БРОДВЕЕ

Как окна темного собора –Пролеты улиц на восток.Сереет ночь. Теперь уж скоро.Но срок потемкам не истек:Еще с досадой и устало,Желтея, светят фонари;Ледок, нетоптаный и талый,Неоном огненным горит.За черным переплетом сада,Как темный щит, блестит вода.Висит тяжелою лампадойБольшая тусклая звезда.И на Бродвее наяву,На краткий миг, я вижу четкоГранит, чугунную решетку,

Зарю и бледную Неву.

* * *

Во тьме зеркала, точно лед под мостом,И время кукует настойчиво в зале.Я сам не поверил бы, если б сказали,Что жизнь – как бессонница в доме пустом.Размеренный маятник, скрип, и за этимЧуть слышный, но вкрадчивый звон тишины.Мы путаем долго, пока мы не встретимПростого решенья, и вот решеныВсе прежние «дайте», «хочу» и «мне надо».Не надо. Не будет дано. Это ночь.Бессонница, время, бегущее прочь,И отсвет фонарный из голого сада.

ОТРАЖЕНЬЯ

СИБЕЛИУС

Туонела – страна мертвых.

Калевала