Планета «Юлия Друнина», или История одного самоубийства

Я ушла из детстваВ грязную теплушку,В эшелон пехоты,В санитарный взвод.Дальние разрывыСлушал и не слушалКо всему привыкшийСорок первый год.Я пришла из школыВ блиндажи сырые.От прекрасной Дамы —В «мать» и «перемать».Потому что имяБлиже, чем«Россия»,Не могла сыскать.

1942

«Я только раз видала рукопашный…»

Я только раз видала рукопашный.Раз — наяву и сотни раз во сне.Кто говорит, что на войне не страшно,Тот ничего не знает о войне.

1943

«Целовались…»

Целовались.ПлакалиИ пели.Шли в штыки.И прямо на бегуДевочка в заштопанной шинелиРазбросала руки на снегу.Мама!Мама!Я дошла до цели…Но в степи, на волжском берегу,Девочка в заштопанной шинелиРазбросала руки на снегу.

1944

Зинка

Памяти однополчанки —

Героя Советского Союза

Зины Самсоновой

I

Мы легли у разбитой ели,Ждем, когда же начнет светлеть.Под шинелью вдвоем теплееНа продрогшей, гнилой земле.— Знаешь, Юлька, я — против грусти,Но сегодня она — не в счет.

Дома, в яблочном захолустье,Мама, мамка моя живет.У тебя есть друзья, любимый,У меня — лишь она одна.Пахнет в хате квашней и дымом,За порогом бурлит весна.Старой кажется:   каждый кустикБеспокойную дочку ждет…Знаешь, Юлька, я — против грусти,Но сегодня она — не в счет.Отогрелись мы еле-еле.Вдруг — нежданный приказ:«Вперед!»Снова рядом в сырой шинелиСветлокосый солдат идет.

II

С каждым днем становилось горше.Шли без митингов и знамен.В окруженье попал под ОршейНаш потрепанный батальон.Зинка нас повела в атаку,Мы пробились по черной ржи,По воронкам и буеракам,

Через смертные рубежи.Мы не ждали посмертной славы,Мы хотели со славой жить.…Почему же в бинтах кровавыхСветлокосый солдат лежит?Ее тело своей шинельюУкрывала я, зубы сжав.Белорусские ветры пелиО рязанских глухих садах.

III

…Знаешь, Зинка, я — против грусти,Но сегодня она — не в счет.Где-то в яблочном захолустьеМама, мамка твоя живет.У меня есть друзья, любимый.У нее ты была одна.Пахнет в хате квашней и дымом,За порогом стоит весна.И старушка в цветастом платьеУ иконы свечу зажгла.…Я не знаю, как написать ей,Чтоб тебя она не ждала.

1944

Штрафной батальон

Дышит в лицо

   молдаванский вечерХмелем осенних трав.Дробно,   как будто цыганские плечи,Гибкий дрожит состав.Мечется степь —   узорный,Желто-зеленый плат.Пляшут,   поют платформы,Пляшет,   поет штрафбат.Бледный майоррасправляет плечи:— Хлопцы,   пропьемСвой последний вечер! —Вечер.   Дорожный щемящий вечер.Глух паровозный крик.Красное небо летит навстречу —Поезд идет   в тупик…

1944

«Мы идем…»